Quero lhes contar da vez em que quase morri.
Nunca achei que aconteceria comigo.
Não nessa idade.
Fui derrotado, desbancado.
Como isso foi acontecer? Como tudo começou?
Não. Se eu voltar ao começo, vou levar um século.
Vou começar de mais recente.
Em algum lugar, em qualquer lugar.
Reese.
Achei que o governador não aprovava.
Quanto menos eles aprovam, mais querem olhar.
Então, quantos? Seis graus na sua carreira?
Oito.
-Parabéns. -Vá se foder.
Peça com mais jeitinho.
John Hobbes.
Está sendo chamado no salão de festa.
Edgar Reese.
Ora, ora, ora. Vejam quem está aqui.
O brilhante detetive que selou meu destino brutal.
Isso mesmo.
Então, vai ficar famoso agora ou não?
Se vou. Vou estrelar em um filme. Um documentário.
Cortesia da ACLU. Vão me filmar virando fumaça.
Quem sabe o vídeo não faz sucesso?
Mulheres da alta sociedade vão passar para convidados.
"Estão vendo ali? É uma mancha de urina, senhoras.
Nossa. Não é urina."
-É um prazer vê-lo, Hobbes. -É um prazer ser visto por você, Reese.
Sei.
Você é...
meu melhor amigo.
Ainda é um bom homem.
Abram a porta.
Você me lembra alguém, Hobbes.
Se me lembra. Se me lembra.
-Gosta de charadas? -Não.
Eis uma ótima.
Por que há um espaço entre Lyons e Spakowsky?
-O quê? -Essa, você deveria saber.
Deveria saber.
Abra os olhos. Olhe ao redor, às vezes.
Abram a porta.
Lembre-se disso, Hobbes.
Um dia, uma semana, um mês...
Você agora é nazista?
É holandês.
Aqui se faz...
aqui se faz mais ainda.
Faça uma boa viagem.
Vou procurar por você.
Aqui se faz, aqui se faz mais ainda.
E aí, pessoal?
Senhoras, senhores, chupadores, pederastas.
Espero que gostem do show. Mesmo.
POSSUÍDOS
Chupo o seu pau se me tirar daqui.
O tempo está do meu lado
Está, sim
O tempo está do meu lado
Está, sim
Você sempre diz Que quer ser livre
Então, vou voltar correndo
Vou voltar correndo para você
Meu bem, vá em frente...
acenda a minha vida!
Está sempre acontecendo alguma coisa.
E, quando acontece, as pessoas nem sempre veem...
entendem...
ou aceitam.
Criminosos não aceitam consequências.
Matam alguém, mas não é culpa deles.
-Essa é a consequência. -Vejam quem veio.
-O Sr. Consequência. -Como foi?
-Ele morreu. -Eu disse.
Gracie, mais um.
-Detetive, é um prazer. -Como vai, Gracie?
-Não me tente. -Puxa. Desculpe.
O que vai beber? Temos Beck's...
Guinness, Bass...
-Budweiser está bom. -Budweiser?
-É. -Certo.
-Estamos tomando importadas. -Por favor.
-Eu pago. -Não precisa. Budweiser.
-Está bem. -Pelo menos, uma Bud Ice...
ou Bud Dry...
Lou, ele quer uma Bud, ouviu?
-Vocês querem alguma coisa? -Não.
Sua Bud.
Ele era um dos detentos mais notórios desta prisão.
-Aí está. -Obrigado, querida.
Você é um policial incomum.
Mesmo?
Estou neste distrito policial há cinco, seis meses.
E todo mundo diz: "Hobbes não aceita propina.
Hobbes não aceita propina."
É verdade isso?
Não aceito propina, Lou.
-E isso quer dizer "não"? -Não é não.
"Não" de "nunca," "não" de "às vezes"...
ou "não" de "aceito, mas falo sobre isso"?
"Não" de "nunca".
Esta é uma cidade grande, Hobbesy. Temos uma tradição a zelar.
Algum problema com o seu ouvido? Ele disse não.
Vamos supor que um policial esteja tentando sobreviver...
e queira ganhar um extra.
Não aceito propina. E não julgo.
Não julga?
Ele é um santo de merda.
Está me dizendo que, em nenhuma circunstância...
um homem santo como você nunca...
infringe a lei ou faz alguma coisa...
Lou...
eu poderia ir até aí, arrancar o seu coração fora...
espremer todo o sangue dele e enfiá-lo no seu bolso. Eu poderia.
-Ah, é? -É. Se perdesse a cabeça.
Mas, se o fizesse...
não seria diferente daqueles a quem prendemos.
Agora, quanto à sua pergunta...
Qualquer policial da força, independente de propina...
99 por cento do tempo, cumpre a obrigação dele, não é?
-99,5. -99,5.
Então, ele ou ela, propina ou não...
está fazendo mais bem nas ruas, todo dia...
do que qualquer advogado, corretor da bolsa...
ou presidente dos Estados Unidos, em toda a vida deles.
Nós, policiais, somos os escolhidos.
Amém.
Vou tomar Bud também.
Gracie, tire esta merda estrangeira da minha mesa...
e traga três Buds.
Ali.
Dá para acreditar?
LIVROS REVISTAS
Quero um hambúrguer.
Que droga, Charles. Por que a demora?
Já se imaginou com este sanduíche enfiado no rabo?
Como é?
Ficaria com cara de gordo otário com um sanduíche no rabo.
-Charles, detesto fazer isso, mas... -Sei.
E enfie o meu emprego no mesmo lugar.
Alô.
Alô?
Número bloqueado.
Lá vamos nós. Suco, pretzels, maçã...
Pão com manteiga de amendoim e geleia.
Tio John, pode fazer meu lanche amanhã?
Lá vem o Toby.
-Oi, Sr. Hobbes. -Oi, Toby.
Não quero comer a mesma coisa todo dia.
O que quer? Pão com manteiga de amendoim e geleia?
Não.
-Geleia e manteiga de amendoim? -Não.
Certo.
-Eu te amo, pai. -Espere aí.
Não se esqueça do tio Johnny.
-Já sinto amor neste recinto. -Tchau, tio Johnny.
-Tchau. -Comporte-se, ouviu?
-Tenha um bom dia na escola. -Certo. Tchau.
Está fazendo um bom trabalho, Art.
-É? -É.
Sente-se um pouco comigo. Vamos conversar.
-Não está com pressa? -Não, não, não.
Posso relaxar hoje.
O que eles podem fazer, me demitir?
-Como vão as coisas? -Bem.
-Tudo bem? -Tudo.
Eu te amo, Johnny.
Você nunca...
pensa que seria mais fácil, que sua vida seria mais fácil...
se eu e Sam não estivéssemos morando...
Não.
-Marcy não teria ido embora. -Esqueça Marcy.
Se me amasse, não teria ido embora.
Além do mais, família vem primeiro. Você não é meu irmão?
Sou.
Eu te amo também, Art.
Mas não faça mais pão com manteiga de amendoim e geleia.
-Chega de manteiga e geleia. -Certo.
CORN FLAKES - LEITE FRESCO
O policial sabe.
O policial vê.
Mesmo a coisa mais corriqueira. Ele a registra.
Mas só se lembra dela mais tarde. Mas, então, ele a relembra e percebe...
que já sabia.
-Bom dia, detetive. -Mikey, Mike.
-E aí, tenente? -Oi, Hobbes.
Vejam quem está com tudo hoje.
O que eu posso dizer? Você está melhor que eu.
-Chamada na 4, Hobbes. -Obrigado, Denise.
-Jonesy. -Oi.
Como vai tudo hoje? Bem?
Detetive Hobbes.
E aí, amigão. Tem uma caneta?
-Blanche? -4541...
South Stender, apartamento 2.
-Quem é? -Uma pista, Mr. Magoo.
Mr. Magoo.
Não consegui dormir ontem, Jones.
Quem consegue?
Lembra que Reese me ligava às duas, três da manhã?
Ele o amava, Hobbes. De verdade.
Alguém me ligou ontem à noite, imagine.
-Denise? -Sim?
Mande uma patrulha para 4541 South Stender, apartamento 2.
Certifique-se de entrarmos lá.
-Algum corpo? -Provavelmente, um idiota...
que me viu na TV e quer impressionar a namorada.
-Como eu estava ontem? -Fantástico.
-Viu? Em quatro canais. -Você é um deus.
O nome é Muskavich. Expatriado russo.
Segundo o zelador, nenhuma família, nenhum amigo.
Por que está morto, então?
O que tem aí, Jonesy?
Marcas de perfuração.
Por seringa ou algo assim.
Dezoito.
-Será que quer dizer 18ª vítima? -Pode ser.
Pode ser.
Muito organizado.
O DOA já fechou há um tempo. O que é isso, então?
O assassino dormiu aqui e depois tomou café, sem bagunça.
É o que parece.
Veja isto.
Caramba.
-O quê? -É uma charada.
Na cela, antes de morrer, Reese me perguntou...
por que havia um espaço entre Lyons e Spakowsky?
É?
Um cúmplice?
Reese tinha um cúmplice?
Ou há um imitador. Talvez...
um carcereiro ou alguém da equipe do documentário.
-Tem um minuto? -Já vou.
Umas 50 pessoas já devem ter visto o documentário.
Eu e Jonesy vamos interrogá-los.
Vão em frente.
Digital. Meliante não usou luvas.
Deixou digitais na colher e no prato, como se fizesse propaganda.
Talvez não estejam no sistema.
-Detesto dar uma de idiota... -Aproveite, Lou.
...mas ainda devemos ir atrás de motivo...
ou acha que os crimes foram por motivo doença mental?
Linha 2, Lou.
Tudo é motivo. Doença mental é motivo.
Se prepara, cara. Análise preliminar do legista.
Não é o veneno que Reese usou nos rapazes?
-Tiff? -Sim?
Gosta de charadas? Você sabe: quebra-cabeças, enigmas, etc.
Sim, contanto que aplicadas por mim.
Por que há um espaço entre Lyons e Spakowsky?
E isso quer dizer alguma coisa? Ora.
Houve um Spakowsky no meu primeiro ano. Distrito policial sul.
-Como é? -Não o seu Spakowsky. O meu é policial.
Continue, Lou.
O cara era um babaca.
O King Kong dos babacas. Uma lenda.
Está no quadro de honra.
O que foi?
Um delegado dos anos 30 achou que levantaria o moral da tropa.
Mantiveram o sistema até 81 ou 82, como uma espécie de prêmio.
Lembra que ficava no saguão até o reformarem?
-Deve ter passado por ele mil vezes. -Tenho que abrir os olhos...
-e olhar ao redor, às vezes. -É.
Do Lyons, eu não me lembro. Mas o Spakowsky estava lá.
Esse cara era tão mau...
que a mulher atirou no pé dele, e ele não conseguiu pensão.
Lou, quem era o de 65? Quem ocupava este espaço?
Você me pegou. Sei lá.
Está dizendo que tiraram um nome de lá? Por quê?
Não sei. Liguei para Registros. Disseram que não sabem quem foi...
ou por que não está lá.
Então, é melhor descobrirmos.
SEQUESTROS DE CRIANÇAS GERAM PROTESTO
LYONS CONDECORADO POR 1964
"11 de fevereiro, 1966"
Busca
Milano - Policial do Ano de 1965
Buscando...
DETETIVE CONDECORADO MORRE EM ACIDENTE COM ARMA
Tenente. Exatamente quem eu queria ver.
-"Robert Milano." -Isso.
Policial do Ano, 1965.
Oito meses depois, vai para um chalé no meio do nada e morre limpando a arma.
Das duas, uma: ou era corrupto, ou foi mulher.
O quê?
Eu conheci esse Milano.
Era muito empertigado, mas também bom policial.
-O que eu quero saber é... -Eu sei o que você quer.
Não posso ajudar.
Não pode?
Ouça.
Faça um favor para todos nós.
O que descobrir, guarde para si.
Tenho uma coisa para você. O documentário do Reese.
Obrigado. Você é um cara incrível.
-Jonesy. -Oi.
-Fita do Reese. Quer ver? -Um segundo.
-O que achou do Muskavich? -As digitais estavam ruins.
Cena do crime diz que o assassino pode ter cabelo preto.
-E que podia ser canhoto. -Como Reese.
E dentes estragados. Achamos um pedaço no cereal.
Auxílio à lista.
Eu queria o telefone de Milano...
-Sylvia M-I-L-A-N-O. -Aguarde, por favor.
Tenente...
-Licença, chefe. -Certo.
Se alguém morrer, porque você ficou de boca fechada...
-a responsabilidade é sua, não minha. -Quando o mundo for perfeito, avise.
Nesse meio tempo, não sou eu que fica de boca fechada.
-Ficou bem claro? -Ficou, sim.
Não consta na lista.
Certo, obrigado. Ouça. Ainda está aí? Alô?
Veja se há alguma G. Milano, Gretta Milano. Pode fazer isso?
-Um instante, por favor. -Está bem.
Mesmas digitais na seringa.
-Então, vamos ver o vídeo? -Vamos.
Eu estava pensando...
-Cuidado. -Vá se ferrar, Lou.
Anote o número, por favor.
Quem matou Muskavich sabia do veneno do Reese.
Ele citou Reese. Pode ser um policial.
Pode mesmo.
-Lou, pode ser um policial, não? -O quê?
Deixe um recado, por favor.
Hobbes tem que receber uma cópia.
Está assistindo, Johnny? Espero que esteja prestando atenção.
Em cada gesto! Em cada palavra!
-Um segundo. -O quê?
Quero ver uma coisa.
A língua que ele fala depois...
é holandês?
É o que ele disse.
O que ele está falando agora? Holandês?
Agora?
Está falando um monte de baboseiras.
Certeza?
Quem é?
Detetive John Hobbes. Procuro por Gretta Milano.
-Ah, sim. Deixou um recado. -Isso.
Quero conversar sobre seu pai.
Como vai?
Posso entrar?
Pode.
Você está rodeada de anjos.
Ensino teologia na faculdade.
Sei, sei. Muito bonito.
Obrigada.
Por que quer saber do meu pai, detetive?
Bem, passaram-se 30 anos...
o caso foi encerrado...
e o meu patrão me disse para deixar quieto.
Então, aqui estou eu.
Vou lhe dizer o que minha mãe me disse antes de morrer.
Por que quer saber? Por curiosidade ou...
Não, senhora. Eu sou o detetive que pegou Edgar Reese.
Não sei se ouviu falar. Ele acaba de ser executado.
-Li sobre ele. -Certo.
E esse Reese...
de maneira indireta, me deu o nome do seu pai.
Reese gostava de cantar?
Na verdade, sim.
E, na execução, tentou tocar em você, agarrá-lo?
Tentou. Apertou minha mão.
É.
-Quer café? -Quero.
Sob uma condição.
Você e eu nunca nos falamos.
Não diga nada ao seu chefe ou parceiro. Nada é registrado.
Meu nome e tudo o que eu disser ficará entre nós. Pode ser?
Eu ganho um café se aceitar?
Detetive, meu pai era um bom policial.
"Orgulho da força" e tudo o mais. Depois, se matou.
Um repórter descobriu que estava sendo investigado.
Ele pegou o assassino, mas outros começaram a imitar o crime.
Provas contra ele acumularam: digitais, testemunhas...
A imprensa nunca obteve provas cabais, mas tiraram a medalha do meu pai.
Entendo.
Está dizendo que, quando ele morreu, alguém deu um fim nas provas?
O prefeito, o governador e o chefe de polícia precisavam de um herói.
E algumas dessas pessoas ainda são importantes hoje.
-Entendo. -Não. Você ainda não entende.
Meu pai viu as provas e disse à minha mãe que não tinha chances.
Então, foi para o chalé nas montanhas...
na família da minha mãe há gerações.
Ele foi para lá e...
Detetive...
sei que meu pai era inocente dos assassinatos.
Como?
Como sabia que ele era inocente?
Isso foi há 30 anos. Não importa mais.
Importa para mim, Srta. Milano.
Não quer a verdade, o culpado punido?
-Claro que quero. -Mas...
Tem medo de me dizer e pôr sua vida em perigo...
ou algo assim?
-É. -E só?
Sim.
Está bem.
Certo. Muito obrigado.
-Pelo café também. -De nada.
Se eu tiver mais perguntas, posso ligar para você?
Prefiro que não ligue.
Detetive.
Acredita em Deus?
Acredito. Até vou à igreja de vez e quando.
Com o que vejo no meu trabalho, fica difícil manter a fé.
Boa sorte.
Às vezes, acho que o dever básico dos seres humanos...
é só entender o que está acontecendo.
Exemplo: Gretta Milano.
O que ela estava escondendo? Do que tinha tanto medo?
E essa pergunta sobre Deus. Do que se trata?
Você nunca sabe. Nem as pequenas coisas.
O homem que passa por você na rua e olha para você. Ele o conhece?
Vocês estudaram juntos?
Será um maníaco assassino que não foi com a sua cara?
Ou será que não é nada?
Não sabemos nada mesmo.
Estou me desfazendo ao poucos.
Aos poucos.
Art?
Art.
Acorde.
Sam?
Vá para a cama.
Sam, Sam.
Está bem. Eu sei. Eu sei.
Pronto. Vamos lá.
Estou indo, tio John.
Vamos lá.
Alô?
Vamos, Sam.
-Boa noite. -Boa noite, filho.
-Johnny? -Sim.
Você sente medo, às vezes?
À vezes, sim.
Eu também.
Boa noite, Art.
-Alô? -Sra. Moohr? Aqui é o Charles.
Eu devo ter bebido ou algo assim...
porque, nos últimos dias...
Estou de serviço esta noite?
-Você se demitiu, Charles. -Eu me demiti?
Sim. Insultou Harry, e ele contratou outra pessoa.
Mas como...
Eu sinto muito.
Peça desculpas ao seu marido pelo que eu possa ter...
Sempre gostamos de você, Charles. Adeus.
Eu...
-...47, 48, 49, 50. -Alô?
Alô.
Ora, ora, ora. Vejam quem está aqui.
Passei o Reese para um linguista, pelo telefone. Ele está a caminho.
-O que ele acha? -Alguma língua do Oriente Médio.
-E Muskavich? -Só a pizza.
E essa é a sua especialidade, não é?
A pizza é o pilar da vida.
Sem pizza e outros pratos italianos, não haveria felicidade.
Só havia uma fatia de alho, linguiça e abacaxi.
E não havia nada no estômago do Muskavich.
-Quem comeu foi o assassino. -Que pista.
-Não esqueça de pôr no jornalzinho. -Eu vou, Lou. E lhe dar os créditos.
Obrigado.
Detetives? O especialista chegou.
Ei, o linguista chegou.
Eu já vou.
Novidades?
John Hobbes, Professor Richard Louders.
-Como vai? -Prazer.
Isso é eletrizante.
Quem é o prisioneiro? Posso falar com ele?
Agora, não. Sente-se.
O professor diz que é uma língua. Só nunca ouviu alguém falar.
-O que isso quer dizer? -Língua morta.
Acredito ser uma língua bíblica, aramaico sírio.
Só algumas tribos de nômades a usam.
-Então, não sabe o que ele disse. -Não faço ideia.
Ele não é muito agradável, é?
Se me der uma cópia, eu poderia traduzir.
Nós agradecemos.
Pode esperar lá fora uns 15 minutos?
-Claro. -Faremos uma cópia para você.
Vou estar esperando.
-Até já. -Tchau, detetive.
-Aramaico sírio. -Imagine.
Também achei algo. Li um artigo...
sobre Reese no time de beisebol do colégio.
Ele rebatia com a direita.
E lançava com a direita.
O que está dizendo, Hobbes?
Reese fez algumas das piores maldades já registradas.
Fala uma língua de 2.000 anos...
e você se preocupa com ele ser ambidestro?
Eu me preocupo com tudo.
-Hobbes, ligação na linha 1. -Obrigado, Bill.
-Detetive Hobbes. -Oi, amigão. Precisa de outra pista?
1339 South Grove, apartamento 9.
Jonesy, a pizzaria com o número 17.
-Sim. -Fica perto da Grove?
Acho que sim.
Eles estão no mesmo lugar, exatamente.
É?
-É como se ele risse de nós. -Ele está rindo.
-Dinheiro. Cheque, não? -Isso mesmo.
OLHE NO ESPELHO
-Jonesy? -O quê?
Dê uma olhada nisso.
Que diabos é isso?
Sabe o mais assustador?
Indo para casa ontem, um cara passou por mim na direção oposta...
e me olhou bem nos olhos.
Olhou para mim como se me conhecesse.
É o mesmo da banheira, o presunto.
-Está de sacanagem. -Não. É ele.
Puxa, cara.
Não tenho inteligência para desvendar isso.
Eu também não.
Achei debaixo da pia.
-Mesmo veneno? -Mesmo veneno.
-Melhor levar para o laboratório. -Certo.
-O que mais achou? -O número no peito dele.
Quinta passada, era 18. Agora é 2?
Tudo está em nome de Charles Olom. Parece nome inventado.
Então, vamos analisar as digitais.
Citando Yogi Berra: "Déjà vu de novo."
-Quer dizer o Reese. -É.
Quem está fazendo isso tem algo com Hobbes.
É o que parece.
-Como está ele? -Quem, Hobbes?
Como sempre. Bem. Ótimo.
Quando isso começar a mexer com ele, avise.
Quando isso começar a mexer comigo, aviso também.
Achei que fosse você.
Está fazendo mais pesquisas históricas?
Prazer conversar com você. Até segunda.
Certo, Lou.
Vamos lá, Jimmy.
Aqui. Arremesse!
Arremesse, arremesse!
Vamos, Sam. Isso.
Tudo bem, tudo bem. Estamos empatados.
-Não, não. 19 a 17. -Certo. 19 a 17.
-Você marca ele. -Ande, Toby. Passe a bola.
Pegue a bola de volta.
Sr. Hobbes.
Johnny vai fazer a cesta. Está com a bola.
-Oi, Art. -Como vai?
Arremesso em três, dois, um.
Já chega. Tenho que ir.
Tenho que ir. Viagem longa pela frente.
Art, quer entrar?
-Tio John, mas ele é ruim. -Ei.
Não desrespeite seu pai, entendeu?
-Certo. -Dê valor ao que você tem.
-Sammy, vamos. -Vá jogar.
-Quer jogar um pouco? -Não trouxe meus tênis.
-O que foi? -Tiffany não o achou?
-Não. O que houve? -Sabe o mais estranho nesse caso?
Já identificamos Charles Olom.
O nome dele é Mickey Noons.
Nasceu no Canadá. Está ilegal aqui.
Blá, blá, blá, pequenos delitos.
-Nada mal. -Isso não é nada.
Noons foi quem matou o russo.
As digitais no apartamento de Muskavich são dele.
O quê?
Noons envenena Muskavich...
joga-o na banheira, prepara um cereal...
e, três dias depois, alguém faz o mesmo com ele.
-A mesmíssima coisa. -É.
Porque Noons e Muskavich foram mortos pela mesma pessoa.
-Há um mestre de cerimônias? -Acho que sim.
-Não se esqueçam do almoço. -Está bem.
Sei lá. Não consigo entender.
-Estou com um mau pressentimento. -Eu também.
Alguém está mexendo em mim, e não sou eu.
-É. Até mais. -Tchau.
-Dez minutos, Art. -Está bem.
Há momentos que marcam sua vida.
Momentos em que você percebe que nada vai ser como era antes.
E o tempo se divide em duas partes...
o antes e o depois.
Às vezes, você sente esse momento chegar.
Esse é o teste. Pelo menos, é o que eu acho.
Nessas horas, eu digo a mim mesmo...
que os fortes continuam indo em frente...
independentemente do que vão encontrar.
VEJA
-Srta. Milano. -Olá.
Fui ao seu chalé nas montanhas.
-É lindo lá, não? -É, sim.
Deixe-me ajudar.
As árvores e a água...
Muito lindo. O que quer dizer "Azazel"?
Seu pai escreveu no porão e depois pintou por cima.
Meu dicionário diz que é...
um "espírito maligno da natureza". Vá entender.
Um livro do seu pai fala de demônios...
e como viajam pelo toque. O que é isso?
Dê as costas a isso, Sr. Hobbes.
-Como? -Se gosta da sua vida...
se há pelo menos um ser humano com quem se importe, desista do caso.
Não depende de mim, Srta. Milano. É o meu trabalho.
Tchau, Sr. Hobbes.
-Só isso? -Só, infelizmente.
-Jonesy? Fax. -Obrigado.
Chegaram contas detalhadas...
dos apartamentos de Noons e Muskavich.
Vê essas ligações?
Foram feitas perto da hora da morte deles.
O assassino ligou para mim da cena do crime?
É o que parece.
-Reese me ligava a qualquer hora. -Reese morreu.
É, mas quem está ligando tem a ver com Reese...
ou o está imitando. Ainda estão ligando para mim.
Quantas vezes vou ter que mudar o número?
Quanto mais você muda, mais parece alguém de dentro.
Como um policial?
É.
Eu não nem aí...
mas os egos lá de cima...
-Ouviu? -Com os dois ouvidos.
Ótimo.
Vou perder meu senso de humor. O que tem aí?
Tradução do aramaico.
"Não posso entrar em você pelo toque.
Mas, mesmo quando posso, como espírito, eu não vou.
Vou te foder de todas as maneiras." Isso está na Bíblia.
"Se não der certo, tenho outros meios." Precisamos da tradução da tradução.
É.
-Mais alguma coisa? -Não, obrigado.
O'Rourke's.
Eles perseguem aqueles que os vitimam. Portanto, não chame atenção.
Eu gosto da noite.
Da rua, dos cheiros.
Da sensação de um outro mundo.
Às vezes, você fica cara-a-cara com você mesmo.
Ponha a carta de volta.
-Em qualquer lugar. -Tudo bem.
-Agora, me diga quando parar. -Certo.
Pode pronunciar isso mais uma vez?
Certo, professor. Acho que entendi. Está certo. Tchau.
Uma vez dentro, eles o conhecem e se lembram.
E falam todas as línguas de Babel.
Posso entrar em você. Mas enquanto espírito, não vou.
Não.
Prefiro pegá-lo em carne e osso.
Vou foder com você de todas as maneiras possíveis.
Vou chegar tão perto...
tão perto, que vou dominá-lo.
E, se isso não der certo...
tenho outros meios.
Tenho tantos outros meios.
Certo. Quinze minutos.
Oi. Posso ajudar?
Pode.
-Vocês vão soltar Richard Suckle. -Sim.
-Ele pediu um táxi. -Vou pedir que o tragam.
-Oi, Tiff. Está bonita. -Obrigada.
-Ficha do Bobby Stiggers. -Obrigada.
-Hobbesy, me diga uma coisa. -Fale.
Você estava no subsolo lendo um velho documento.
O que ele tem?
Parece que havia um mapa lá. Foi a algum lugar?
-Fui ao interior. -É bom sair da cidade.
-É ótimo. Ar fresco... -Sei.
Eu costumava ir a uma casa nas montanhas, ficar perto da água.
-É lindo. -É.
Estou curioso. Para onde foi?
Por que pergunta, Lou?
Venha cá.
O tempo está do meu lado
Está, sim
O tempo...
Está do meu lado
Está, sim
-Lou? -O quê?
Você sempre diz querer ser livre
E eu volto correndo
Mike.
Mike?
Mike.
Sim, detetive.
Por que estava cantando aquela música?
-Música? -Por que a cantava?
-Eu estava cantando? -Por que cantou aquela música?
-Não sei o que está dizendo. -Não sabe?
Não sei.
Não sabe do que estou falando?
Ei, ei!
Você.
Aramaico sírio?
Quer esperto.
-Deus. -Querida, algum...
O que eu lhe disse é verdade.
Sei quem você é.
Azazel.
Onde descobriu isso? Na casa dos Milano?
Achou uma coisa lá.
Amigo, de algumas coisas, melhor nem saber.
Como quais?
E se souber, nunca deveria contar a outros.
Cuidado com a minha ira.
Oi.
E então?
O que você estava fazendo?
-Do que está falando? -Da sua cantoria.
Você estava cantando.
-Eu não estava. -Estava.
Lawrence estava e Mike também. Uma música dos anos 60.
Isso.
Eu não estava. Detesto música dos anos 60.
Eu não estava cantando.
Entendo a sua situação. Mesmo.
Seu pai, sua mãe, mortos, a vida deles, arruinada, sua vida também...
Eu sinto muito.
Mas preciso saber o que está havendo. Porque se isso for o que parece ser...
se essa coisa for o que seu livro diz que é...
-Isso é real? Você acredita nisso? -Acredito que há muita coisa escondida.
Eu acredito no que vejo.
E estou tentando entender o que acabo de ver.
Alguma coisa me ameaçou.
E esse Reese me ameaçou em aramaico.
O que mais ele disse?
Eu faço as perguntas, e você as responde.
Você responde o que eu pergunto. Se eu não entender o que...
Não é para entender. Não é para ver.
É como a máfia. Eles nem existem.
Está bem.
Isso é bom. Já é um começo. Eles nem existem.
Então, de onde são? Quem são?
Sr. Hobbes, há certos fenômenos...
que só podem ser explicados se existir um deus...
e se existirem anjos. E existe. Eles existem.
Alguns deles foram expulsos.
E alguns dos anjos caídos foram privados de forma.
Eles só sobrevivem nos corpos de outros. É dentro de nós...
dentro de seres humanos, que a vingança deles se dá.
E é só?
Sem essa.
Qual é?
Poxa...
Srta. Milano, eu sou apenas um policial.
Um detetive. Meu trabalho se baseia em provas e fatos.
O meu também. O meu também.
Mas não é verdade que seus fatos não resistem à interpretação normal?
Está dizendo que Edgar Reese, na verdade...
Quando você o conheceu, não era ele mesmo.
-Era Azazel? -Sim, Azazel.
Sádico, canhoto, gosta de cantar.
Reese? Por que me escolheu?
Você chamou a atenção dele, e ele quer entrar em você.
Ele apertou a sua mão.
Não funcionou. Agora, ele vai tentar de outro jeito.
Como fez com o seu pai?
Certo.
Como resistimos, se é que é possível?
Eu acho que é. E não estou sozinha.
Há uma rede. Não conheço as pessoas. Só tenho telefones.
Essas pessoas sabem...
Acreditamos que Deus limitou os demônios e os tornou mortais.
E que pôs alguns de nós aqui para lutar contra eles.
Nós? Nós quem?
Está dizendo que sou uma dessas pessoas?
Não sei. Talvez sim, talvez não.
Você só está fazendo o seu trabalho.
Está bem. Touché.
Demônios são mortais. Podem ser mortos.
-Pela pessoa certa. -Quem?
Isso é religião, Sr. Hobbes.
São questões de destino e ordem divina. O homem certo...
-Ou mulher. -Sim.
Pode ser você, eu, outra pessoa.
A pessoa certa com o caráter certo e o conhecimento certo...
Então, é o que vem fazendo.
Você vem se preparando para isso, não?
Posso fazer uma pergunta pessoal?
Tudo é pessoal quando se é uma pessoa.
É por isso que vive sozinha?
Há uma diferença entre se arriscar e arriscar a vida de outros.
É verdade.
Se eu tivesse alguém...
ia querer dividir minha vida, minhas ideias e meu trabalho.
Compartilhar isso é pôr a pessoa em risco, e eu não tenho esse direito.
Mas pode dividir comigo.
Não é obrigada. Não estou dizendo que...
Faça como quiser. Só digo que pode, se quiser conversar comigo.
Obrigada.
É muita gentileza sua dizer isso.
Tenho que ir. Espero ter ajudado.
-Obrigada por ouvir. -Eu que agradeço.
Desculpe. Eu já ia bater no seu ombro.
É amiga de John Hobbes, não é?
Sou Jay Reynolds.
Você sabe.
Que ótimo.
Você não é só a biscate do Hobbes.
Não nos conhecemos? Você me parece familiar.
Vamos lá, me diga.
Eu já vou descobrir.
Preliminares.
-Passando. Cuidado. -Não fuja, não.
Por favor, me ajudem!
Ande, ande!
-Abra logo! -Ande!
Ande!
Meu Deus. Você está bem?
Você está bem?
Obrigada por vir.
Eu corri.
Ele veio atrás de mim, e eu corri.
-Talvez ainda não estivesse pronta. -Aí é que está. Você tem que estar.
Sabe qual é o problema?
Nunca achei que esse dia chegaria.
Achei que Deus me ajudaria. Que eu seria comportada...
e Deus me mostraria um anjo.
Eles sabem quem você é?
Não podemos ser vistos juntos.
Não mais.
Enxugue as lágrimas.
-Queria falar comigo, tenente? -Sim.
-Como vai? -Bem.
Os assassinatos não o estão estressando?
Não me venha com amabilidades. Pode ser direto.
O que há?
Onde estava quando Muskavich e Noons foram mortos?
Onde eu estava? Agora, eu sou suspeito?
Sente-se.
Não para mim.
Ouça, tenente. São aqueles telefonemas de novo?
Eles acham que os matei, liguei para a minha própria casa...
e corri lá para atender?
Não. É outra coisa.
Suas digitais.
Minhas digitais? No quê?
Naquela sua moedinha.
-Onde? -No apartamento do Noons.
Que droga.
É armação.
-É? -Qualquer um acharia a moeda.
Podem ter pego quando eu estava na loja.
-Ou na minha mesa. -Sempre cogitamos um policial.
É, sempre cogitamos isso.
Eu não sou burro, sabia?
Eu sei que você sabe mais do que está dizendo. Então, fale.
Nem queira saber, tenente.
Você tinha que estar lá. Eu estava e não quero saber.
Tente.
Lembra-se de Robert Milano?
Espere, me ouça. É exatamente o que aconteceu a ele.
Armaram para ele.
Vou lhe dar um conselho.
Deixe quieto algumas horas.
Vá para casa ver sua família.
Tire folga.
Que se dane Stanton. Que se danem todos eles.
Ninguém gosta de apanhar.
Ninguém gosta de apanhar de todos os ângulos.
Mas o mal não dá folga. Sabem como é?
Você já o viu antes. Mas agora ele está na sua cara, rindo de você.
-Oi, tio. -Oi, Sam.
-Como vai, Toby? -Oi, Sr. Hobbes.
-Chegou cedo hoje. -É.
Para variar um pouco.
Art, você mexeu na minha agenda?
O quê? Não.
O quê?
Art?
O que houve com o seu olho?
Quem bateu em você?
Eu caí.
Caiu?
Caí ou algo assim.
As pessoas não caem e ficam com o olho roxo.
-Não? -Não.
Certo. Está tudo bem. Ouça...
O que houve?
Sammy me bateu.
O quê?
Mas foi um acidente. Não foi de propósito.
Foi sem querer.
Foi um acidente.
Tio John. Tio John.
Sam?
Onde está Toby?
Lá fora, acho.
Entre em casa.
-Toby? -Oi, Hobbes.
Deixe minha família em paz, ouviu?
-Tio John. -Volte para dentro.
-O que está havendo? -Volte para dentro!
-Deixe minha família em paz. -Por quê?
Você veio atrás de mim. Agora, eu vou atrás de você e dos seus.
Ei.
-Toby, tudo bem? -Tudo.
Vá para casa.
-Eu vou, sim. -Corra.
O que foi, amigão? Está com medo de mim?
Vamos, Hobbes. Saia daí.
Vamos lá, Hobbes. Vamos lá.
Ponha a arma no chão.
Eu sabia que sairia.
Ponha a arma no chão!
Eu o conheço, Hobbes.
Ponha a arma no chão.
Ponha a arma no chão!
Está, sim
O tempo está do meu lado
Oi, amigão.
Acorde, Hobbes. Não sou tão fácil de matar.
Quando meu hospedeiro morre, e eu me locomovo, nenhum homem me resiste.
Vai me prender? O que vai dizer ao Stanton?
Eu ia adorar ouvir essa.
É a mim que você quer, não é?
Então, por que não me mata?
Ainda estou me divertindo.
Você, não?
Ele estava na rua, gritando com ele...
atirando nele. Quando o oficial...
Acho que é isso.
Estamos de...
volta à cena desse...
Não há dúvidas. O morto atirou primeiro.
Não resta dúvidas. Minha mulher também viu. Pergunte a ela.
-Tenente. -Professor, hein?
O que eu vou dizer? O que eu vou fazer?
Sabemos que ele atirou primeiro. Testemunhas corroboram.
O revólver dele nem estava carregado. Ele achou em um caro roubado.
-Foi armação. -Armação?
Isso mesmo.
-Ele armou para você matá-lo? -Art.
-Cometeu suicídio... -Um segundo.
Art...
o que está fazendo aqui fora?
Leve Sam para casa e tranque portas e janelas.
Não deixe ninguém entrar. Pode fazer isso?
-Vai se lembrar? Então, vá. -Vou.
-Johnny? -O quê?
Está com raiva de mim?
Não, Art. Nunca. Apenas...
faça o que eu disse.
Detesto ver os poderosos caírem, entende?
Agora, são letras. Vá se catar, Lou.
Tenente, eu disse. É um culto.
Um culto bizarro de reencarnação aramaico satanista.
Ele tem as letras A-P-O no peito.
Ele está tentando mandar um recado.
O assassino, mandando um recado.
Hobbes...
desta vez, você é o assassino.
-De certa forma. -De certa forma, nada.
E nem há o benefício da dúvida.
Vamos para a delegacia agora.
Mais um assassinato chocante na cidade.
Um professor respeitado parece ter aberto fogo...
em um policial a paisana.
A polícia diz que John Hobbes foi forçado a revidar.
Ao vivo, agora, da cena do crime.
Estamos na cena de um homicídio bastante incomum.
Feche a porta.
O detetive John Hobbes matou um professor de matemática.
A polícia ainda não deu o nome dele.
Certo.
Conversei com a mulher do professor.
Eles se casaram há quatro meses.
Ela está grávida. Ele acaba de receber aumento.
Suicídio por policial não vai colar.
Estão querendo a sua arma de volta.
Marcarei a audiência o mais rápido possível.
As pessoas querem que o mundo faça sentido.
E o único jeito de o mundo fazer sentido para mim é prendê-lo.
E eu vou ter que fazer isso.
Dê o fora daqui.
-O tiro foi justificado. -Eu sei.
Não ajuda, mas eu sei.
-Café? -Não, obrigado.
Quer conversar?
Estamos lidando com coisas que não constam no manual.
Onde eles compram café sujo? Você pode me dizer?
Qual é o objetivo da vida, Jonesy?
-O objetivo? -É.
-Da vida? -É.
-Quer um cigarro? -Não, obrigado.
O objetivo é pegar os bandidos.
É o que eu achava.
Mas isso não basta.
Pode achar ruim de eu falar assim...
São 2h. Você pode falar o que quiser.
O que estamos fazendo aqui? Você me entende?
Por que existimos? Nós.
Talvez Deus exista, Hobbes.
É, pode ser.
Acho difícil acreditar...
que fazemos parte de uma enorme experiência moral...
conduzida por um ser superior.
Se ele é superior a nós...
por que ligaria para nós?
Somos cinco bilhões. Formigas. Nós ligamos para o que elas fazem...
-do ponto de vista moral? -Formigas? Não.
-Então. -Estou entendendo...
-mas não compreendendo. -Eu sei.
-Quer chegar em algum lugar? -É aí que está.
Estamos indo para algum lugar?
Se não descobrirmos...
Talvez, quando descobrimos...
morremos.
De infarto, derrame. Você entende as coisas...
e não fica mais aqui. Você é promovido.
Nesse meio tempo, Delores...
diz que fomos postos aqui para fazer uma coisa.
Uma coisa?
-E qual é ela? -Para cada um, é diferente.
A dela é lasanha.
Lasanha?
É só uma coisa? Não são duas, três...
Talvez duas, sei lá. É a opinião dela, Hobbes.
Tipo...
quando a hora chega...
ou fazemos certo...
ou errado.
Como você sabe que sua hora chegou?
-Então, pode ser a minha hora? -Isso é que é bom. Você nunca sabe.
-Alô. -John? É você?
-Sou. -Oi.
-Só queria saber se está bem. -Estou.
Eu ligo para você mais tarde.
Está bem.
Foi o assassino. Vamos acertar as contas depois.
Vou para casa.
Que se dane.
Eu matei uma pessoa. Ele fez eu matar um inocente.
Eu sei.
O que eles querem, Gretta?
-Diga o que eles querem. -Os demônios?
Querem a queda da civilização. "A queda da Babilônia," como dizem.
-De tudo? -É.
Eles estão indo bem, não estão?
Depois que matei o professor, Azazel passou para outra pessoa.
Tem certeza? Depois de uma morte?
Certeza. É, eu vi.
Ouça esta.
Eu li em livro do seu pai...
o seguinte: "Fora..." Acho que fora do corpo.
"Fora, eles só sobrevivem uma respiração."
Um texto hebraico diz que a respiração pode carregá-los por 500 cúbitos.
Eu não sabia o que isso era.
Um cúbito é uma medida de comprimento, não?
É. Do cotovelo até a ponta dos dedos.
Então, 500 cúbitos seriam 260 metros?
Você tem razão. Eles...
Parece que eles têm as suas limitações.
Qual é a sua ideia?
Não sei.
Não sei. Você está bem?
Estou.
Bom, então...
talvez eu ligue para você amanhã.
-Boa noite. -Boa noite.
Bom dia, Sam.
-Bom dia, Sam. -Ah, oi, tio John.
"Ah, oi."
-Obrigado por me cobrir ontem. -De nada.
Mandamos Michael Aaron à cena...
de onde ele irá ao ar em alguns instantes.
Voltamos já.
CAL
Sam?
Sam? Você estava dormindo quando o cobri?
Não sei. Só me lembro de alguém me fazer cócegas.
No peito.
I
Por que escreveu isso?
-Onde está seu pai? -No quarto.
É um dorminhoco.
Se assistiram ao noticiário nacional de semana passada...
terão visto algo parecido em Boston...
com um policial condecorado, acusado de assassinato.
Art?
Pare de palhaçada, Scooby.
-Alô. -Viu o noticiário?
O policial atirou primeiro. E continuou atirando.
-Vi. -Nosso amigo, Lou, está indo pegá-lo.
Vai trazê-lo para conversar mais.
-Lou? -Não.
-Já o trouxeram? -Ainda não.
-Tenho que desligar. -Está bem.
Ouvi gritaria.
Sam, quero que vista isto agora.
-Por quê? -Faça o que eu digo!
-Sam, pronto? -Quase. O que está havendo?
Vamos fazer...
-uma pegadinha para alguém. -Legal.
Não. Vamos sair pela janela.
E o meu pai?
Está dormindo. Ainda.
Licença, irmã. Como vai?
-Bem. -Que bom.
"Apocalipse" quer dizer alguma coisa para a senhora?
Claro.
"Apocalipse" é grego para "revelação".
Revelação.
-Como o livro da Bíblia? -É.
Revelação. Obrigado.
-Um maço de cigarros. -Está bem.
-Alguma marca em especial? -Não.
Troco para US$ 5.
Detetive Hobbes?
Senhor, o troco.
Detetive Hobbes.
Detetive, espere. Quero falar com você.
Ei.
-Sam, corra. -Certo.
Desça as escadas.
Todas as unidades na área...
Feche o casaco.
Cigarro?
Achei que tinha parado. Achei que faziam mal.
Eu parei, e eles fazem mal.
Sabe o que está acontecendo?
A polícia acha que fiz coisas ruins.
-Você é da polícia. -Não mais.
-Por que acham isso? -Porque...
Porque alguém...
fez parecer que as fiz.
Eu já vi isso em um programa.
E quero falar sobre outra coisa também.
Sobre seu pai.
Ele não está dormindo, está?
Não, filho. Ele não está.
Doeu?
Acho que não.
-Acha que ele vai para o céu? -Acho.
Sei que sim.
Se alguém merece ir para lá, é seu pai.
Eu também acho.
Não temos para onde ir.
Este é meu sobrinho, Sam.
Está bem. Oi, Sam.
-Prazer. Sou Gretta. -Oi.
Está de pijama.
Eu não esperava companhia, mas fico feliz que estejam aqui.
Por que não fica perto da lareira para se aquecer?
Azazel escreveu no peito dele.
Se eu não fizer alguma coisa, ele...
Vou pegar um café.
Obrigado.
APOCALIPSE = REVELAÇÃO (GREGO)
CAPÍTULO 18 O Caminho dos Ímpios Conduz à Ruína
"Babilônia, a grande, agora abriga demônios."
Acho que estou começando a entender. Mas me deixe...
explicar para você.
Depois que o hospedeiro morre...
o demônio sobrevive por 500 cúbitos, certo?
-Certo. -Ao mesmo tempo...
Azazel me disse que, em espírito, nenhum homem pode resisti-lo.
Se ele não entra pelo toque, entra pelo espírito.
Porque, enquanto espírito...
ele luta pela vida dele e é bem mais poderoso.
Por favor, me diga o que vai fazer.
Antes de fazer qualquer coisa...
quero ter certeza de você e Sam estarem em segurança.
Pode levá-lo para algum lugar que ninguém conhece...
que nem eu conheça?
Sam, acorda.
Ouça...
tenho que ir.
Você vai ficar com Gretta um tempo.
Talvez um bom tempo.
Quero que se lembre do seguinte.
O que quer que digam a meu respeito...
e o que quer que eu faça...
lembre-se que o faço por você.
Porque o amo.
Entendeu?
Vou voltar a dormir...
e, quando acordar, tudo vai ser como antes.
Obrigado.
Sabe o que isso quer dizer, não sabe?
Estou pronta.
-Oi, Jonesy, como vai? -Preocupado, cara.
O que vai fazer? Para onde vai?
Eu não vou a parte alguma.
Irei para longe...
onde ninguém vai me encontrar...
ficar perto da água, pensar.
Hobbes, tenho que lhe perguntar algo.
Mande.
Somos parceiros há muito tempo.
Há mais de doze anos, Jonesy.
Há algo que precisa me dizer?
Sim. Lembra do que conversamos na outra noite?
Você sabe quando chega a sua hora.
Tome cuidado.
-Até mais, parceiro. -Até.
Comporte-se.
Você devem estar se perguntando o que estou fazendo.
Bem, é aqui que o bicho pega.
Somos só ele e eu agora.
Hobbes versus Azazel.
Eu achava que o tinha pego. E ele a mim, também.
Mostre a cara. Sei que está aqui.
Eu sabia que viria.
Já não aprontou bastante?
Você me fez matar um inocente.
E matou meu irmão.
Mostre a cara, filho da puta!
Já não chega de divertimento?
Santo Deus, Hobbes.
Do que você está falando?
Eu não fiz nada disso.
Sou apenas o coitado mandado aqui para prendê-lo.
Então, agora, é você?
Sou eu. Quem você achou que fosse?
Largue sua arma, Hobbes.
Sei que tem uma.
Ou o quê? Vai atirar em mim?
O que isso teria de divertido?
Vá se catar.
Você está me obrigando a isso.
Agora, largue a porcaria da arma.
Faça o que ele diz, Hobbes.
Jonesy.
Quem mais está aí?
Lou? Tiff? Saiam aqui!
Não, somos só nós dois.
A arma, Hobbes.
Jonesy, você sabe que não fui eu.
Sabe que não fiz nada.
Eu sei, Hobbes.
Nós dois queremos acreditar. Mas você precisa vir conosco.
Stan...
não sei se consigo.
O que você está dizendo?
E se Hobbes desaparecesse no bosque, e nós jogássemos o carro no lago.
Fim da história. Qual é o problema?
Vamos levar o filho da mãe. É para isso que viemos.
Se ele fez, bom. Se não, melhor ainda.
Mas não somos nós que decidimos. Agora, largue a arma.
Jonesy?
Ponha a arma no chão.
Certo.
Obrigado.
-Desculpe, Stan. -Tudo bem.
Tantos anos na polícia, achamos que já vimos tudo. Mas não.
-A vida sempre tem mais uma surpresa. -Mais uma.
À vezes, das grandes.
-Azazel. -Ei, sou seu parceiro, cara.
Saia correndo. Corra.
Continue pensando, Hobbes.
Que tal essa?
Jonesy se ferrou. Matou seu chefe.
Jonesy se ferrou. Você se ferrou.
Um de cada vez, hein?
É assim que se faz. Um a um.
Peça altas e desista.
O tempo está do meu lado
Está, sim
O tempo está do meu lado
Gosta dos Stones, Hobbes?
Aposto que não, seu maricas fã dos Monkees.
O tempo acabou.
Entendeu?
Se eu o matar...
esse será apenas o último e patético capítulo...
na vida de um herói, caído em desgraça.
Só mais um merda que se ferra.
Mas imagine o contrário.
Se eu morrer...
entro em você...
e ponho 20 assassinatos mais na sua conta...
antes de você ser preso.
Talvez seu sobrinho ou aquela biscate com quem conversava.
Como você vai querer? Morro eu ou morre você?
Qual é o máximo do divertido? Sabe...
o que é o máximo do divertido?
É claro que sabe.
Agora que brinquei com você de fora...
vai ser o máximo...
eu virar você.
Você me pegou, Hobbes. Você me pegou de jeito.
Mas tenho que perguntar uma coisa.
Você não deixa que eu me mate. Por quê?
Porque preciso de mais tempo.
Para o quê, babaca?
Quinhentos cúbitos é uma distância razoável, Azazel.
Se Jonesy morrer rápido demais, com todo o seu poder...
posso não conseguir fugir.
Ele está começando a entender.
Você acha que vai ganhar?
Se Deus quiser.
Nunca se sabe.
Deixe-me perguntar algo.
Por que acha...
que Milano veio até aqui...
no meio do nada?
Para morrer, seu titica de galinha.
Acho que não.
Acho que ele queria fazer o que eu vou fazer.
-Só que não conseguiu. -Conseguiu o quê?
Ora, Azazel.
Abra os olhos.
Olhe ao redor, às vezes.
Aqui estamos nós, neste lugar lindo...
nenhuma alma viva em um raio de quilômetros.
Só você e eu.
O que é isso? Você não fuma mais.
Não fumo mesmo.
Sabe por quê?
Porque o cigarro mata.
Especialmente, os envenenados.
Mentira.
Com o mesmo veneno que usou para matar meu irmão.
Vá se ferrar.
Lindo, não acha?
Não é romântico?
Morremos juntos, só você e eu.
O tempo está do meu lado
Está, sim
Foda-se, desgraçado!
Sinto muito, Jonesy.
Sinto muito.
Então, como eu disse no começo...
fui derrotado, desbancado, envenenado...
pelo detetive John Hobbes.
Sabem o que é viver milhares de anos...
e perceber que vai morrer...
porque um policial moralista decidiu salvar o mundo?
Sim, um demônio pode morrer...
e Hobbes descobriu como ganhar de mim no meu próprio jogo.
E dai?
A guerra ainda não acabou, prometo a você.
Nem de longe.
Você se esqueceu de algo, não?
No começo, eu ia contar...
sobre a vez em que quase morri.
Vejo vocês por aí.