- Então, estás pronto? - Sim.
Vais jogar uns jogos de vídeo o voo inteiro ou vais ler um livro?
Vou ler um pouco, provavelmente.
Se eu te enviar um e-mail não tenhas medo de responder, está bem?
Não deixes o teu pai preocupado. Ele quer saber o que pensas, o que se passa...
- Percebes? - Sim.
Se quiseres podemos falar pelo Skype uma vez por semana ou assim.
Está bem!
Tens os desenhos para o projecto de ciências?
- Sim... acho. - Ficaram óptimos por sinal. Muito bons.
Obrigado.
- O computador está carregado? - Sim!
Qual vai ser a primeira coisa que vais fazer quando chegares a casa?
Não sei.
Muito boa esta comunicação que temos...
- As tuas respostas são tão... - O quê?
Continua a praticar piano, está bem?
És mesmo bom e passas tanto tempo nessa escola...
Lembra-te de que a música é algo que se usa para a vida.
E não te esqueças de... Queres estas coisas de sésamo, certo?
- São muito boas. - Sim...
Aqui tem. Obrigado.
Provavelmente irei lá em Outubro.
Vou tentar ver o teu primeiro recital e assistir ao teu jogo de futebol.
Pode ser que não jogue futebol este ano.
Isso seria um grande erro.
- Não sou assim tão bom. - És muito bom, mesmo!
Quero dizer, faltei aos treinos de Verão,
por isso as hipóteses de entrar na equipa são mínimas.
Sim, mas é só contares a tua situação ao treinador.
Que o teu pai vive na Europa e que queres mesmo jogar.
Sabes? Blá, blá, blá... Dizes que a culpa é minha.
Os meus pais não prestam, mas eu levo isto a sério.
Mas eu não levo isso a sério, pai. Não me importo assim tanto.
Bem, não tens que decidir agora. Pensa nisso apenas.
Só estou a dizer que desportos de equipa são importantes.
Aqui estamos nós.
- Adoro este aeroporto e tu? - É fantástico!
É, não é? Estás feliz por ir ver a mãe?
- Sim e todos os meus amigos. - Certo. Tens o bilhete, passaporte...?
Certo... Sentes-te confiante para fazer o transbordo?
- Sim, já fiz isto antes. - Sim, mas agora é um transbordo diferente.
Lembra-te de que quando aterrares,
ficas sentado e terás alguém que te vai levar para outra porta, está bem?
- Não há problema. - Está bem, certo!
Bem...
Parece que nos vamos despedir.
Vem cá!
Vou fazer o possível para ir ao recital, está bem?
Sabes, eu não me dava ao trabalho...
- O que te faz dizer isso? - Olha, não quero parecer mal-educado
- mas seria melhor se não fosses. - Como assim?
Seria melhor que me visitasses noutro fim-de-semana.
- Eu quero ver-te a tocar. - É porque a mãe odeia-te.
Ela vai ficar muito enervada se lá estiveres e depois descarrega em mim.
Passe...
De qualquer maneira não teríamos muito tempo para passar juntos.
Não te preocupes com isso. Nós arranjamos maneira, está bem?
Só quero que não te preocupes, sabes?
Quero dizer... Sabes o quanto sinto a tua falta?
Porque é que ela ainda me odeia tanto?
Não sei!
Acho que ela odeia mais o Daniel do que a ti.
- Certo... - Não te preocupes, eu arranjo maneira.
- Devemos fazer assim. - Mas o que posso fazer para ajudar?
Não sei.
- Mas sabes que eu te amo? - Sim!
Se eu sei? Este foi o melhor Verão da minha vida!
- A sério? - Sim!
Para mim também! Viste, eu disse-te que isto na Grécia ia ser altamente.
E foi.
- Amo-te amigalhaço. - Também te amo, pai.
Certo... Dá cá um passou-bem.
- Adeus! - Adeus!
- O que aconteceu? - Votaram contra!
Os aerogeradores?
Seis meses a negociar com eles,
eles queriam aceitar e todos concordaram que seria óptimo para a região.
Então o que aconteceu?
E agora decidiram que não gostam da vista da colina. Arruína-lhes a vista.
- Pensei que era negócio fechado. - E era! Praticamente era...
- Podem fazer isso? - Claro e já está feito, acabou.
Sinto muito.
Não, é tão frustrante! Não aguento mais.
- Vou aceitar aquele trabalho. - Não, não vais querer trabalhar para ele.
- Porque não? - Para o governo?
Acho que este governo é diferente.
Precisamos de leis. É a única maneira de acontecer algo.
Não é a única maneira. Já têm muito trabalho feito.
Bem, estive a pensar e este é o caminho a seguir.
Está bem, deixa-me lembrar-te que não gostas desse gajo.
Sempre que trabalhaste para ele queixavas-te.
Sim, sim... Pode ser um idiota mas trabalha bem
e é isso que farei de agora em diante. Serei uma cabra, certo?
Cada vez que olho para esse gajo, tudo o que vejo é ambição.
Desculpa, mas não confio nele.
A única razão para ele querer negócios sem fins lucrativos
com o governo é para ter pessoas a lamberem-lhe as botas.
- Não me importo com ele, está bem? - Acho que ficarás infeliz, certo?
- Com toda essa política e compromisso... - Tanto faz.
Tomei a minha decisão. Estou farta de ser a benfeitora que faz tudo
e não tira proveito disso.
Não era ele que atirava canetas aos assistentes e assim?
Devia ter aceite este trabalho o ano passado.
E tive receio por causa da quantidade de trabalho
mas acho que é a melhor oportunidade que já tive, vou ganhar mais e vou aceitar.
Está bem! Tens a certeza?
Não, não tenho a certeza de nada, está bem?
O que irá acontecer a todos se eu partir como a Françoise. Eles contam comigo.
O que achas?
- Devo aceitar ou não? - Não, não... Não tenho opinião.
Só não quero que te apresses a tomar uma decisão
só por causa dessa porcaria dos aerogeradores ter falhado.
Não é só isso, certo? Tem estado todo o Verão na minha cabeça.
- Eu sei que sim... está bem! - E devia aceitar. Vou fazê-lo!
- Então aceita. - Vou fazê-lo!
Oh Deus, queria que as coisas fossem mais simples, quero dizer...
Se me vou embora, estou fodida, se fico, estou fodida.
- É sempre uma incógnita. - Sim, o mundo está fodido!
Sim, talvez...
Oh Deus, estamos finalmente de férias
e as meninas estão doentes nas primeiras duas semanas.
Eu sei, com o filho perfeito a viver a milhões de quilómetros de distância.
Ou o amor da tua vida que não arruma as coisas sozinho ou aprende a barbear.
Quem disse isso? Não estás a falar aqui do Capitão Limpeza?
Capitão Limpeza? O que esteve fora de acção todos estes anos.
O que esperavas nesta altura?
Deus...
Olha para elas, estão tão lindas, parecem gémeas siamesas.
Oh meu Deus, vou tirar uma foto.
A Ella acabou com a maçã?
- Vais tirar comida da boca da tua filha? - Sim!
Está bem.
- Está toda castanha. - Não importa, aproveita-se aqui.
Ella, esta é a prova que o teu pai roubou-te comida.
Se ficares bulímica ou anoréxica,
a culpa não é minha, não culpes a tua mãe, está bem?
Ella, esta é a maçã da família. Estou a ensinar-vos o valor da partilha.
Amo-te querida.
Tão querido. Vocês vão lembrar-se destas férias de maneira bem diferente à nossa.
De certeza. Vejo isso com a minha mãe.
Ela lembra-se da minha infância de uma maneira completamente diferente à minha.
- Por favor, pára de me filmar. - Está bem.
Deus, adoro a tua mãe. És sempre tão duro com ela.
É porque não viste os anos complicados, apanhaste-a numa boa fase.
Os anos complicados...
Isso faz-me lembrar, falando de anos complicados,
já te contei a história da minha gatinha Cleópatra?
Não sei... Acho que te lembravas se te tivesse contado.
É a história...
Sabes, quando eu era pequena, tinha uma gata chamada Cleópatra
e todas as primaveras ela saltava o muro e voltava grávida.
E tinha sempre uma ninhada de, exactamente, dois gatos.
- Dois gatinhos? - Dois gatinhos!
Em qualquer altura, em qualquer ano, dois gatos!
Quero dizer, é incrível!
E quando tinha à volta de 30 anos, estava a almoçar com o meu pai,
e estava a lembrar-me, a falar da Cleópatra, e foi tipo:
"A coisa mais difícil que já tive de fazer
foi matar aqueles gatinhos." E eu: "O quê?"
Então, ouve isto...
Às vezes eram ninhadas de sete gatos,
mas ele pegava em cinco e colocava-os em sacos de plástico com éter.
- Isso é terrível. - Foi como...
Ele tinha-se esquecido da mentira dele e da minha mãe sobre os gatinhos.
Como é que ele decidia quais é que matava?
Na verdade, perguntei-lhe se ficava com o mais fofinho, bonito...?
Ele começou a chorar. Pobre paizinho.
Dissemos que íamos parar! Elas queriam ver as ruínas.
- Sim, mas devíamos? - A Ella gostava mesmo de vê-las.
- Sim, mas vamos acordá-las? - Eu sei!
Quando voltarmos ao aeroporto podemos vê-las.
- Sabes bem que não. - Pois, provavelmente não.
Adeus ruínas! O que têm elas de tão fantástico de qualquer das maneiras?
Vês umas, vês todas!
Meu Deus, somos maus pais. Devíamos ter parado.
- Deixa lá... - É cultura, volta atrás!
Temos de dar algum carácter às crianças, está bem?
Estamos a ensinar-lhes uma lição valiosa.
Se dormes, perdes neste mundo.
Quando as miúdas estiverem na reabilitação por dez anos de abuso de cocaína e speed,
dirão: "Nunca nos sentimos confortáveis para ir dormir
porque o nosso pai costumava dizer
que se dormes, perdes." E o culpado serás tu, outra vez.
- Bem, somos maus pais. - Eu sei.
Despedir-me do Hank foi chato!
Porquê? Estava chateado?
Não, ele disse que foi o melhor Verão da vida dele.
Bem, isso é óptimo... Quer dizer, não me preocuparia muito com ele.
Conversámos um pouco e sabes quais são as maiores preocupações da vida dele?
Quais?
Borbulhas e como as raparigas o vêem.
A maçã não cai muito longe da árvore, suponho.
Não sou assim.
Por favor!
- O que foi? - Só pensas nisso!
- No quê! - Mulheres, quer dizer...
Não estou a reclamar, dás-me muita atenção,
- mas nunca paraste de olhar para elas. - Eu não olho para elas, não faço isso.
Faço amor com elas com os meus olhos.
Gostei do gajo espanhol ou era grego?
Não sei de onde sou, mas sou muito peludo.
Bem, eu acho... O Henry pode...
- O quê? - Pode haver uma tal de Melina...
Não sei. Ele tinha um fraquinho, mas...
Estás a gozar? Porque achas que ele disse que tinha sido o melhor Verão da sua vida.
- Porque tivemos bons momentos juntos. - Pois...
- E então? Achas que se beijaram? - Claro!
Sim, beijaram-se! Jurei não dizer nada, mas ele disse-me.
- Beijaram-se. - O que foi que ele disse?
- Não é suposto dizer-te. Não vou contar. - Vá lá!
Ele disse-me que estava preocupado sobre como beijar.
- Sabes, língua com língua. - Perguntou-te isso?
Sim!
Mas ele foi... tão fofo, todo nervoso, todo vermelho nas bochechas.
Então ele e a Melina foi mesmo a sério?
- Sim. - O que vai acontecer agora?
Não sei. Devem ser amigos no Facebook para se manterem em contacto...
E se eles acabam a vida inteira juntos?
És tão lamechas!
- Às vezes tu... Quem és tu? - Quero dizer...
- Uma miúda de 12 anos? - Eu só...
Com o teu primeiro amor? Lembras-te de quem era?
Claro, eras tu.
Por favor, como se fosses virgem aos 23 anos.
Eu disse o primeiro amor e não a primeira experiência sexual.
Está bem, certo. Sou a primeira mulher com quem estiveste apaixonado?
- Sim... Foste mesmo! - Não me parece.
A primeira a quem me senti mesmo ligado. Não fui o teu primeiro amor?
- Não, claro que não. - Bem...
Pensei que fosse.
- Jesse, pára com isso! É estupidez. - Está tudo bem. Não há problema.
- Não? Quantos anos tens? - 41 anos acabados de arruinar.
Estás tão...
- tão a preparar-te para logo à noite. - Sim, sim...
Tenho um cavalo de Tróia na minha carteira e um foguete no meu bolso.
Estou presa a um adolescente americano.
Não posso acreditar. Vamos ter de fazer aquilo tudo mais tarde?
O quê? Vá lá, significa muito para o Patrick.
A Ariadni e o Stefanos provavelmente já lá estão.
As crianças querem divertir-se.
- Não, não... - Vai ser divertido.
Não, refiro-me ao hotel, mais tarde.
Não estou segura se quero... Olá, querido!
Sim...
Está bem, está bem...
Tudo bem...
Liga-me de Londres. Tem uma boa viagem, adeus.
Estavam a dizer-lhes para desligar tudo.
Estavam prestes a descolar. Disse-lhe para ligar-me do avião.
Não gosto quando ele voa.
O que foi?
- O que se passa? - Não sei...
Acho que não posso mais fazer isto.
O quê?
A cada Verão, a cada Natal e é como...
- Eu sei, deixa-me desconfortável. - E não seria tão mau se eu...
Se estivéssemos a enviá-lo para um colégio interno ou assim.
Não sei. Se a mãe dele e eu nos déssemos um pouco melhor.
Sabes, é como se o enviássemos de volta às linhas inimigas.
Desta vez bateu-me forte. Será o seu primeiro ano na escola secundária.
Mais quatro anos e fica por conta dele.
Essa é a boa notícia, temos mais quatro anos...
Esta altura é crucial. Sinto que devia estar lá para ele.
É agora ou nunca.
Não, o que queres dizer?
Pensei que de alguma forma podia ficar connosco. Algures, em qualquer altura.
O tempo passa tão rápido e já está no secundário!
Raparigas e depois exames da universidade.
Tens razão. Talvez seja a hora de falarmos com a mãe dele sobre isto
e perguntar se ele pode vir morar connosco.
- Ele ia adorar! Nós podíamos... - Isso nunca vai acontecer, certo?
Ela nunca me dará nada que não seja legalmente obrigada.
- Queres ligar àquele advogado de novo? - Não, eu não gosto dele. É terrível.
- Devo ligar para a mãe dele? - Não, por favor, jamais!
O miúdo nem sabe arremessar uma bola de beisebol.
Quem se importa...
Ele ajeita com o cotovelo, atira como uma menina.
- A culpa não é tua. - A culpa é minha.
É suposto um pai ensinar isso.
Certo, ele não gosta de beisebol.
- Ninguém o pode culpar disso. - É um exemplo, uma metáfora para tudo.
Ele vai fazer 14 anos e tem que ficar com o seu pai.
Jesse, não vou viver para Chicago.
Pedi-te isso? De onde veio essa ideia? Só estou a pensar alto.
É a única coisa que prometi a mim mesmo que nunca faria e estou a fazê-la.
Ouve, és um pai maravilhoso, ele adora o teu relacionamento, as cartas que envias...
Ele nem sequer lê as cartas.
Claro que lê, só não percebe a tua escrita.
Só sei que se perco estes anos, eles nunca vão voltar.
Meu Deus!
O que foi?
É assim que termina.
Do que estás a falar?
- É assim que as pessoas começam a acabar. - Oh meu Deus!
- Não, não... - Bateste fundo, agora.
Não, não... Anota isto: Este é o dia em que acendeste uma bomba-relógio
que destruirá as nossas vidas.
Certo, para começar não se acende uma bomba-relógio.
- Configuras, tem um contador que avança... - Que seja... Tem um contador.
Sabes de uma coisa? Está a contar, neste momento, e é assim que acontece.
Estás infeliz, culpas a outra pessoa,
o ressentimento cresce, tudo apodrece e acabas.
- Dizes isso para me calar? - Não, claro que não.
- Sim, é o que estás a fazer. - Claro que não! Não!
Na verdade estou surpreendida por ter durado tanto tempo.
- Está bem... Aqui vamos nós... - Estivemos em caminhos paralelos
mas agora os caminhos cruzaram-se, eu vou para Oeste e tu para Este.
E acredita em mim, é assim que acontece. Já vi, certo?
- A Katrin e o Alexandre... - Estás no gozo, certo?
Bem, não!
Estou a brincar... e também não.
Está bem?
Apenas...
chegou a altura.
- Estavam fechados! - Pois...
- Nós... pois... - Querida, decidimos que vamos lá
quando voltarmos ao aeroporto.
- Exactamente! - Está bem?
- Voltamos mais cedo, não é? - Sim, sim...
O que aconteceu à minha maçã?
A tua maçã...
Não foi?
- Dá-me a lista. - Não a tenho!
Está na tua carteira! E dá-me a carteira, também.
Eu sou a general.
- General...? - General, está bem?
Capitão Limpeza, não tocas em nada.
Onde está a minha equipa!
O vermelho.
Muito bem, pimento!
Na verdade, eu li os dois.
O primeiro é chamado "Naquela altura" e o segundo "Nesta altura".
O primeiro é "Nesta altura" e o segundo é "Naquela altura".
- Sim... - Temos uma piada na família
que foi "isto" que nos reuniu e "aquilo" que nos pagou o nosso apartamento.
Está bem.
Mas deve ser um pouco esquisito para a Céline, a maneira como ela está no livro.
- Porquê? Acho que ela se habituou. - Mas o segundo é muito sensual.
Quando ele perde o avião e fecham as cortinas
e têm relações sexuais durante dias e dias como se não houvesse amanhã.
Quero dizer...
Fizeram mesmo isso?
Fizeste isso, não?
Leste o terceiro livro do Jesse?
É, efectivamente, melhor que os dois primeiros.
Demorou mais tempo a escrever que os dois primeiros juntos.
Não, o terceiro não li. A minha esposa comprou-mo, mas é muito longo para mim.
Até o título é longo. Qual é o título?
"Membros temporários de uma longa-metragem
mas pouco vista produção de uma peça chamada Efémero".
Bem, era aí que queria chegar...
Não és só tu, toda a gente pensa o mesmo.
É um livro melhor, muito mais ambicioso.
O que foi isso?
Ele diz que gosta de todos os livros.
Bem...
Adoro isto aqui, este lugar é incrível. Estes tomates são tão maravilhosos que...
até posso sentir-lhes o cheiro. Cheiram tão bem.
Sim, o Patrick tem muito orgulho neles.
Eu sei que é estúpido, mas... quando estávamos a sair de Paris
estava toda nervosa por vir cá.
E agora que estamos prestes a sair daqui, já não quero ir.
- Porque estavas nervosa? - Sim, porquê?
Não sei, este lugar é tão cheio de milhares de anos de mitos e tragédias
e pensei que algo de trágico iria acontecer.
Pensaste que um minotauro ia comer as tuas filhas.
Sim.
Exactamente.
Sempre que cá estive tenho desenvolvido uma ideia sobre um grupo de pessoas
com anormalidades cerebrais.
Assim, o livro seria um dia da vida deles através do ponto de vista único deles.
Tem uma senhora idosa que tem a condição de te fazer sentir
num estado perpétuo de déjà vu.
Cada experiência que ela tem é como se já tivesse acontecido.
Pode estar sentada connosco a conversar, aparentemente funcional, certo?
E na sua cabeça pensa: "Ele já não disse aquilo?"
Quero dizer, não estivemos aqui ontem a ter exactamente a mesma conversa?
- Assim como o déjà vu? - Sim, mas o tempo todo.
É assim: Tudo o que ela vive,
um pequeno-almoço, um jornal, um filme,
está convencida que já viu isso antes.
Isso é uma condição real?
Sim, é chamado déjà v... persistente. É real, mas não posso pronunciar.
Certo... E há dois personagens com reconhecimentos faciais opostos.
Existe um tipo que não consegue reconhecer a sua esposa por 20 anos.
Vê-se ao espelho e não se sente ligado ao homem que está a ver.
E a outra personagem é o oposto. Uma dona de casa de meia-idade
com uma memória categórica de todos os rostos que já viu na sua vida.
E ela vive numa cidade grande, mas para ela é uma cidade pequena.
Um táxi passa e ela pensa: "Oh!
Aquele é o motorista que me deixou no centro comercial há três Natais!"
Vê uma senhora idosa a passar na rua e ela pensa:
"Ela sentou-se a dois bancos de mim, no Metro, no ano passado!"
Assim, com todos aqueles que conhece, ela sente-se íntima e conectada.
Eu sou como o primeiro tipo. Não me sinto ligado a nada, a maior parte do tempo.
Achilleas! Anna! Tudo bem?
Olhem para ele! Está a ter o melhor Verão da sua vida.
Então, estavas a falar desses três personagens, certo?
Não, não são só três personagens, é um grupo de pessoas.
Estou a trabalhar num capítulo, agora, sobre um jovem grego chamado Achilleas.
- Eu? - Bem, tem o teu nome.
E ele encontra-se num dilema. Tudo o que vê é a natureza de transição de tudo.
Ele olha para o mar e pensa no dia em que ficará seco e cheio de fósseis.
- Bem, não sei. - O quê?
- Soa-me um pouco pretensioso. - Não, não... Sem pretensões, prometo.
Vai ser engraçado. Muito mesmo.
Ele escolhe um livro e imagina: "Quem será a última pessoa a lê-lo?"
- E isso é engraçado? - Às vezes imagino algo assim.
Certo. Então, ele não fica animado com seios, carros, álcool, nada?
- Só pensa na morte. - Bem, nem tanto assim.
Pensa na transformação e vê as coisas muito longe, no futuro.
- Está bem... - Gosto dessa ideia para um romance.
Mas devias adicionar um personagem, de um homem velho como eu,
que não se lembra do que comeu ao pequeno-almoço
mas sabe a canção que estava a tocar,
quando a Sheila Campbell dançou em topless no bar, quando tinha 14 anos.
- Isso funcionaria! - Muito bem.
Essas pessoas andam perdidas no tempo, certo?
Qual é a conexão? Farão sexo? Não precisas de algo assim?
Eles não andam perdidos no tempo, perderam a percepção.
A ideia é essa. Penso colocar toda a história num filme.
Onde cada personagem entra em contacto com o filme "Há Lodo no Cais".
Já viram o "Há Lodo no Cais"?
"Há Lodo no Cais"?
- Com o Marlon Brando? - Sim, sim...
O primeiro capítulo do livro começa num fim-de-semana no Times Square em 1954.
Aquela senhora com déjà vu permanente
entra numa sessão,
só que fica a pensar:
- "Não vi já isto?" - Sim.
E noutro capítulo temos estudantes de cinema em Paris, em 1979.
Depois temos uma retrospectiva do Kazan em Munique, em 1993.
- Isso é tempo. Como é que não é tempo? - É tempo, mas é mais percepção.
- Não gostas... - Acho que será muito longo!
Bem, eu gosto. Não ligues, ele faz bicicletas.
Manda-me para o País de Gales.
Feito!
Na França colocamos os tomates com tomate e os pimentos com pimento.
A sério? É porque nós enchemos ambos com os mesmos ingredientes
devido ao modo como reagem de maneira diferente ao gosto.
Está bem.
Céline, cuidado para não encher muito senão vai inchar dentro do forno.
- Está bem... - E fica feio.
- Está bem! - Estás a sair-te bem, Céline.
E, especialmente, não oiças o Stefanos,
porque nunca fez este prato antes ou mesmo qualquer prato.
Está bem.
Estão a lutar com facas?
Parem! Parem de lutar com facas!
Não estamos a lutar, estamos a negociar.
- Pois... - A negociar? É assim que o chamam?
É um sistema que temos.
Então encontraram um sistema que funciona convosco?
Pensei que chamavam a isso "relacionamento" mas gosto do "sistema". É muito bom!
- Está pronto, certo? - Sim.
Dantes tinhamos esse sistema.
Não vão para longe!
Não quero que a comida acabe sem poder agradecer a todos.
E, especialmente a ti, Patrick,
não fazíamos ideia no que nos íamos meter nestas últimas seis semanas.
Uma carta chegou-nos da universidade
convidando-nos para o Sul de Peloponeso, na Grécia, para a casa de um grande escritor.
Claro! Porque não!
E depois, no aeroporto hoje,
o Hank vira-se a mim e diz que este foi o melhor Verão da vida dele.
Certo? E eu tenho de dizer o mesmo. Então, obrigado Patrick,
não só pelo que fizeste por mim e pela minha família
mas por tudo o que resto que nos dás. Então, ao Patrick!
Obrigado, obrigado... Quando te vi pela primeira vez no aeroporto
pensei: "De maneira alguma um homem vestido assim possa ser um homem de letras."
Mas agora... acho que aprendi o teu segredo.
Tivemos muitos grandes escritores por aqui, na última década,
mas nunca recebemos um com uma companheira mais interessante que eles próprios.
Eu bem te digo.
E, Céline...
Foi muito bom ter-te a ti e a maravilhosa vitalidade das tuas filhas por aqui.
E estou tão feliz por conheceres a minha querida amiga Natalia,
cujo marido, Elias, era como um irmão para mim.
Sinto muito pelo coronel.
Não devia ter tocado no assunto. A culpa é minha.
Obrigado por nos incluir, a mim e a Anna, neste Verão,
porque ele normalmente põe-me a trabalhar,
mas quando trago a Anna, deixa-me sentar à mesa com os mais crescidos.
Bem-vindo à mesa dos mais crescidos.
- Há quanto tempo andam juntos? - Desde o Verão passado.
Conhecemo-nos aqui há um ano durante os últimos dias com o avô
antes de voltar a Atenas.
Conheci-o na minha última noite numa festa.
Estava a representar Shakespeare no teatro.
- Sim. - Que papel?
Eu era a Perdita em The Winter's Tale.
E ela foi fantástica. Lembras-te, Patrick, quando fomos vê-la?
"Ah, Perdita.
Quando danças desejo-te uma onda do mar em que não faças mais nada além disso."
A maneira como representaste agora foi muito melhor que o tipo do teatro.
As pessoas ainda falam dessa produção.
Sim, mas a festa depois foi ainda melhor. Foi onde nos conhecemos.
- Sim, eu tinha uma mota antiga BSA. - Que bom!
Então, andámos a noite toda e depois tive de voltar para o teatro
para ir buscar as coisas dela.
- E era madrugada. - Nunca vou esquecer.
É um espaço aberto para 12 mil pessoas sentadas
e naquele momento estava completamente vazio.
E ela estava sentada lá em cima na fila de trás.
Então, subi ao palco...
e sussurrei algo. - Sim, a acústica lá é incrível.
Conseguia ver a boca dele mexer-se e três segundos depois
ouvia a voz dele no meu ouvido.
O que disse ele?
É privado...
E, então, ela teve de voltar a Paris, alguns dias mais tarde.
- Como mantiveram contacto? - Via Skype.
Todos os dias a partir daí.
E, quando estávamos na cama tínhamos o hábito
de colocar o portátil na almofada e adormecíamos juntos.
É o romance moderno!
E, quando acordava, o ecrã estava bloqueado
e a cara da Anna estava numa posição engraçada, como...
Posso fazer-te uma pergunta? Quando falavam no Skype...
vocês, sabes... as coisas ficavam loucas?
- Meu Deus, estás a ser tão vulgar! - Não estou a ser vulgar,
estou apenas a ser um antropólogo amador
que está interessado no mundo virtual ao nível teórico.
- Agora és um antropólogo? - Sim, pelo sexo do futuro próximo.
E não estou a inventar mas será como ligar algo aos teus genitais
e terás sexo virtual com quem quiseres.
Poderás programar todas as tuas preferências.
Poderás programar exactamente o que quiseres.
A Marilyn Monroe a sussurrar-te ao ouvido.
- Acho que ia gostar disso! Sim! - Ai sim? Vamos...
Obrigado...
Quero dizer... e porque não?
As nossas experiências cada vez mais têm lugar no mundo virtual.
Sim...
E tu que és escritor, como te sentirias
se um computador escrevesse um livro melhor que o Guerra e Paz?
Nunca irá acontecer.
Acho que a única questão é quando irá acontecer.
Acho que provavelmente me sentiria da mesma maneira que o Kasparov...
Lembram-se como os jogadores de xadrez se sentiram
quando viram que não podiam competir com aqueles computadores enormes.
- O "Big Blue". - Isso...
Primeiro pensámos que um computador jamais venceria os nossos melhores.
Uma máquina não tem o inefável instinto humano, sabem?
E agora nem conseguimos competir.
Eu vi um documentário em que fizeram uma experiência num rato de laboratório
e ele estava cheio de fios e podia carregar num botão e ter um orgasmo
e os cientistas estavam a rir-se dessa criatura patética,
enquanto ele ignorava comida e água, e não fez mais nada,
e depois acabou por morrer.
Acho que é o futuro da humanidade, sabem... Apenas...
... e morrer!
Bem, talvez assim seja, mas...
cada geração acredita que está a assistir ao fim do mundo, mas...
sinto que estou mesmo a vivê-lo. - Tenho uma pergunta para ti, Patrick.
Acho que muitas pessoas se sentem assim.
Estamos obcecados com o prazer, com pornografia,
materialistas, a transferir a nossa humanidade para a tecnologia,
ao mesmo tempo que os computadores estão a ganhar consciência, certo?
Então, a minha pergunta é esta noção do "eu" para começar.
Bem, está escrito nos portais do templo de Apolo em Delfos.
Diz: "Gnothi seauton"
que significa "conhece-te a ti mesmo".
Sim, mas já somos 99% automatizados.
A nossa personalidade ou isto que pensamos de nós mesmos
é só uma fracção do que o cérebro faz.
- A maioria destes automatismos do corpo... - Está bem...
... então é isso que, efectivamente, transferimos?
Se essa noção de "eu" tem uma pequena percentagem de uso,
como é que estou sempre a ouvir tanto sobre isso?
É como o meu pénis. Não é assim tão grande, é uma pequena parte de mim mesmo,
mas precisa de muita atenção.
O dele também!
- E como vocês se conheceram? - Não sabes?
- Do quê? - Tens de ler os livros do Jesse.
Sim, especialmente se quiseres saber como é fazer amor comigo, lê-os.
- Lê-os! - Desculpa, Stefanos!
Queria dizer que estão bem escritos.
Obrigado.
Conhecemo-nos há 18 anos e nós como que nos apaixonámos um pouco
e depois nós... um bocadinho... e depois perdemos o rasto um do outro
e uma década mais tarde procurámos um pelo outro.
Não, não... Não nos procurámos, meu querido.
Escreveste um livro inspirado pelo nosso encontro
e eu li-o e fui à procura dele.
- Que romântico. - Não é assim tanto...
É preciso mencionar que ele era casado, tinha um filho...
Detalhes!
- Sim, essa parte foi um desastre. - Não foi um desastre, era inevitável.
Sim, está bem. E a primeira vez que fizemos amor sem preservativo?
Gémeas! E desde então ficámos juntos.
- Lamento dizer isto. - As meninas são tão bonitas.
- Obrigado. - Elas são fofinhas...
Está bem... Não, elas têm partes boas.
Deixa-me dizer-te agora, Anna, como manter um homem.
Tens de deixá-los ganhar todos os joguinhos idiotas.
- Está bem... - Eles gostam!
Quando conheci o Jesse, na primeira noite, jogámos pinball e é óbvio que eu ganhava.
O que estás a ouvir é a maior mentira da nossa relação.
- E no fim deixei a bola cair pelo meio. - É mesmo...
- Dei-lhe confiança! - Ela não me ganha em nada...
Se não o deixasse ganhar em todos os jogos, nunca faríamos amor.
Quero dizer, peço desculpa de o dizer mas ele é um "macho" reservado.
- Ele sonha em ter uma burra como esposa. - É a minha maior aspiração, uma burra.
Então...
Sim?
Então, você é um escritor?
Sim, sou!
Então você escreve... livros?
Escrevi alguns, claro...
Nunca tinha conhecido um escritor antes.
Deve ser muito inteligente.
Sabe, nem consigo escrever o meu nome quando estou cansada.
Que tipo de livros gosta?
Bem, eu gosto de histórias com um significado por detrás
como uma bonita história de amor. - Sim, claro...
- Sabe, li uma vez um livro... Romeu e... - Julieta.
- Não é? - Sim!
- Você conhece-o? - É muito bom.
Na verdade é uma peça. Não é um livro, é uma peça. É...
Pensei que era um livro baseado num filme.
- Não... É uma peça. - Está bem, foi uma peça!
Na verdade não o li todo porque preciso estar actualizada nas revistas
para saber exactamente o que acontece na vida dessa gente toda...
- Isso é importante. - Você é muito inteligente
e aposto que tem um pénis gigante.
Porque me sinto tão atraído por esta mulher?
E esta é a parte engraçada.
A parte não tão engraçada do "macho" reservado...
é que dois dias depois de termos deixado o Henry,
ele disse-me que, apesar de eu ter uma oferta para um trabalho fantástico,
queria que desistisse e me mudasse para Chicago...
Não disse isso. Eu disse que tinha saudades dele.
... para tomarmos conta dele todos os fins-de-semana para a ex-mulher.
Parem com isso! Deve ter sido muito difícil dizer adeus ao Hank, não?
- Sim, claro. - Ele é um garoto fantástico.
Sim, e já sinto falta do meu parceiro do xadrez.
Quando eu e o Stefanos nos separarmos vou pedir a custódia total.
Está tudo bem por uns tempos porque eu e a minha namorada de 20 anos
estaremos um pouco preocupados.
- Amo-te. - E eu amo-te.
Tenho uma história que o meu marido adora
e vos dirá tudo o que têm de saber sobre o sexo masculino e feminino, certo?
- Estão prontos? - Sim!
A minha mãe era enfermeira e ela estava presente quando as pessoas saíam do coma...
- Essa história... - Ouve, é uma história interessante.
Então, era ela que lhes dizia:
"Olá, o meu nome é Catherina, você está a sair de um coma,
"você esteve num acidente de carro muito mau,
"você vai ficar bem...
Vai ficar tudo bem..." E coisas assim...
Ela disse que todas as mulheres, a primeira coisa, a primeira reacção que tinham
era perguntar como estão todos. "Como estão os meus filhos?"
"Como está o meu marido?" "Alguém mais ficou ferido?"
Todos os homens, sem excepção,
quando se lhes contou isto tudo, qual foi a primeira coisa que fizeram?
Olharam para o pénis.
Sabes de uma coisa? Tens de te assegurar que ele continua no sítio.
Certo? Tens de te assegurar que ele ainda funciona. Tem de ser!
- Vivo e contente! - Sim, sim...
E apenas e só eventualmente lembram-se e perguntam pelos filhos
ou sobre mais alguém que possa ter morrido no acidente e coisas assim...
- Coisas importantes. - Isso não diz tudo?
Primeiro o pénis e depois o resto.
- Pénis! Pénis! - Pénis! Pénis!
Vocês explicam tudo estritamente em termos de género.
Porque é que vocês, ou qualquer mulher,
perdem tempo e enervam-se sobre tentar mudar um homem?
Exactamente! É biológico, qual é o problema?
E vocês são tão bons em reverter as coisas.
- Não, estou só... - Não, é como...
- Ele é um génio! - É como se chatear por o sapo ser verde.
- Sim! Exactamente! - Ao ouvir tudo isto
pergunto-me se essa ideia de amor que dura para sempre
ainda nos é relevante. Quero dizer, sabemos que eventualmente acabamos.
Definitivamente.
- Os teus pais ainda estão juntos? - Não.
- Não, e os teus? - Estão, mas podiam estar divorciados.
Sim, podiam.
Acho que se tivessem mais dinheiro não estavam mais juntos.
Meu Deus, vocês são tão práticos. Nasci na geração errada.
A mãe da minha avó
escreveu a toda a família uma carta com 26 páginas na cama onde veio a falecer
e gastou três páginas sobre uma roupa que fez para uma peça de teatro
e apenas um parágrafo sobre o marido. - Era uma atriz também?
Não, ela era...
- Costureira... - Costureira.
E tinha uns amigos maravilhosos e sobre o meu bisavô
ela mencionou três acontecimentos:
Ele foi para a guerra, mudámo-nos por causa do trabalho dele
e morreu!
O grande conselho dela foi não sermos consumidos pelo amor.
As amizades e o trabalho trouxeram-lhe maior felicidade.
Não podia concordar mais. Isso é o que realmente conta.
Essa ideia de uma alma gémea ou que alguém pode aparecer
para nos completar, salvar e cuidar.
Com o Stefanos tinha poucas expectativas.
Eu sabia que ele não ia satisfazer as minhas necessidades.
- Definitivamente não. - E a avó? Era a tua alma gémea?
Isso soa bem, mas na verdade a tua avó era mais racional que isso.
Ela cuidava dela própria e pediu-me que fizesse o mesmo.
Tinhamos muito espaço para nos encontrarmos no meio.
Sim, isso parece ser o ideal.
Sim, parece que é.
Porém, parece ser óbvio que a minha esposa não está cá hoje.
Nunca fomos uma pessoa, sempre fomos dois e assim preferimos.
Isso é tão bonito!
Acho que o meu marido sempre tentou colonizar-me.
Eu colonizar-te?
Sim, mas eu faço o mesmo.
Está bem.
Contudo, no fim do dia,
não é o amor por outra pessoa que importa mas sim o amor pela vida.
É bom saber disso, Patrick, porque com a vida consigo lidar.
Por outro lado com a Ariadni...
Todos sabemos que os gregos estão em motins e tumultos
e para ajudar o dinheiro inicial foi destruído por maníacos.
Pessoal, se não chegarmos ao hotel hoje à noite
podem pedir um reembolso ou usá-lo vocês?
Não, não queremos o reembolso.
Estás a tentar livrar-te? É que vais mesmo.
Foi um grande presente que nos deram, mas...
estou tão stressada a arrumar tudo para as miúdas...
Fizemos um acordo. Tomamos conta das crianças, vocês vão adorar...
- É mesmo muito bom. - É um passeio fantástico até ao hotel.
- É mesmo! - E não se vão arrepender
e ficarei muito ofendida se não forem.
Está bem, obrigado!
- Vocês vão... - Bem, quando penso no meu marido
o que mais sinto falta nele era a forma como se encaixava ao meu lado à noite.
Às vezes o braço dele estava sobre o meu peito
e eu não me podia mexer, nem conseguia respirar...
mas sentia-me segura.
Completa!
E tenho saudades da maneira como ele assobiava enquanto caminhava pela rua.
E cada vez que faço algo penso no que ele diria.
Está frio hoje, uso um cachecol.
Mas, ultimamente, esqueço-me de pequenas coisas.
Está como que a desaparecer e estou a começar a esquecer-me dele.
E é como...
como perdê-lo novamente.
Às vezes lembro-me de todos os detalhes da cara dele.
A cor exacta dos olhos, os lábios, os dentes,
a textura da pele, o cabelo.
Isso foi tudo embora na altura que partiu.
E às vezes, não sempre, mas às vezes
consigo vê-lo.
É como se uma nuvem se movesse e ali está ele. Quase que lhe posso tocar.
Mas depois...
o mundo real irrompe e ele desaparece novamente.
Mas faço isso todas as manhãs quando o sol não está tão brilhante lá fora
porque o sol faz com que ele desapareça.
Ele aparece e desaparece
como o nascer e o pôr do sol ou algo tão efémero.
É como a nossa vida.
Aparecemos e desaparecemos.
E nós somos tão importantes para alguns
mas estamos apenas de passagem.
- À "passagem"! - À "passagem"!
E, eventualmente, vê a cara dele no reflexo da janela
e percebe que já não é um menino de 9 anos.
De repente está velho, tem uma barba, está a lacrimejar...
Parece-me triste.
Pensei que me ias contar a história de um tipo que tinha um amigo imaginário.
Qual?
Quando está nos seus cinquentas
o amigo imaginário aparece de novo. - Com o Hummingbird?
- Sim, essa mesmo! - Gostaste dessa?
É engraçada.
Lembras-te da carta, que me deixaste ler, que escreveste quando tinhas 20 anos
para ti mesmo com 40 anos? - Sim, lembro-me da primeira frase.
"Caro Jesse de 40 anos, espero que não estejas divorciado."
Nem sequer me lembrava dessa parte, eu falava de todas as outras coisas na carta.
Tu és o mesmo.
Acreditamos sempre que evoluímos mas talvez não mudemos assim tanto.
- Sabes onde penso que mudei mais? - Onde?
Quando eu era mais novo, queria que o tempo avançasse.
Porquê?
Para estar sozinho, para estar livre dos meus pais,
da escola e essas coisas. Só queria fechar os olhos e acordar como um adulto.
E agora sinto que isso já passou e quero que tudo abrande.
É estranho, sempre tive esta sensação. Não importa onde esteja na minha vida,
ora é uma memória ou um sonho. - Eu sei, sempre pensaste assim.
Eu também, é como: "É esta a minha vida?" "Está a acontecer mesmo agora?"
- Está a acontecer. - Eu sei!
A cada ano que passa, parece que fico um pouco mais rebaixado e oprimido
por todas estas coisas que jamais saberei ou entenderei.
É o que te estou sempre a dizer, não sabes nada!
Eu sei, mas estou a melhorar.
Mas não saber não é assim tão mau, quero dizer...
O objectivo é procurar, investigar,
manter a "fome", não é? - Eu sei, é verdade.
Só gostava que fosse mais fácil.
- Ao que te referes? - Só para manter um certo nível de paixão.
Dantes era tão natural.
Lembro-me que quando era mais novo, eu e os meus amigos escritores
éramos como... Sentíamos que fazíamos algo importante, sabes?
Aquela era a nossa altura.
Mas vocês eram todos uns idiotas arrogantes, certo?
- Não... - Parece-me que sim.
Está bem, talvez... Nós tínhamos toda esta energia a transbordar,
toda esta criatividade e ambição que as pessoas têm.
É como... Acho que precisas de estar um pouco iludido para te manteres motivado.
Os rapazes têm essa coisa de estarem sempre a comparar-se.
Têm todos estes guias pelos quais se julgam.
- Costumavas fazer isso muitas vezes. - Fazer o quê? O que queres dizer?
É como, o Balzac escreveu isto aos 17, F. Scott Fitzgerald fez isto aos 30...
O Balzac escrevia um livro todos os dias antes do pequeno-almoço
então que raio ando eu a fazer?
- Sim, mas as mulheres não pensam assim. - Achas?
Não, temos muito menos com que nos comparar.
A maioria das mulheres que conquistam algo na vida,
a primeira vez que se ouve falar delas já estão nos seus cinquentas
porque é muito difícil para elas ter reconhecimento antes.
Elas lutavam 30 anos ou criavam os filhos fechadas em casa
antes de poderem fazer o que queriam.
Na verdade, sabes uma coisa? É libertador.
Não temos de desperdiçar as nossas vidas comparando-nos a Martin Luther King,
Ghandi, Tolstoy... - E a Joana d'Arc?
Quero dizer, ela era uma adolescente e salvou a França...
Quem quer ser a Joana d'Arc? Esquece a França.
Ela foi queimada numa estaca e virgem!
Nada que eu aspire ser. Que grande conquista!
- Oh, Deus... - O que foi?
Não, nada...
- O quê? - Isto é tão estranho.
- O que queres dizer? - Isto, nós a caminhar, a ter uma conversa
sobre tudo menos comida e trabalho...
Quando foi a última vez que andámos a passear e a falar tretas?
Ouves o que eu oiço?
- O mar? - Não.
- O quê? Nada de pequenas conquistas? - Sim.
Não... Nada de sermos derrubados, nada de corrupção e injustiças.
Sim, quando foi a última vez?
- Quando não tinhamos onde ir? - Sim.
Lembras-te de passear no Jardim do Luxemburgo?
Sim.
Eu costumava dar-te uma coça no ping-pong naquelas mesas de cimento.
Parabéns, ganhaste a uma mulher grávida de gémeas.
É melhor que perder com uma mulher grávida de gémeas.
- Está bem? - Meu Deus!
Sabes o que eu acho? Acho que é desde a altura que saímos de casa dos nossos pais
até que tenhamos filhos. É a única altura em que a tua vida é completamente tua.
Acho que tive uma década disso, foi óptimo.
Foi como estar sempre a fluir.
Um dia, uma semana, um ano, não fazia muita diferença.
Eu costumava seguir o tempo
pelos trabalhos, namorados e assim.
Agora consigo dizer-te todos os detalhes dos últimos sete anos
sobre o que aconteceu na vida das miúdas. - Sim, claro...
- Fazes o mesmo? - Sim...
- O tempo está demarcado, agora. - A sério?
Não, estou apenas surpresa por fazeres o mesmo.
Muito bem... Teste rápido!
Agosto de 2009.
Não, vamos lá! É rápido.
- O que aconteceu? - Agosto...
Estávamos de férias com os teus pais.
A Nina teve varicela primeiro e logo depois teve a Ella.
- Estou tão impressionada. - Vais-me dar uma estrela dourada?
Talvez.
- Posso fazer-te uma pergunta? - Claro!
Se nos encontrássemos pela primeira vez num comboio, achavas-me atraente?
- Claro! - Não, mas neste momento, como estou, tu...
começavas a falar comigo? Pedias-me para sair do comboio contigo?
Estás a perguntar-me uma pergunta teórica. Como seria a minha situação de vida?
- Tecnicamente, não te estaria a enganar? - Porque não dizes apenas que sim?
Eu disse: "Claro".
Queria que dissesses algo romântico e tu estragaste tudo.
Está bem... Se te visse num comboio estava sempre a olhar para ti
e depois dirigia-me a ti e dizia: "Olá, boazona!
Estou tão fogoso como um bode machão que comeu malaguetas."
Pára! Isso é nojento!
Bode machão...
Não, a verdade é que falhaste o teste
e o facto é que não me convidavas a sair do comboio.
Nem sequer reparavas em mim, uma mãe de meia-idade com cu gordo a perder cabelo...
Está bem...
- Sim, sou eu... - Fizeste de propósito para eu falhar
- nisto! Fizeste... - Sim, é verdade...
Mas no mundo real, sua careca, a contar mesmo, falei contigo no comboio.
- Falei e foi a melhor coisa que já fiz. - A sério? Olha aquelas cabras.
Olá!
Sabes, isso nem é uma boa pergunta.
A verdadeira pergunta seria se te convidei a sair do comboio...
- Sim... - Saías comigo?
Claro que não, tenho pessoas à minha espera.
E um bode machão fogoso de 41 anos...
Que horrível! Estou assustada agora. Socorro!
- Não acredito que tenho 41 anos. - Sim, eu também. Estás tão velho.
Nunca pensei vir a dormir com alguém com mais de 40 anos.
Sabes de uma coisa? És o mais velho com quem dormi.
- Já é algo... - É verdade!
Eu sei que não sou o mais velho que tenhas feito sexo oral.
- O quê? - Aquela conferência em Varsóvia.
- Que conferência? - Lech Walesa.
- Lech Walesa! O que estás para aí a dizer? - Tudo bem. Foi antes de estarmos juntos.
Podes admitir. Lembro-me da maneira como falavas
de como ele abriu o teu coração. Definitivamente fizeste sexo oral com ele.
- Certo, estás mesmo louco! - Definitivamente!
Esse foi o Gorbachev, está bem?
Seu americano "analfabeto geográfico", obcecado por futebol, devorador de donuts.
- Foi o Gorbachev. - Desculpa.
Confundi os líderes do bloco de leste.
E não fiz sexo oral com ele. Retira o que disseste!
- Está bem... - Meu Deus!
Então, foi o Václav Havel?
Bem, sabes...?
Ouve, ia esperar para te contar isto mais tarde, mas sou muito mau com segredos.
O quê? Tens um tumor no cérebro e vais morrer?
Não, não...
Nada disso.
Bem, na verdade é parecido.
- A minha avó morreu. - O quê! Quando?
Sim, o meu pai mandou-me uma mensagem antes de comermos.
Sinto muito, porque não me disseste antes?
Toda a gente estava à espera.
Viveu muito tempo, teve uma vida óptima, tinha 96 anos.
Não viveu muito após a morte do teu avô.
Não, apenas um ano. O engraçado é que esta mulher era uma santa.
Ela era enfermeira na guerra, cuidou de todos nós...
Quero dizer... Nunca falou mal de ninguém.
- Gostava de a ter conhecido. - Não tem problema...
Porque no final ela não queria conhecer novas pessoas.
Depois de uma vida inteira a ser um doce,
assim que o avô morreu, ela amargou.
Isso acontece, ela estava de luto.
O meu pai disse que ela estava à espera de morrer.
Quanto tempo esteve casada?
74 anos.
Merda! Como é isso possível?
Quantos anos teríamos nós se estivéssemos juntos 74 anos?
Desde quando começaríamos a contar?
Suponho que desde a primeira vez que fizemos amor.
- Está bem... - Não?
Então... 1994.
Muito bem... 1994...
- 56 anos a partir de agora. - Teríamos 98!
Conseguias aturar-me mais 56 anos?
Tenho que saber porque eu não sei se conseguia.
É uma loucura se pensarmos nas mudanças que eles viram.
Quando eles se conheceram não tinham electricidade.
Ele costumava levá-la à escola no cavalo dele.
- Isso é tão romântico. - Eu sei... Quando ele se formou...
- É incrível! - ... foi valedictorian e ela salutatorian.
O significa isso?
Ele foi o melhor do curso e ela a segunda.
Aposto que ela errava algumas perguntas de propósito para ele não se sentir ameaçado.
Se ela queria fazer amor, assim tinha de ser.
Sim, obviamente como quem nós sabemos.
De qualquer forma, liguei para o meu pai, depois de receber a mensagem, só para...
dizer que lamentava.
Mas acho que estraguei tudo quando disse: "Então, pai, agora és orfão!"
Sabes... Acho que não teve piada!
- Não tem piada nenhuma. - Sim, acho que não.
- Ele é o próximo e depois és tu. - Eu sei...
Bem, ele disse-me que os meus avós queriam ter um serviço fúnebre conjunto.
Queriam ter as cinzas misturadas e serem enterrados como um.
O teu avô não teve um funeral?
Não, eles prometeram um ao outro
- que nunca participariam do funeral deles. - Oh sim...
Até gosto da ideia de compareceres no meu.
- O quê? - Não, eu sei...
Estou a imaginar tu de fato, barbeado pela primeira vez,
de mãos dadas com as miúdas. Não sei, ia gostar.
- Vais viver mais do que eu. - A ver vamos.
Suponho que um dos dois verá.
Vens ao serviço fúnebre comigo?
- No Texas? - Não será em Paris!
Está bem, tenho mesmo de ir? Até ia, mas é muito caro com os voos...
Não sei, a verdade é que seria mais simples ir sozinho.
Olá!
Bem, se não estiver lá, é mais fácil comeres as tuas primas.
- Sim, é verdade. - Isso não é comum na tua terra?
- Não respondeste à minha pergunta. - Que pergunta?
Bem, se serás capaz de me aturar por mais 56 anos?
- Estou ansioso. - Merda, estás mesmo a dar a cantada!
És como um bom vinho, quanto mais velha melhor.
- O meu amante espanhol peludo voltou. - Grego, agora sou grego...
Olha para isto!
Este lugar faz-me lembrar um filme que vi quando era adolescente.
Um filme a preto e branco dos anos 50.
Lembro-me de um casal a andar nas ruínas de Pompeia
a ver cadáveres que estavam por ali há séculos.
Lembro-me dos cadáveres, apanhados durante o sono, ainda agarradinhos uns aos outros.
Não sei porquê, às vezes visualizo isto...
quando estamos a dormir e tu abraças-me...
Ser enterrado vivo debaixo de cinza fundida?
- Sim! - É isto que estás a pensar?
Não tem piada nenhuma!
Bem, não sei... Não é assim tão horrivel.
Estavam lá cadáveres com filhos pequenos a dormir com eles.
- Isso é porreiro. - Sim...
Acho que era nova e um pouco mórbida.
Nessa idade romanticizas em morrer com a pessoa que amas.
- Agora, queres morrer comigo? - Talvez, se fosse...
a nossa primeira noite juntos em tempos longínquos, mas agora não!
- Eu quero viver! - Queria que dissesses algo romântico
e estragaste tudo! Putain de merde! - Oh, não!
Putain de merde, estraguei tudo!
Se tivermos os dois 98 anos podes perguntar-me de novo
mas antes disso...
Desculpa.
Olha, esta é a capela que te falei, é da era Bizantina, tem cerca de mil anos.
- Podemos entrar? - Sim, acho...
Olha para isto!
Olá!
É o santuário da Santa Odília, a santa padroeira da visão.
As pessoas vêm de todo o lado e deixam pequenas dedicatórias aos cegos
para ajudar a recuperar a visão.
Tenho a certeza que resulta.
Estas pinturas aqui fazem-me lembrar os monges japoneses,
sabes, com o conceito da impermanência.
Eles gostam de pintar com aguarela na pedra em dias quentes,
assim quando terminam já evaporou.
Os olhos estão riscados, é devido à cegueira?
Não, também pensei nisso, mas o rapaz que cuida disto
disse-me que os turcos fizeram isso durante a ocupação.
Chega! Nunca mais como comida turca.
Está bem...
Isso vai assustar a comunidade internacional.
Então está bem, nunca mais chupo pilas turcas.
Isso terá impacto global.
Oh, isso é terrível!
Não, esqueci-me que eras um cristão de armário.
É muito mau fazer piadas de broches numa igreja?
É um bocado, está bem? Mas já fizemos pior.
As miúdas perguntaram-me de novo como foi o nosso casamento.
Sim? E o que disseste?
Disse que foi muito simples.
Sim, foi muito simples. Tão simples que já nem me lembro.
Foi muito rápido.
Não sei porque elas querem tanto que casemos.
É importante para elas.
- Estamos numa ingreja, queres casar? - Não.
É devido aos contos de fadas que elas gostam tanto, sabes?
Lembras-te de quando elas eram pequenas
e depois de cada desenho animado que viam, elas diziam: "Eles vão casar!"
Mesmo que fosse o Pinóquio e o seu pai, o pato Donald e os seus sobrinhos...
Então, se vamos passar mais 56 anos juntos...
- Sim... - ... o que gostavas de mudar em mim?
- O que foi? - É mais um dos teus testes que não ganho.
- Não vou responder a isso. - O que queres dizer?
Não há nada que queiras mudar em mim?
Sou perfeita?
- Está bem. - Sim...
- Na verdade... - Uma coisa.
Se pudesse mudar uma coisa em ti seria que tu parasses de tentar mudar-me.
- És um homem muito manipulador, sabias? - Bem, tenho de estar atento...
- Eu sei como funcionas. - Achas?
Sim, eu sei tudo sobre ti. Vamos por aqui...
- Olha que eu acho que não. - Não?
Conheço-te melhor do que qualquer outra pessoa no planeta, mas...
talvez isso não seja dizer muito. - Neste momento...
- O quê? - ... está tudo bem,
sabes, sinto-me perto de ti... - Sim...
mas às vezes, eu não sei, sinto como que...
tu estivesses a respirar hélio e eu oxigénio.
O que te faz dizer isso?
Vês? Estou mesmo a tentar conectar-me e tu fazes uma piada!
- Não! Vamos... - É exactamente do que estou a falar.
Se alguma vez nos conhecer-mos mesmo um ao outro
acho que o melhor é conhecermo-nos a nós primeiro.
Sim...
Lembras-te do meu amigo, George de Nova lorque?
Não...
Oh não, isso foi antes...
Não, não... Ele era...
Era um amigo meu que quando soube que tinha leucemia
e que provavelmente ia morrer,
confessou-me que a primeira coisa que lhe veio à cabeça foi "alívio".
- Alívio? De quê? - Sim... bem...
Antes de saber que tinha nove meses de vida andava sempre preocupado por dinheiro
e agora o pensamento dele foi: "Óptimo!
Tenho dinheiro mais que suficiente para viver os próximos nove meses, consegui!"
- Está bem. - Quero dizer...
E então ficou finalmente capaz de disfrutar tudo sobre a vida,
até gostava de ficar preso no trânsito.
Disfrutava observar as pessoas e ver as suas caras, essas pequenas coisas.
- E depois, o que aconteceu? - O que queres dizer?
Bem, ainda está vivo?
Não, ele morreu há muito tempo.
Ontem à noite tive um sonho onde eu lia um livro, era um clássico perdido "The Rovers".
- "The Rovers"? - Sim, como andar sem destino, vaguear...
Com muitos jovens...
- Está bem, é um livro real? - Não, mas era genial.
Era rejuvenescedor, engraçado, experimental, com muita energia.
Adoro que leias livros nos teus sonhos.
E são sempre muito bons!
Eu sonho com heróis, como se estivesse a voar como um super-herói,
a passar pelas paredes...
e no final tenho um orgasmo.
Vou tentar que os teus sonhos se tornem realidade, querida.
Ainda esta lá.
Foi-se!
- Preciso do seu cartão de crédito. - Acho que o quarto já está pago.
- Sim... - Sim, está pago, mas o cartão é para...
... possíveis imprevistos. - Para incidentes.
Sim, claro...
- Sr. Wallace. - Sim?
Sou grande fã destes dois livros.
O meu marido deu-me o seu livro no nosso primeiro encontro e depois...
quando saiu o segundo livro, lê-mo-lo juntos em voz alta.
- Pode assiná-lo para mim, por favor? - Claro...
Adoro o grafismo destas edições gregas.
Está muito bom.
Como se chamam?
Faça para Sophia e Pavlus.
Está bem...
- Como é a tradução grega? - Bem, é...
Mas não tenho a certeza se é o termo correcto.
- É porque nunca o leu em Inglês, não é? - Exactamente.
Está óptimo.
- Pode assinar também? - Eu?
Sim! Você é a verdadeira Madeleine, certo?
Madeleine? Não sou eu!
Muita gente pensa que sou eu, mas não sou de todo.
Ele tem uma imaginação enorme.
Era tão bom que assinasse. Significaria muito para o meu marido.
Não posso assinar um livro que não escrevi.
- Ela ficaria feliz por assinar. - Obrigado.
Estou feliz por assinar.
Obrigado.
Genial, muito obrigado!
- Olha para isto! - Isto é excelente!
Ar condicionado! Adoro! Oh, meu Deus.
Uma banheira!
- Meu Deus! - Olha para isto!
O Stefanos e a Ariadni deram-nos uma garrafa de vinho
e uma massagem para casal.
Eles são maravilhosos, temos de lhes oferecer um presente antes de irmos.
Eu sei, temos de comprar algo para as miúdas também.
Sim, eu sei...
- Tenho saudades das miúdas. - Eu não.
Tem uma bela vista.
A única vista em que estou interessado...
O quê?
... é esta aqui.
Sim...
O que foi?
É engraçado. Nunca tinha notado até hoje mas todo o avermelhado da tua barba sumiu.
Era uma das coisas que me fizeram apaixonar por ti.
Não se foi embora...
está apenas branca.
Não me vais dizer que o teu amor depende desta pigmentação?
- Não. - Não?
Não, mas sabes...
Vejo esse avermelhado nas pestanas das nossas filhas.
Olho e faz-me pensar quando nos conhecemos.
Sabes o que eu queria?
- Sim, o quê? - Depois...
- Depois? - Sim!
Acordar ao pé de ti, amanhã.
Sem a Nina e a Ella a chatearem-nos?
Exacto.
Já não te oiço pensar há anos.
- Pensar? - Sim.
Gosto de acordar com esse som...
com o abrir e fechar dos teus olhos...
e essa tua cabeça a andar a mil à hora.
Tenhos saudades disso.
Ouvir-te pensar...
Quando disseste que ouvias-me pensar, achei mesmo que conseguias.
Mas eram só as minhas pálpebras, sou uma tonta romântica.
É o que eu mais gosto.
Também tenho saudades de pensar.
Não vou mais pensar de manhã, não vou fazer mais sexo matinal.
Amanhã?
Quero tanto isso que acho que nem vou conseguir dormir.
Eu quero isso agora.
Está bem...
Pára de falar para podermos foder.
Dorme...
acorda...
pensa e fode outra vez.
Não atendas.
- Merda, quem será? - Quem quer saber?
Eu disse para ligarem apenas em caso de emergência.
Espero que as miúdas estejam bem.
Oh, é o Henry.
Olá querido, estás bem?
Estás em Londres?
Já? Está bem.
Não, não... Encontrámos.
Enviamos-te isso amanhã, não te preocupes...
Sim...
Elas também sentem a tua falta. Dou-lhes um beijinho da tua parte.
Sim...
Está bem, eu digo-lhes.
Boa sorte com a tua mãe.
Sim, também te amo. Adeus.
Ele está bem!
Disse que te ligava quando aterrasse em Chicago.
Por que não posso falar com ele? Já o fizeste duas vezes.
Podias-me ter passado o telefone, sabias que queria falar com ele.
Ele não tinha tempo para falar, disse que estavam a embarcar.
De que é que ele se esqueceu?
Do projecto de ciências, mas irei enviá-lo amanhã.
- Ele vai ficar bem. - Não devias ter dito isso sobre a mãe.
- O quê? O que foi que eu disse? - "Boa sorte com a tua mãe."
- Vamos... - Não quis dizer nada com isso.
Eu sei, mas não é bom. Faz-me lembrar a situação toda e não gosto que o faças.
E achas que ele se esquece?
É tão americano varrer para debaixo do tapete
- e agir como se nada tivesse acontecido. - Para quê colocar isso na cabeça dele?
Sabes? E se ele não quer pensar sobre isso agora?
- Pode causar-lhe stress. - Não significa nada.
Significa alguma coisa.
Até fiz uma piada no outro dia
que a mãe dele e eu devíamos fazer luta livre na lama.
- Luta livre na lama? Disseste isso? - E ele riu-se!
Ele deve ter mais sentido de humor do que tu. Vamos lá!
Não sei. Acabámos de falar sobre isso.
Falas mal da mãe dele e o que ele ouve são coisas más sobre ele mesmo.
Não falei mal da mãe dele, eu disse uma piada.
- Tanto para mim como para ela. - Eu sei...
É só... Para quê evocar isso, sabes?
Acho que ele já é grande o suficiente.
Ele sabe quão más são as coisas entre a mãe dele e eu.
A mãe dele e eu...
E eu não fiz nada, ela é que está contra mim.
Ela odeia-me? Sim. Fodi o marido dela há muito tempo
ou devia dizer que foi ele que me fodeu?
Sim, claro.
Fazer uma piada sobre o facto da mãe dele e eu não morrermos de amores
não tem problema, não o vai traumatizar. Já aconteceu, está bem?
E agora estás a tentar transferir a tua culpa e acusar-me a mim?
Não, não estou.
Pelo contrário, se ele fizer uma piada sobre isso
talvez consiga viver melhor. É o que eu acho.
Está bem...
Tens razão, como sempre. Não falemos mais disto, está bem?
ninguém tem culpa que a mãe dele seja uma bêbeda e psicologicamente abusada.
Não digas isso!
Não gosto que ele tenha de estar com ela, mas acho que os juízes assumem
que as mulheres têm um instinto maternal.
Ela tem o instinto maternal de Medeia!
Medeia?
- Sim, afinal de contas é um mito grego. - Na verdade, é uma peça de Eurípides.
Uma mulher que mata os seus filhos para punir o ex-marido.
É o que ela está a fazer. Está a magoá-lo para te atingir a ti.
Não, está a fazer a minha vida um inferno através dele. É o que ela está a fazer.
Mas às vezes dizes coisas que vão longe de mais.
Pára de me culpar por tudo o que está errado com a tua mulher, está bem?
Ex-mulher! Ex-mulher há muito tempo!
Se tivesses resolvido isto direito na devida altura talvez ela não nos odiasse tanto.
Está bem... Eu fiz asneira.
Adoro quando dás a volta por cima.
Nem tudo é perfeito na nossa vida por causa de mim.
Agora vens com essa merda para cima de mim por causa do Henry?
Que merda? Do que estás a falar?
Deixe-me dizer-te ao que me refiro:
Da minha mudança para Chicago e de renunciar a minha vida.
Agora que mencionaste que o Henry precisa de ti
como achas que isso me faz sentir? Estou muito infeliz, está bem?
Como posso aceitar aquele trabalho, agora? Diz-me, diz-me?
- Sinto-me muito culpada! Não, não... - Olha...
Tu é que escolheste olhar assim para a situação, está bem?
Está na natureza das mulheres serem as educadoras.
As quê?
As educadoras!
As educadoras?
Nem sequer consigo dizer essa palavra. É natural que me sinta mal com isto tudo
e tu mandas-me esse olhar como se a culpa fosse minha.
Que olhar?
O olhar do esqueci-me de colocar na mala o projecto de ciências.
- Eu sei que me culpas. - Eu não disse nada.
Não, não disseste nada. Não foi preciso.
- Sim, a culpa é sempre minha. - Sim, claro...
Eu li no frigorífico do trabalho...
Sabes daquelas letras de íman com que as pessoas fazem frases?
Alguém tinha escrito:
"Mulheres exploradas por toda a eternidade no vasto jardim do sacrifício."
Isso é um sinal de Deus!
Sim. Essa linha de pensamento é tão verdadeira e tem sido assim há dez mil anos
mas já chega. Não quero ser uma dessas mulheres.
Como o casamento é importante para os homosexuais
ou a contracepção para os direitos das mulheres,
é o mesmo que desistir dos meus desejos
com milhões de mulheres que tiveram de o fazer.
Não o vou fazer. É maior do que eu, significa mais do que eu.
Bravo, o comité do prémio Nobel está a tirar notas.
Espera um pouco, vou alertar a Suécia.
Deve ser um trabalho a tempo inteiro carregar tanta opressão feminina.
- E é. - Sofreste tanto
ao cresceres na classe média parisiense.
A agonia nas trincheiras de Sorbonne na era pós-feminista.
- Não consigo imaginar. - És um idiota.
Sabes de uma coisa, querido? Quando nos mudarmos para Chicago
quero ter a certeza que encontramos uma boa casa e que possa costurar as cortinas
e escolher cobertores que combinem. - Então, é assim que queres passar a noite?
- Queres fazer isso hoje à noite? - Tu começaste.
Não, tu é que não te calas sobre este assunto
mas se quiseres falar sobre isto, quero dizer, falar mesmo sobre isto,
prefiria ter conversas racionais, sem emoção.
Achas que podemos fazer isso? É possível?
Aqui vamos nós. Racional e sem emoção.
És sempre tu o racional aqui do sítio
e eu a irracional, histérica e maluca das hormonas porque tenho emoções.
Sim, ficas refastelado e falas na tua grande perspectiva
o que significa que tudo o que dizes tem nível e está certo.
- Nem sempre sei tudo. - O mundo está fodido
por homens racionais e sem emoção que só decidem merda.
Certo? Políticos que entram em guerra sem razão nenhuma,
líderes empresariais que decidem destruir o meio ambiente.
Cheney, Rumsfeld, homens muito racionais.
- Cheney e Rumsfeld, tens razão. - A solução final...?
Muito pensamento racional por detrás disso.
Então, é aqui que estamos, agora. Nós contra a soluções final.
Está bem, vamos a isto? Deixa-me perguntar-te isto:
Achas que a vida do Hank seria melhor com uma presença mais constante da nossa parte?
- Aqui vamos nós... - Não!
Não largas o assunto, então falemos disso, está bem?
Deixa-me só fazer-te uma pergunta:
Achas que a vida do Hank seria melhor com uma presença mais constante da nossa parte?
Sim, acho que seria melhor se ele morasse connosco
e acho que a mãe dele é uma alcoólica de merda e uma cabra maldita
que usou o tempo quando estávamos em Paris, comigo a dar à luz e quase a morrer,
para levar legalmente o Henry de Nova lorque.
- Merda com ela! - Está bem, estou de acordo contigo.
Infelizmente não podemos tirá-lo da América
mas podíamos se quiséssemos ir ter com ele.
Agora, eu sei que é um passo muito grande.
Mas, o que achas? Existe alguma maneira de poderes ser feliz na América?
Ou é uma possibilidade fora de alcance?
Será que consegues encontrar um trabalho comparável lá?
- Um trabalho comparável? - Sim!
- Estás a gozar? - Não!
Porque sou sempre eu a única que tem de tomar decisões?
- Não sejas tão dramática, está bem? - Não devia ser...?
Eu... Mudarmo-nos para Chicago
- é muito dramático para mim. - Não digo que nos devíamos mudar.
Apenas quero falar sobre isso.
Podes ser minha amiga por dois segundos para podermos conversar?
- Está bem, dois segundos... - Muito bem.
Lembras-te do dia em que chegaste 35 minutos atrasada para trazer as miúdas da escola
e estavas toda stressada porque sabias que elas estavam no recreio
a imaginar o que te podia ter acontecido? É assim que me sinto o tempo todo.
Eu estraguei tudo. Deixei-o para trás e só me apetece ir buscá-lo.
Ficas sempre assim depois de o deixares.
Ficas triste e começas a discutir.
Ele está bem.
Ele é um bom miúdo, está bem?
Mas a verdade é que ele não precisa mais de ti como costumava precisar.
Perdeste a oportunidade de estar com ele todos os dias da sua infância.
E podes chorar por causa disso, mas ele está a crescer.
És um grande pai por outras maneiras.
Divorciaste-te tal como milhões de outras pessoas. É o ideal? Não!
Mas, ouve... Se daqui a um mês ainda quiseres que deixe o meu emprego
e desista de tudo pelo que tenho lutado ao longo destes anos,
basta perguntar-me, mas agora sinto-me como sempre me senti.
Mudava-me para a América se essa tua ex-mulher doente nos desse guarda conjunta.
Mas são só os fins-de-semana, Jesse.
São menos de 30 dias por semestre
e não acho que valha a pena mudarmos as nossas vidas
por tão pouco tempo. - Eu sei que tens razão.
Vês? Estou a ser racional.
É só que isto é uma situação complicada.
O Hank não fez nada, mas é ele que tem de pagar por tudo.
Todos nós somos condicionados pelas vidas dos nossos pais.
Se não fosse por mim o teu casamento tinha terminado por outra coisa qualquer
e tu sabes disso. - Absolutamente.
Ou pior, ele tinha sido criado por dois pais infelizes.
Claro...
Estraguei tudo.
Queres dizer que estragaste tudo ao mudares-te para Paris para ficares comigo?
- Não, não foi isso que eu quis dizer. - Não, sabia que isto ia custar muito.
- Pára! Sabes que não quis dizer isso. - Eu sabia! Disse-te para não o fazeres.
Está bem? Mudei-me para Nova lorque contigo durante dois anos e deixei tudo
mas precisava de estar em casa para dar à luz as gémeas
porque era um parto complicado e queria estar com a minha mãe e tu concordaste.
- Certo? Foi a única coisa que te pedi. - Sim, está bem...
A única coisa e agora vais-me culpar para sempre?
Pára, sim?
Pára.
Se não queres ir para os Estados Unidos, não vamos. Fim da história.
Estou só a tentar encontrar uma maneira de ser uma presença mais consistente
na vida dele e gostava de o fazer como uma família.
Como uma família ou o quê?
Que raios significa isso?
Sinto-me uma ameaça passivo-agressiva em tudo o que disseste,
ou faço isso ou ficas ressentido para o resto das nossas vidas.
Não?
Não tenho razão?
Sabes? Estou a sentir alguma coisa.
Acho que o problema é que não queres que eu tenha um emprego melhor
num nível em que te sintas ameaçado pelas minhas conquistas
que possam diminuir o teu estatuto no nosso relacionamento.
O meu estatuto no nosso relacionamento?
Dou aulas a duas turmas por semestre
numa maldita escola americana, certo?
Isso é um grande estatuto!
Não acho que seja coincidência que te sintas dessa maneira, ao mesmo tempo
que eu tenho uma boa oportunidade de trabalho.
Essa linha de pensamento é uma completa merda e tu sabes disso.
Tenho uma pergunta para ti:
Se não tivéssemos as miúdas, e tudo isso, ainda estaríamos juntos?
O quê?
Tu és a presidente da câmara da cidade da loucura.
- Sabes disso? És mesmo. - Sabes o que eu acho?
Acho que tens que te mudar para Chicago.
Acho que o Henry precisa de ti
e eu tenho que ficar em Paris com as miúdas e aceitar o trabalho.
Porque estás a fazer isto?
Essa é uma ideia ridícula. Perder-te a ti e às miúdas? Não!
- Porque tornas tudo tão difícil? - Jesse, estás infeliz comigo.
Culpas-me por afastar o teu filho de ti.
Essa é uma reacção completamente irracional para algo que ainda não está decidido.
Ouve, Jesse...
Passámos as últimas seis semanas aqui...
e tem sido óptimo.
Tens escrito todos os dias e tem estado bom tempo.
- Mas eu não queria vir para a Grécia. - Eu sei.
Não foi?
Podia haver uma revolução a qualquer momento,
as pessoas comem muito queijo feta e azeite,
e fingem estar felizes, mas falam sobre o quão irritados estão,
e isso confunde-me e não sei o que vai acontecer.
Deixa-me dizer-te o que vai acontecer, está bem?
A mesma coisa de sempre.
Nada!
Está bem, sabes de uma coisa? Não tenho tido tempo para mim.
Tenho dez mil e-mails por responder e ainda não o fiz.
- E achas que eu não? - Passo o dia todo a fazer o jantar
e a limpar o xixi, teu e do teu filho, da sanita
enquanto falas com o teu amigo romancista.
És um génio!
Não, tu és um génio!
E logo depois de nos despedirmos do Henry
sugeres que talvez devesse deixar o meu emprego de sonho porque te sentes mal?
Agora é o teu emprego de sonho?
Ainda hoje à tarde não tinhas a certeza de que o querias,
mas agora é o teu emprego de sonho. Alguma vez, ouves o que dizes?
Sim, é o meu emprego de sonho.
Só porque tenho dúvidas, não significa que não o queira.
- Está bem... - Mas porque te importas?
Todos os dias sais para as tuas caminhadas contemplativas de duas horas
à sombra das oliveiras.
Sócrates, devias vestir uma túnica.
É de uma hora...
Não. Desde que sais, até que voltas mesmo a nós
são duas horas. Eu nunca poderia fazer isso. És muito bom a cuidar de ti.
Eu cuido de mim e de tudo o resto.
Se vamos a algum lado, tu arrumas a tua mala e eu cuido do resto.
Nunca me deixas arrumar as coisas das miúdas. Nunca!
Porque faltariam sapatos
- e teriam roupa interior sensual. - Está bem, assim o dizes...
Fico feliz por teres tempo para contemplar o universo e para ter problemas existenciais
porque eu não. Mal tenho tempo para pensar.
Eu trabalho, eu faço de ama, eu trabalho, eu faço de ama...
Podes esperar um segundo, tenho de ir afinar o violino.
Sabes de uma coisa?
A única altura em que posso pensar agora, é quando estou a cagar no escritório.
Começo a associar os pensamentos com o cheiro da merda.
Essa está boa!
Vou usar isso num livro, um dia destes.
Sim, tenho a certeza que sim. E será a melhor frase do livro.
E, a propósito, nunca poderás usar-me a mim, ou algo que tenho dito ou feito,
num dos teus malditos livros outra vez. E isso vale para as miúdas, também.
Está bem...
Não devias ter-te metido com um escritor, certo?
B: Não estiveste no último livro ou no que estou a escrever agora.
C: Escrevo sobre o que eu quiser.
Como sempre, a nossa vida serve-te bem.
Não me venhas com essa merda de dona de casa.
Não estamos nos anos 50.
Lamento arruinar-te a tua narrativa perfeita de opressão com a verdade,
mas sou eu o único que está em casa, todos os dias, a lidar com essas merdas
- porque estás no trabalho até às 18h30. - 18h!
Levas as miúdas à escola e eu trago-as. É justo, é esse o nosso acordo.
Vivemos em Paris, França, pelo amor de Deus!
- Sim, e tu lembras-me disso todos os dias. - Tenho feito a minha vida em tua função
e tu sabes disso.
Por isso, lamento se estas férias de Verão, e são férias porque tudo o que te vejo fazer
é divertires-te no mar e enfiares salada grega goela abaixo,
mas não indica que gastas a tua vida nalgum tipo de servidão doméstica.
Sabes o que adoro nos homens? Ainda acreditam na magia.
Vagueiam pequenas fadas que recolhem as meias.
As fadinhas tiram a loiça da máquina de lavar.
As fadinhas põem protector solar nas crianças.
As fadinhas fazem a salada grega que tu comes como um porco.
Agora ouve-me, está bem? És genial a cuidar de nós. És mesmo.
Quero dizer... Cuidas das crianças, cuidas dos teus amigos, cuidas do mundo
e eras assim antes de seres mãe, e agora está apenas ampliado.
Mas, e eu tenho dito isto há anos,
tens de cuidar mais de ti mesma. Está bem? Tens mesmo!
Pára de me proteger, está bem?
Sou eu que estou em casa todos os dias às 18h e não às 18h30.
Eu sou de confiança. Alguma vez contrataste uma ama em toda a tua vida?
Não. Qual é o nome do pediatra?
Pára de me interrogar. É muito aborrecido.
Sim... Sabes o que mais? Estou em casa todas as noites, faço o jantar, dou banho
e leio histórias para dormir. Ora estás lá, ora estás num evento universitário
ou numa digressão publicitária, certo?
Quando estás inspirado só queres é escrever...
Às vezes também estou inspirada, sabias?
Queres escrever? Boa, escreve.
Não, mas lembras-te de que costumava cantar, tocar guitarra e escrever canções?
Gostava de o poder fazer, mas não consigo. Não tenho tempo.
Bem, em primeiro lugar, não escrevo por hobby.
Em segundo lugar, gostava que arranjasses tempo...
De alguma forma, arranjas tempo para reclamar oito horas por dia!
Quero dizer, adoro a maneira como cantas, está bem?
Fodi a minha vida por causa da maneira como cantas.
Se pegasses num oitavo da energia que gastas a reclamar, gritar
e a preocupares-te... Se colocasses essa energia numa pauta
serias o Django Reinhardt!
Está bem...
Esqueceste-te dos sapatos.
Achas que estás a ganhar?
Muito poucas pessoas se apercebem
o que é, para uma mulher activa ou apaixonada, ter um filho.
Alguns amigos disseram-me: "Vais ver, terás vontade de os atirar janela fora!"
Mas a verdade é que nunca quis magoá-las sequer uma vez,
mas pensei em matar-me umas cem vezes.
Estava tão confusa e tu estavas sempre longe numa estúpida promoção ao livro
ou por causa da merda da custódia do Henry e eu não queria ser um empecilho.
Agora sei porque é que a Sylvia Plath pôs a cabeça numa torradeira.
Foi num forno.
Não brinques com as palavras! Percebeste o que quis dizer.
Torradeira, forno... É a mesma coisa.
Sabes quantas vezes estive sozinha com as miúdas a chorar
sem saber o que fazer? Sabes a culpa que uma mãe sente quando não sabe o que fazer?
Pensas que só tu é que sentes isso?
Acho que não percebes, está bem?
Sabes qual é o meu medo secreto em relação a todos os homens?
É que todos me queiram tornar uma dona de casa submissa.
Nunca ninguém conseguiria fazer isso, está bem?
Juro que seria mais fácil pores a tua cabeça numa torradeira
do que te transformar em algo submisso.
Acho que ainda não recuperei desde que dei à luz.
Quando elas nasceram não sabia o que fazer, eu...
As pessoas estão à espera que as mulheres tenham este instinto... que aparece
como numa babuína...
mas eu não fazia ideia de como fazer as coisas.
Amo-as tanto e estava a fazer tudo mal...
e estavas longe tantas vezes e ligavas-me e perguntavas-me como tinha sido o meu dia
e nem sequer te dizia nada porque estava envergonhada por não saber o que fazer.
- Olha, acho fizeste um bom trabalho. - Não, não fiz.
Fizeste sim, pelo menos fizeste um bom trabalho a fingi-lo, então.
Eu só...
Lembro-me de que a única maneira de as pôr dormir
era arrastar aquele estúpido carrinho duplo escadas abaixo
e passeá-las horas e horas, a meio da noite, até Pigalle e depois voltar.
Quase que me atacaram, uma vez.
A única razão pela qual o gajo não me atacou foi por eu parecer tão patética.
A única vantagem de teres mais de 35 anos é que não és violada tantas vezes.
Eu li, é verdade!
Meu Deus!
Lembro-me de que uma vez estava a ver as gémeas no trampolim
e estavam tão bonitas e eu estava feliz porque elas estavam felizes.
Sabes, uma delas tinha... um hula hoop que estava a usar como uma corda para saltar
mas, então, a outra também o queria e começaram a lutar por ele...
e de repente vi tudo.
Toda aquela pena, ciúme e egoísmo.
E lembro-me de pensar:
"Está bem, este é o estado natural do ser humano."
Sempre um pouco insatisfeitos. Perpetuamente descontentes, sabes?
Quero dizer...
Olha para nós...
Aqui estamos nós! Estamos no Jardim do Éden
e não podemos deixar de lutar.
Acho que não existe um estado natural do ser humano.
O estado humano é múltiplo. Se é isso que vês quando observas as miúdas a brincar,
significa que estás deprimido.
Está bem...
- Talvez esteja. - Não...
Quando as vejo lutar, observo uma bonita energia de seguir a vida em frente,
sem deixar que ninguém se intrometa ou lhes tire o que querem.
Eu gosto quando elas lutam. Dá-me esperança por elas.
Bem, é porque vês a raiva como uma emoção positiva.
E acabas por te magoar, o teu trabalho, as crianças, eu...
E tu nunca te irritas?
Quando me irrito não vejo isso como algo positivo.
Sabes uma coisa?
A forma como escreves nos teus livros faz com que as pessoas que me são próximas
pensem que faço amor com uma espécie de Henry Miller.
Gostavas de fazer amor exactamente da mesma maneira...
sempre!
- Quando se tem o que é preciso, se tem... - Beijo, beijo. Mamas, mamas...
Rata!
Sou um homem de prazeres simples.
Sim, muito simples...
E estava para te dizer que ultimamente não és o Henry Miller em nenhum nível.
E sabes que mais? Este quarto dá-me arrepios.
Estava à espera de algo pitoresco como a verdadeira Grécia.
- Este sítio é bem verdadeiro. - O que fazemos aqui, mesmo?
Foi tudo muito planeado, como se fosse suposto passarmos uma grande noite...
Sabes? Não há espaço para a espontaneidade, foi-se embora das nossas vidas.
- Está bem? E é estúpido e não funciona. - Sim, obviamente...
E amaldiçoo a Ariadni e o Stefanos por terem feito isto.
Uma massagem para casais? Que merda é essa? É fino de mais para mim.
Não temos de as fazer? Está bem?
Vamos lá, este lugar não é assim tão mau. Eu gosto de quartos de hotel.
- Acho que são sensuais. - Sim, eu sei que sim!
Senhor "digressão de livros".
Senhor Radisson Hilton.
E eu sei que naquela altura, em que estavas numa palestra em Washington,
quando o teu telemóvel supostamente se estragou naquela noite. Muito conveniente!
Jura pelas nossas filhas que não fodeste aquela mulher da livraria.
A Emily.
Jura-me que não fodeste essa tal Emily.
E não estou com ciúmes, porque não sou do género de os ter,
mas só quero saber, está bem? Sê homem e admite a verdade!
Estou a dar-te toda a minha vida, está bem?
Não tenho mais nada para dar.
Não a estou a dar a mais ninguém.
Se procuras permissão para me desqualificares...
não ta vou dar.
Está bem? Eu amo-te.
E não estou em conflito sobre isso, está bem?
Mas se queres uma lista de todas as coisas sobre ti que me chateiam, eu posso dar-ta.
Sim, quero saber...
Está bem...
Vamos começar pela coisa número um, está bem?
Número um: Estás louca.
Está bem? Estás mesmo.
Boa sorte para encontrares outro que aguente as tuas merdas
por mais de seis meses, mas eu aceito o pacote completo.
A louca e o brilhante, não é? Eu sei que não vais mudar e não quero que o faças.
Chama-se aceitar as pessoas como são.
Sim, está bem. Eu fiz-te uma pergunta.
Se enquanto descia as escadas com o carrinho duplo e estava a ser molestada em Pigalle,
estavas a foder essa tal Emily Bronte?
Não sei de que Emily... De que estás a falar?
Da que te mandou uns e-mails sobre Dostoiévski.
Oh Jesse, tinhas tanta razão!
O Grande Inquisidor é a passagem mais profunda de toda a literatura russa.
Se me perguntas se estou comprometido contigo, com as miúdas
e com a vida que construímos juntos, a resposta é um redondo sim.
Então fodeste-a! Muito obrigado.
Alguma vez te perguntei
sobre quando foste visitar o teu ex-namorado depois da morte da mãe dele?
Não. Queres saber porquê?
Porque eu sei como trabalha o teu traseiro francês
e garanto que, pelo menos, lhe fizeste sexo oral.
Mas também sei que me amas, está bem?
E não me importo que sejas um ser humano complicado.
Não quero viver uma vida chata, onde duas pessoas são propriedade mútua.
Onde duas pessoas estão institucionalizadas numa caixa que outros criaram
porque isso é uma merda sufocante!
Sabes o que está a acontecer aqui? É simples.
Acho que já não te amo.
Senhorita?
- Não quero falar, agora. - Está aqui sozinha? À espera de alguém?
Sim, estou aqui sozinha e feliz por estar.
Sou uma pessoa irritante e prejudiquei as minhas filhas,
o meu trabalho e todos os que amo.
É o meu tipo de mulher!
Olha, não estou com disposição. Vim aqui para estar sozinha.
Oiça, estive a observá-la do outro lado do café
e não quero fazê-la sentir-se desconfortável,
mas você é de longe a mulher mais bonita aqui presente.
- Muito obrigada. - Gostaria muito de lhe pagar uma bebida
ou talvez falar consigo, conhecê-la um pouco melhor. Sabe?
Está aqui em negócios?
Certo, então tem namorado?
Já não.
Lamento ouvir isso. Quer falar sobre o assunto?
- Não falo com estranhos. - Bem, eu não sou um estranho.
Já nos conhecemos antes.
Verão de 94?
- Está a confundir-me com outra pessoa. - Não!
- Até nos apaixonámos. - A sério?
Lembro-me vagamente de alguém doce e romântico...
que me fazia sentir que já não estava sozinha.
Alguém que respeitava quem eu era.
Sou eu.
Sou esse mesmo.
Não me parece.
Veja, sei algo sobre a noite de hoje que você não sabe.
- A sério? O quê? - Algo importante.
Veja, eu sei porque, efectivamente, já vivi esta noite.
Como?
Eu viajo no tempo.
Certo...
Tenho uma máquina do tempo, ali no meu quarto, e...
vim salvá-la como disse que o faria.
- Salvar-me de quê? - Salvá-la de estar cega por merdas de nada.
- Não são merdas de nada. - Asseguro-lhe...
O tipo que se lembra vagamente, o doce e romântico, que conheceu no comboio...
sou eu.
- É você? - Sim.
Acho que não o reconheci.
Você está todo acabado!
Bem, o que posso eu dizer? É complicado lá fora no tempo e espaço.
Você, por outro lado...
está ainda mais bonita do que me lembrava.
Mentira!
Jesse, isto não é um jogo.
Ficas todo querido, saltas-me para a cueca,
para logo a seguir estar a comprar manteiga de amendoim em Chicago.
Não vais melhorar as coisas com essa pequena frase de engate.
Não, não te estou a tentar engatar.
Não, não me estás a compreender. Não, não...
Estou aqui apenas como mensageiro.
Acabei de viajar do futuro...
Acabei de estar com o teu "eu" de 82 anos...
que me deu uma carta para te ler.
- Então, aqui estou eu. - Ainda estou viva nos meus oitentas?
Está pois!
- Como está o meu traseiro francês? - Lindo!
- Está bem... - Muito jeitoso!
- Não me importo com a minha aparência. - Digamos que há mais em si para amar.
Só me faltava mais esta!
- Quer que lha leia? - Tenho escolha?
Claro, se não está interessada no que diz a carta...
Não, não... Podes ler!
Muito bem, aqui vai:
"Querida Céline...
"Estou a escrever-te do outro lado do bosque.
- Esta carta está a acender uma vela que..." - Pára!
Nunca escreveria isso, muito floreado... "Do outro lado do bosque"? Que bosque?
- Do que falas? - Posso continuar, por favor?
Podes...
"Envio-te este jovem,
"sim, jovem,
"e ele será o teu companheiro.
"Deus sabe que teve muitos problemas e que lutou toda vida para se relacionar
"e estar presente, até com aqueles que mais ama.
"E, por isso, ele lamenta muito,
"mas tu és a única esperança dele.
"Céline,
"o meu conselho é este:
"Estás a entrar nos melhores anos da tua vida.
"Olhando para trás,
"essa meia-idade é apenas um pouco mais difícil
"do que quando tinhas 12 anos e o Mathew e a Vanessa
"dançaram a noite toda a ouvir 'How deep is your love' dos Bee Gees."
Não sei o que... Adiante.
"Céline, vais-te sair bem. As tuas meninas crescerão para serem exemplos
- e ícones do feminismo." - Boa!
Bem, sabes que acabei de reparar que tem um P.S. em baixo, parece importante.
Talvez devesse ignorá-lo, parece ser aborrecido.
- Sim, ignora-o por favor... - Está bem, tem a certeza?
- Sim! - Sim, está bem...
- Coisas aborrecidas... - Sim...
Certo... Sim, é como blá, blá, blá... dicas financeiras e... horóscopos...
Certo, aqui está! "P.S. A propósito, o melhor...
"A propósito, o melhor sexo da minha vida aconteceu numa noite
"no Sul de Peloponeso.
"Não faltes!
"Todo o meu ser sexual atingiu um revolucionário novo nível..."
- Revolucionário, brilhante... - Sim... Sabe o que significa?
Jesse, podes parar com este jogo estúpido?
Não estamos numa das tuas histórias.
Está bem?
Ouviste o que eu disse no quarto? Ouviste?
Sim...
Ouvi...
Que já não me amas mais?
Achei que não querias dizer isso, mas se assim for...
Foda-se... Sabes uma coisa? És como as crianças e os demais.
Queres viver num conto de fadas, está bem?
Só estou a tentar melhorar as coisas, aqui.
Disse-te que te amo incondicionalmente, disse-te que és linda,
disse-te que o teu traseiro é fantástico aos 80 anos...
- Estou a tentar fazer-te rir. - Está bem.
Aguento um monte de merdas tuas...
e se pensas que sou como um cão que acaba por voltar sempre então estás enganada.
Mas se queres amor verdadeiro, então chegou o momento!
Esta é a vida real. Não é perfeita, mas é real
e se não consegues ver isso, então estás cega, está bem? Eu desisto!
E essa máquina do tempo?
O que queres dizer?
Como funciona?
É complicado.
Tenho de me despir para manuseá-la?
- Quero dizer... - Sim, sim... É efectivamente um problema.
Sabes? As roupas não viajam bem através do continuum espaço-tempo.
Você é tão inteligente!
Jesus...
- Espaço-tempo... - Continuum.
- Continuum? - Sim, sim...
- Sabe, às vezes penso na sua carta. - Sim.
Sim, você... vive no Sul de Peloponeso?
Sim, sim e... nós estamos no Sul de Peloponeso.
Sim, e... acha que pode ser esta noite de que continua a falar nos seus oitentas?
Bem...
Era, definitivamente, uma noite dos diabos que estávamos prestes a ter.
Tradução e legendagem Hugo Daniel