ROSENCRANTZ E GUILDENSTERN ESTÃO MORTOS
Cara.
Cara!
Cara.
Cara!
Cara.
Cara!
Aposta? Aposto cara.
De novo.
Cara.
Isto deve indicar algo mais que a redistribuição da riqueza.
Cara.
Um homem fraco é levado a reavaliar a sua fé.
Pelo menos na lei da probabilidade.
Cara.
Pensa.
Primeiro.
A probabilidade opera dentro das forças naturais.
Segundo.
A probabilidade não opera como um fator.
Terceiro. Encontramo-nos dentro de forças...
antinaturais, sub-naturais ou sobrenaturais.
Discute.
Como?
Encara desta forma.
Se seis macacos...
Diz a média que, se atirar seis macacos ao ar...
eles caem em cima dos rabos...
- ou em cima de sua... - Cara!
Já está a ficar aborrecido, não?
- Aborrecido? - Bem...
E o suspense?
Que suspense?
Deve ser a lei da diminuição proporcional.
Sinto que o encanto será quebrado.
Bem, foi uma probabilidade justa.
78 vezes seguidas.
Um novo recorde, imagino.
É isso que imaginas?
- Um novo recorde? - Bem...
Sem perguntas ou um pingo de dúvida?
Posso estar enganado.
- Sem medo? - Medo?
Medo.
79.
Acho que descobri. O tempo parou.
O primeiro lançamento da moeda repetiu-se...
- 156... - 156 vezes.
Tudo muito duvidoso.
Ou é uma justificativa espetacular do princípio...
que cada moeda lançada pode dar cara ou coroa...
e por isso não deve causar espanto...
- cada vez que acontece. - Cara.
Eu nunca vi nada igual.
Ele nunca viu nada igual.
Mas como nunca viu nada importante...
isso não é algo importante.
Qual é a primeira coisa de que te lembras?
Vejamos...
Queres dizer, a primeira coisa que me vem à cabeça?
Não, a primeira coisa de que te lembras.
Não.
Não adianta. Foi-se. Foi há muito tempo.
Não percebeste.
Qual é a primeira coisa...
depois de todas as que esqueceste?
Entendi.
Esqueci-me da pergunta.
És feliz?
O quê?
- Satisfeito, contentado? - Acho que sim.
- O que vais fazer agora? - Não sei.
O que queres fazer?
Olha.
- Então? - Bem...
Jogamos moedas desde... não sei quando.
E nesse tempo todo a jogar 157 vezes seguidas...
deu cara 157 vezes seguidas...
e só sabes brincar com a tua comida?
Espera.
Havia um mensageiro.
Rosencrantz! Guildenstern!
Fomos chamados.
Outro fenómeno científico curioso...
é o fato de as unhas crescerem após a morte...
assim como a barba.
O quê?
- Barba. - Mas não estás morto.
Não disse que só começam a crescer após a morte.
Elas também crescem antes do nascimento.
Mas não a barba.
O quê?
A barba! Que se passa contigo?
As unhas dos pés, por outro lado, nunca crescem.
Por outro 'pé', nunca crescem.
Não.
Lembras-te da primeira coisa que aconteceu hoje?
Eu acordei, acho.
Guildenstern! Rosencrantz!
Agora descobri.
Aquele homem acordou-nos.
- Um mensageiro. - É isso.
Céu pálido antes do amanhecer...
um homem ficou de pé na sela para bater na persiana.
Mas então gritou os nossos nomes.
Tu lembras-te, ele acordou-nos.
Fomos chamados.
Por isso estamos aqui.
Em viagem.
'Um assunto de extrema urgência...
uma convocação real'. Essas foram as suas palavras.
Um assunto oficial, sem perguntas.
Vamos a todo o galope para não chegarmos tarde demais.
Tarde demais para quê?
Como hei-de eu saber? Ainda não chegámos.
O que é isso?
Parem!
Uma plateia!
Não se mexam!
Perfeito!
No momento oportuno, de fato, e na hora certa!
Porquê?
Estamos enferrujados...
e apanharam-nos no momento exato da decadência.
Talvez amanhã esqueçamos tudo que sabemos.
E voltamos ao início, improvisando.
São acrobatas?
Podemos dar saltos, se desejar...
e os tempos sendo o que são...
Mas por um tinido de moeda...
faremos uma seleção de romances ensanguentados...
roubados dos italianos.
É fácil fazer uma melodia simples.
Até uma moeda faz música...
se for de ouro. Atores de tragédia!
Ao seu dispor.
Chamo-me Guildenstern e este é o Rosencrantz.
Desculpe. Ele é o Guildenstern e eu sou o Rosencrantz.
Já atuámos para mais, mas a qualidade vale algo.
Atores de tragédia? O que fazem exatamente?
Tragédia, senhor!
Mortes e revelações, universal e particular...
desfechos...
melodramas com disfarces...
Levamo-los a um mundo de intriga e ilusão.
Palhaços, se quiserem.
Assassinatos...
Temos fantasmas...
e batalhas.
Em nível de escaramuça.
Heróis...
vilões...
amantes atormentados...
Obras convencionais da veia poética.
Temos espadas de duelo...
ou estupro.
Ou ambos.
Certamente, esposas infiéis e virgens desonradas.
Flagrantes, delitos...
por um preço com termos especiais.
Custa pouco para assistir...
e um pouco mais para ser envolvido na ação...
se desejar, e os tempos sendo o que são...
- E como são? - Indiferentes.
- Maus? - Terríveis.
Vê algo de que gosta?
Sorte termos aparecido.
- Sorte nossa? - Também.
Para alguns é atuação, para outros, proteção.
São dois lados da mesma moeda.
Ou como há tantos de nós...
o mesmo lado de duas moedas.
- Então foi sorte? - Ou destino.
Seu ou nosso?
Não pode ser um sem o outro.
Destino, então.
Você disse...
'envolvido na ação'.
Eu disse. Eu disse.
É mais esperto que o seu amigo.
Por um punhado de moedas...
tenho uma atuação particular e não censurada...
do estupro das mulheres Sabinas.
Ou da mulher... ou de Alfred.
E por oito, pode participar.
Podia ter sido...
Não precisava de ser obsceno.
Eu estava preparado.
Mas é isso, não?
Sem mistério, dignidade, nada clássico ou poético.
Só isso.
Um devasso e uma populaça de prostitutas.
Devia ter-nos visto em tempos melhores.
Éramos puristas, então.
Com licença.
Alfred!
Então não são exclusivamente atores?
Somos inclusivamente atores.
Não fazia ideia.
Digo, eu ouvi dizer, mas nunca vi.
O que fazem exatamente?
Fazemos coisas habituais, mais ou menos...
mas às avessas.
Fazemos coisas no palco que deveríamos fazer fora dele.
O que é um tipo de integridade...
se olhar cada saída como uma entrada para outro lugar.
Espere!
O que faz por isto?
Conhece uma peça boa?
Peça? Ah, sim!
Talvez da Grécia. Conhece as tragédias da Antiguidade?
Os grandes clássicos homicidas?
Donzelas ansiando por deuses, ou vice-versa?
Esse é o seu estilo, não?
Na verdade, não.
Somos mais da escola do amor, sangue e retórica.
Podemos fazer sangue e amor sem retórica...
e sangue e retórica sem amor.
E os três simultânea e consecutivamente...
mas não amor e retórica sem sangue.
O sangue é obrigatório. Todos querem sangue.
É isso que as pessoas querem?
É o que fazemos.
Que tal uma aposta?
- Dobro ou nada. - Cara.
Cara!
Dobro ou... nada.
- Vamos! - Diria...
que isso foi sorte. Deu coroa.
Bem-vindos, caro Rosencrantz e caro Guildenstern.
Além de desejarmos muito ver-vos...
a necessidade de vos usar apressou a vossa convocação.
Devem ter ouvido sobre a transformação de Hamlet.
Pois bem.
Nem o homem exterior nem o interior lembram o que era.
O que deveria ser.
Algo além da morte do seu pai...
que o afastou tanto da compreensão de si...
que não posso imaginar.
Eu imploro-vos que...
sendo jovens e tendo crescido com ele...
e posto que são próximos da sua idade e conduta...
concedam a vossa estadia na nossa corte por um tempo.
Na sua companhia, induzam-no a deleites...
e nessa ocasião tentem descobrir...
se algo que não desconhecemos o aflige.
Pois conhecendo o que é, podemos remediar.
Caros...
cavalheiros, ele falou muito de vocês.
Sei que não há outros homens a quem mais se apegue.
Se for da vossa vontade mostrarem-nos tanta nobreza...
e bondade em ficarem connosco por um tempo...
para alimentarem e beneficiarem a nossa esperança...
a vossa visita terá a gratidão digna da memória de um rei.
A força de Vossa Majestade, o poder que tem sobre nós...
faz da vontade mais uma ordem do que uma súplica.
Mas ambos obedecemos, curvamo-nos...
e entregamo-nos a seu dispor para sermos ordenados.
Obrigado, Rosencrantz...
e gentil Guildenstern.
Obrigado, Guildenstern e gentil Rosencrantz.
Peço-vos que visitem agora mesmo o meu filho tão mudado.
Que Deus torne a nossa presença agradável e útil para ele.
Amén.
Quero ir para casa.
Não te deixes confundir por eles.
Perdemos o controlo.
Estamos a afundar-nos.
Nós enlouquecemos. Isto tudo levará à morte!
Pára!
Nunca te aconteceu que de repente e sem razão...
já não sabes soletrar as palavras...
'como' ou 'casa'?
Porque quando as escreves não te lembras...
de já ter visto aquelas letras nessa ordem.
- Eu lembro-me. - Do quê?
Quando não havia perguntas.
Sempre houve perguntas.
Respostas. Havia respostas para tudo.
- Esqueceste. - Não esqueci!
Como se lembrava do meu nome e do seu?
Havia respostas em toda a parte. Não havia dúvida.
Todos sabiam quem éramos.
Senão perguntavam e dizíamos os nossos nomes.
Sim, mas cada uma é plausível sem ser instintiva.
Instintiva?
A vida toda vive tão perto da verdade...
que passa a ser uma mancha permanente no canto do olho.
E quando algo a provoca...
é como ser atacado de surpresa pelo grotesco.
Um homem de pé na sela no quase amanhecer...
bateu na persiana e gritou dois nomes.
E quando ele chamou, nós viemos, isso é certo.
Estou cansado disto.
Tanto faz quem sou. Decide-te já.
Não viemos até aqui para um batismo.
Mas até que tivemos sorte.
Poderíamos vasculhar a nomenclatura humana...
como dois cegos, saqueando um bazar pelos seus retratos.
Ao menos temos alternativas.
- Doravante, o meu nome é... - Mas não escolhas!
A menor ação desencadeia outra e é desencadeada por ela.
Esta minha mente pensa...
Andamos em círculo!
...que encontrei a causa da loucura de Hamlet.
Conta-me mais.
Quero muito saber.
Primeiro recebe os embaixadores.
Ele diz-me, cara Gertrud...
que descobriu a origem da perturbação do seu filho.
Duvido que seja outra do que a principal.
A morte de seu pai e nosso casamento tão apressado.
Bem...
vamos descobrir.
Está tudo bem.
É uma lógica. Já está tudo pronto, não te preocupes.
Aproveita. Relaxa.
Relaxa.
- Fomos instruídos. - Fomos?
A transformação de Hamlet. Do que te lembras?
Bem, ele mudou, certo?
'O homem exterior e interior não se parecem'.
'Induzam-no a deleites, saibam o que o aflige'.
'Algo além da morte do seu pai'.
Ele está sempre a falar de nós.
Não se apega a ninguém como a nós.
Nós alegramo-lo e descobrimos o que é.
Exato.
É só fazer as perguntas certas...
e entregar o menos possível.
Então podemos partir?
E receber "gratidão digna da memória de um rei".
Eu gosto disso.
O que quis ela dizer com "memória"?
Que ele não esquece os amigos.
Pode calcular?
Alguns reis são amnésicos. Outros, o contrário.
Seja isso o que for.
- Quanto? - Muito!
Quanto?
Retentor. Ele é um rei retentor.
Um retentor real.
Onde queres chegar?
Palavras, palavras. É tudo que precisamos.
Olha para isto.
Deixa isso em paz.
Desculpa.
Isto é interessante.
Tu pensas...
que isto cai mais rápido do que isto, não é?
E tens toda a razão.
Que tal um jogo?
Somos espectadores.
Um jogo de perguntas.
Como se joga isso?
Tens que fazer perguntas.
Um a zero.
- Não vale. - Porquê?
- Não tinha começado ainda. - Dois a zero.
- Estás a contar essas? - O quê?
Estás a contar essas?
Falta. Sem repetições. Três a zero. Ganhei.
Não vou jogar se for assim.
Quem começa?
Hesitaste. Um a zero.
- Vez de quem? - Porquê?
- Por que não? - Para quê?
Falta! Sem sinónimos! Um a um.
O que é que está a acontecer?
Falta! Sem retórica. Dois a um.
- Onde é que nos leva isto tudo? - Não consegues adivinhar?
- Falaste para mim? - Há mais alguém aqui?
- Quem? - Como vou saber?
- Porque perguntas? - A sério?
- Isso foi retórica? - Não!
Afirmação! Dois a dois. 'Game point'.
O que se passa contigo hoje?
- Quando? - O quê?
- És surdo? - Se estou morto?
- Sim ou não? - Existe escolha?
- Deus existe? - Falta!
Sem raciocínio falso. Três a dois. Ganhei.
- Como te chamas? - E tu?
- Tu primeiro. - Afirmação! Um a zero.
Como te chamas quando estás em casa?
- E tu? - Quando estou em casa?
- É diferente em casa? - Que casa?
- Não tens casa? - Porque perguntas?
- Onde queres chegar? - Como te chamas?
Repetição! Dois a zero. 'Match point'.
Quem pensas que és?
Retórica! Ponto e vitória!
- Rosencrantz! - O quê?
Isto!
- Que tal isto? - Esperto.
- Natural? - Instintivo!
Agora vou fazer contigo.
Ainda não. Apanha-me de surpresa.
Certo.
- Guilden... - De surpresa.
Pronto?
Esquece.
Admitamos a sua loucura...
para descobrirmos a causa desse efeito.
Ou melhor, a causa desse defeito.
Pois esse efeito defeituoso tem uma causa.
Essa é a verdade que permanece.
Pondera.
Eu tenho uma filha. Tenho, enquanto for minha...
que, na sua submissão e obediência, me deu isto.
Agora ouçam e presumam.
"Ao Celestial e ídolo da minha alma...
a mais embelezada Ofélia".
É uma frase infausta, uma frase vil.
"Embelezada" é uma frase vil.
Mas irão ouvi-la.
"Assim em seu seio puro"...
Isto veio de Hamlet para ela?
"Tem paciência, eu serei leal."
"Duvida que as estrelas são fogo."
"Duvida que o Sol se move."
"Mas nunca duvides do meu amor."
Esse amor ardente, quando o percebi...
tive que lhes contar antes que a minha filha conte.
O que sua Majestade ou a Rainha pensariam...
se tivesse fingido que não vejo nem ouço...
ou se tivesse fechado os olhos?
Se tivesse tratado esse amor de modo negligente?
Não, eu agi depressa.
E disse à minha jovem senhora...
'Lord Hamlet é um príncipe fora do seu destino.
Isto nunca poderá acontecer.'
Como está, meu bom Lord Hamlet?
Bem, com a graça de Deus.
Você conhece-me, meu senhor?
Muito!
Muito bem. É um peixeiro.
Eu não.
Então é um homem honesto.
Honesto?
O que lê, senhor?
Palavras, palavras, palavras.
Qual é o assunto?
Entre quem?
O assunto que está a ler.
- Afirmação. - Difamações, senhor.
Pois satiricamente aqui diz...
que os idosos têm barbas grisalhas, rostos enrugados...
- Quem era ele? - Não o reconheceste?
- Ele não me reconheceu. - Ele não te viu.
- Eu não o vi. - Mas veremos.
Mal o reconheci. Ele mudou.
- Percebeste isso? - Transformado.
- Como sabes? - Por dentro e por fora.
- Entendo. - Está fora de si.
- Ele mudou. - Eu vi.
- Saber o que o aflige. - A mim?
- A ele. - Como?
Pergunta e resposta.
Está angustiado.
Tu perguntas, eu respondo.
- Ele está fora de si. - Eu sou ele.
- Quem sou eu? - És tu.
- E ele és tu? - Nem de longe.
Estás aflito?
Essa é a ideia. Pronto?
Vamos recapitular.
- Eu estou aflito. - Entendo.
- Descobre o que me aflige. - Certo.
- Pergunta e resposta. - Como começo?
Dirige-te a mim.
Meu caro Guildenstern.
- Esqueceste-te, não foi? - Meu caro Rosencrantz.
Acho que não entendeste.
Isto aqui é uma suposição. Eu respondo por ele...
enquanto tu me fazes perguntas.
Pronto?
- Sabes o que fazer? - O quê?
- És um idiota? - Como?
- És surdo? - Falaste?
Agora não.
- Afirmação! - Agora não!
Agora não... não...
Eu digo...
- O quê? - Bem...
- Queres um bocado? - Não.
Obrigado.
Ah, tu finges que és ele...
e eu faço perguntas.
Muito bem!
- Confundiste-me. - Eu percebi.
- Como começo? - Dirige-te a mim.
- Meu lord honrado! - Meu caro Rosencrantz.
- Então finjo que sou tu? - Certamente, não.
Se quiseres. Continua.
- Meu lord honrado. - Meu caro amigo.
- Como está? - Aflito.
- De que maneira? - Transformado.
- Por dentro ou por fora? - Ambos.
Entendo.
Até aqui, nada de novo.
Entra em detalhes! Investiga!
Descobre o que aconteceu...
determina a situação.
Então o seu tio é o Rei da Dinamarca?
Sim. E o meu pai foi antes dele.
O pai dele foi antes dele?
Não, o meu pai!
- Mas certamente... - Poderia perguntar.
Deixe-me entender.
O seu pai é Rei. Você é o seu único filho.
O seu pai morre. Você é adulto. O seu tio torna-se rei.
- Sim. - Estranho.
- Fiquei arrasado. - Sem dúvida.
- Ele intrometeu-se. - O que me lembra...
- Certamente. - Não quero ser pessoal.
- Todos sabem. - O casamento da sua mãe.
- Ele intrometeu-se. - O corpo dele ainda estava quente.
- O dela também. - Extraordinário!
- Indecente. - Apressado.
- Suspeito. - Faz pensar.
- Não penses que não pensei. - E com o irmão do marido.
- Eles eram próximos demais. - Ela procurou-o para se consolar.
- Péssimo. - Isso soma...
- Incesto a adultério. - Iria tão longe?
- Nunca! - Resumindo!
O seu pai, que você ama, morre. Você é o seu herdeiro.
Você volta e descobre que, antes do corpo esfriar...
já o irmão mais novo dele saltou para o trono...
e para a cama dele, ofendendo costumes legais e naturais.
Agora, por que age você de modo tão estranho?
Não posso imaginar.
Mas fomos chamados.
E viemos.
Rosencrantz?
- O quê? - Guildenstern?
O quê?
Nunca diferencias?
- O quê? - Nada.
Olha para isto.
Observa bem.
Interessante.
Vai sair do ar, milord?
Para dentro do meu túmulo?
Exato, isso é fora do ar.
Meu honrado lord.
Eu vou, humildemente, retirar-me.
Não podes tirar-me algo que eu não desse prontamente.
Exceto a minha vida.
Adeus, milord.
Estes velhos tolos e enfadonhos...
Procuram lord Hamlet?
Ali está.
O que está ele a fazer?
A falar.
Sozinho.
- Meu honrado lord. - Meu amado lord.
Meus bons amigos! Como vai, Guildenstern?
Rosencrantz!
Meus amigos, como estão?
Como as crianças indiferentes da terra.
Felizes, mas não felizes demais.
Da capa da Sorte não somos exatamente o botão.
- Nem a sola do seu sapato? - Não.
Então vivem na sua cintura ou no meio das suas graças?
Nas partes confidenciais.
Nas partes secretas da Sorte?
Como é verdade! Ela é uma prostituta.
Que novas?
Nenhuma, só que o mundo tornou-se honesto.
Então o dia do juízo final está perto.
Mas a vossa notícia não é verdade.
Vou ser mais pessoal.
O que fizeram vocês, meus amigos, à sorte...
para ela vos mandar para a prisão?
Prisão, milord?
A Dinamarca é uma prisão.
- Então o mundo é uma. - Uma bem agradável...
onde há muitos limites, celas e calabouços...
a Dinamarca sendo uma das piores.
- Nós não concordamos. - Então não é para vocês.
Pois só há algo bom ou mau...
quando o pensamento o determina.
Para mim é uma prisão.
A Vossa ambição torna-a uma.
É muito limitada para a sua mente.
Deus! Poderia estar preso numa casca de noz...
e considerar-me rei de espaço infinito...
se não fossem os meus pesadelos.
Mas na velha rotina da amizade, o que fazem em Elsinore?
Viemos visitá-lo. Não há outra razão.
E eu, como mendigo, sou pobre até em agradecimentos.
Mas eu agradeço-vos.
Não foram chamados?
Vieram por vontade própria? É uma visita voluntária?
Vamos, digam!
O que devemos dizer?
Qualquer coisa, mas dentro do assunto.
Vocês foram chamados.
E há um tipo de confissão nos vossos olhares...
que a vossa modéstia não consegue disfarçar.
Eu sei que o rei e a rainha mandaram chamar-vos.
- Para que fim? - Isso devem vocês dizer.
Sejam francos sobre se foram chamados ou não!
Milord, fomos chamados.
Eu vou dizer-vos porquê.
"Logo ele o encontra, com escassez de gregos.
Sua espada antiga, sem obedecer ao seu braço...
fica onde cai, recusando a ordem."
Recentemente...
não sei por que razão...
perdi toda a minha alegria...
renunciei a toda a prática de ocupações.
De facto, o meu ânimo está tão abatido...
que essa boa estrutura, a Terra...
parece-me um promontório estéril.
Essa cobertura magnífica, o ar, vejam...
esse corajoso firmamento suspenso...
esse telhado majestoso...
ricamente ornado com fogo dourado.
Ora...
para mim não é nada mais...
do que uma junção podre e pestilenta de vapores.
Que tipo de obra é o homem?
Tão nobre na razão.
Tão infinito em aptidões.
Em forma e movimento, tão expressivo e admirável.
Na ação como um anjo, na percepção como um deus.
A beleza do mundo!
O modelo de perfeição dos animais.
Mas, para mim...
o que é essa quinta-essência de pó?
O homem não me encanta.
Nem a mulher, como pareces dizer com o teu sorriso.
Milord, nada disso me passou pela cabeça.
Por que sorriste quando disse 'o homem não me encanta'?
Pensei: "se o homem não vos encanta...
que recepção sombria os atores terão da sua parte".
Nós encontramo-los no caminho.
Estão a caminho daqui, para oferecer os seus serviços.
Quem fizer de rei, será bem vindo.
Senhores, são bem vindos em Elsinore.
Dêem-me as vossas mãos. São bem-vindos.
Mas o meu tio-pai e a minha tia-mãe enganam-se.
Em quê, caro lord?
Só sou louco de norte a noroeste.
Quando o vento sopra do sul...
sei distinguir um falcão de um serrote.
Desejo-lhes saúde, senhores.
Ouçam, Guildenstern e tu também.
Um ouvinte em cada ouvido.
Esse grande bebé que vêem ali...
ainda não saiu das fraldas.
Aposto que veio falar-me dos atores.
Milord, tenho novidades!
Milord, eu é que tenho novidades!
Quando Roscius era ator em Roma...
Os atores estão a vir para cá, milord.
- Fica aqui. - É uma honra.
Então cada ator mexeu-se.
Os melhores atores do mundo...
seja na tragédia, comédia, história, drama...
drama cómico, história dramática...
tragédia histórica...
- Sim? - O quê?
- Pensei que tu... - Não.
Caramba, olha aqui!
Isto.
Podemos dizer que fizemos progressos.
- Achas? - Podemos dizer que sim.
Eu acho que ele nos fez parecer ridículos.
Jogámos com cartas na manga, claro.
'Pergunta e resposta'? Ele ganhou-as todas.
Cometemos dois deslizes, mas progredimos.
- Ele acabou connosco. - Pode ter tido a vantagem.
27 a 3 e achas que não teve a vantagem?
- Acabou connosco! - E as nossas evasivas?
Ah, foram adoráveis!
'Foram chamados? ', diz ele, 'Sim, fomos chamados'.
- Eu queria morrer. - Ele fez seis retóricas!
- Pergunta e resposta. - E duas repetições!
Recebeu 27 perguntas e respondeu a 3.
Achei que fosses sondar!
'Quando vai ele começar a sondar? ', pensei.
Descobrimos os seus sintomas, certo?
Metade do que ele disse significou outra coisa...
e a outra metade não significou nada!
O meu diagnóstico é ambição contrariada e uma certa mágoa.
Seis retóricas e duas repetições.
19 perguntas das quais respondemos 15.
E o que recebemos em troca? Ele está deprimido!
A Dinamarca é uma prisão...
e prefere viver numa casca de noz.
Um jogo sobre a natureza da ambição...
e uma pergunta direta que poderia ter levado a algo...
mas só levou à alegação...
de saber distinguir um falcão de uma bolsa!
- Serrote. - Serrote.
- Quando o vento vem do sul. - E se o tempo estiver bom.
Caso contrário, não consegue.
Ele está à mercê dos elementos.
Isso vem do sul?
Nós viemos do sul.
Em que direção fica?
De manhã o sol fica a leste. Podemos supor isso.
Que é de manhã?
Se for, e o sol estiver ali, por exemplo...
ali ficaria o norte.
Mas se não for de manhã e o sol estiver ali...
o norte ainda seria ali.
Ou seja...
se viéssemos dessa direção e fosse de manhã...
o sol ficaria ali.
Mas se ele estiver ali e ainda for de manhã...
nós viemos dessa direção.
E se isso for o sul e o sol estiver ali...
então é de tarde.
Entretanto, se nada disso for o caso...
Por que não vais e vês?
Pragmatismo! Isso é tudo que tens para oferecer?
Só estou a dizer...
que a posição do sol, se estiver lá...
dará uma ideia aproximada da hora.
Ou o relógio, se estiver a funcionar...
dará uma ideia aproximada da posição do sol.
Esqueci-me qual delas estás a tentar determinar.
Estou a tentar determinar a direção do vento.
Não há vento nenhum!
Uma corrente de ar, sim.
"Logo ele o encontra, com escassez de gregos.
Sua espada antiga, sem obedecer ao seu braço...
fica onde cai, recusando a ordem.
O inigualável Pirro ataca Príamo.
Ele ataca furiosamente...
mas com o sopro de vento da sua espada caída...
o enfraquecido pai cai.
Então o insensato Ílio...
parecendo sentir o seu golpe, com coroa flamejante...
inclina-se sobre a sua cabeça.
E com um impacto horrendo...
arranca a orelha de Pirro.
Pois olhem, a sua espada...
que se inclinava sobre a cabeça de Príamo...
parecia parada no ar."
Cuidado com o fim...
da escada.
Desculpa.
"Vingança atiçada acende-o de novo.
E nunca os martelos de Cíclope...
atiraram a Marte as suas armaduras...
forjadas para resistência eterna, com menos remorso...
do que a espada sangrenta de Pirro agora cai sobre Príamo.
Fora!
Fora, fortuna prostituta!
Todos os deuses, em sínodo geral...
tirem-lhe o seu poder.
Quebrem todos os raios da sua roda.
E atirem a nave redonda pelo monte do Céu abaixo.
Até às profundezas do diabo."
Isso é muito comprido.
Ao barbeiro com a sua barba! Por favor, continue.
Se não for um discurso ou uma obscenidade, ele dorme.
Continue. Fale de Hécuba.
"Mas quem, ó quem...
viu a rainha gaguejante..."
A rainha gaguejante?
Isso é bom. "A rainha gaguejante".
"Correr descalça para lá e para cá..."
Isso é interessante.
Muito bem.
Logo pedirei para dizer o resto.
Cuida para que sejam bem acomodados. Ouviste?
Quero-os bem empregados.
São as crónicas abstratas e resumidas do tempo.
Após a sua morte é melhor ter um mau epitáfio...
do que a sua difamação enquanto viver.
Vou usá-los de acordo com o seu mérito.
Por Deus, muito melhor!
Se cada um tiver o que merece quem escapará do açoite?
Use-os segundo a sua própria honra e dignidade.
Quanto menos merecem, maior será a sua recompensa.
- Leve-os. - Venham, senhores.
Sigam-no, amigos. Amanhã teremos outra peça.
Conhece 'O assassinato de Gonzago'?
- Sim, senhor. - Vê-lo-emos amanhã à noite.
Pode decorar um discurso de 12 ou 16 linhas...
que eu vou adicionar?
Siga aquele lord e não goze com dele!
Meus amigos, vou deixar-vos agora.
São bem-vindos em Elsinore.
Está bem, milord!
Então alcançou-nos.
Ainda não.
Cuidado com a sua língua ou arrancá-la-emos...
e deitaremos o resto fora como um rouxinol num banquete romano.
- Tirou as palavras da minha boca. - Ficará sem palavras.
- Ficará calado. - Como um mudo num monólogo.
Como um rouxinol num banquete romano.
- Vocês deixaram-nos. - Sim.
Na estrada.
Não entendem a humilhação disso.
Sermos enganados na única suposição...
que torna a nossa existência suportável.
Ter alguém a assistir.
Somos atores! Somos o contrário das pessoas.
- Então? - Precisamos de público.
Tínhamos um compromisso.
Isso é verdade.
Sabem porque estão aqui.
Só sabemos o que nos disseram e isso nem é verdade.
Agimos com base em suposições. O que supõe?
Hamlet está fora de si, por fora e por dentro.
Devemos saber o que o aflige.
- Está melancólico. - Melancólico?
- Louco. - Louco, como?
- Mais sombrio do que louco.
- Melancólico. - Triste.
- Ele tem traços... - De melancolia?
- De loucura. - Sim.
Por exemplo...
Ele fala sozinho, o que pode ser loucura.
Se não fizesse sentido, mas faz.
- O que sugere o oposto. - Do quê?
Acho que descobri.
Quem fala sozinho e diz coisas sensatas não é mais louco...
do que quem não fala sozinho e diz disparates.
- Ou tão louco quanto. - Ou tão louco quanto.
- E ele faz ambos. - Certo.
- Loucura sensata! - Porquê?
- Exatamente.
- Exatamente o quê? - Exatamente porquê?
- Exatamente porquê o quê? - O quê?
- Porquê? - Porque o quê, exatamente?
- Porque ele é louco? - Não sei!
O bom homem acha que está apaixonado pela sua filha.
Céus! Estamos perdidos.
Não! Ele não tem uma filha.
O velho acha que está apaixonado pela filha dele.
O velho está?
Hamlet... apaixonado...
pela filha do velho...
o velho acha.
Ah!
Começa a fazer sentido.
Paixão não correspondida.
Onde vai?
Posso ir e vir como quiser.
- Conhece o caminho? - Já estive aqui antes.
Ainda estamos nos primeiros passos.
Concentrem-se em não perder a cabeça.
- Fala por experiência? - Precedentes.
Já esteve aqui antes.
E sei de onde sopra o vento.
Espera!
Volta.
Este lugar é um hospício!
Atrás de ti!
Bravo!
Pare!
- Conhece esta peça? - Não.
Um matadouro.
Oito cadáveres ao todo.
- Seis. - Oito.
E eles?
Estão mortos.
Atores! O que sabem da morte?
O mecanismo do melodrama barato!
Melodrama barato!
- Não representam a morte. - Não representam.
- Fique quieto! - Fique quieto.
Não representam a morte!
Errado. É o que fazemos melhor.
Devemos explorar os talentos que temos...
e o nosso talento é morrer.
Podemos morrer heroicamente, comicamente, ironicamente...
tristemente, de repente, aos poucos...
horrivelmente, charmosamente...
ou de uma grande altura.
A plateia sabe o que esperar...
e só está preparada para acreditar nisso.
Próximo!
Não pode, de forma natural...
saber dele o motivo da sua confusão?
Ele confessa que se sente perturbado.
Mas por que razão ele não revela?
Ser ou não ser...
eis a questão.
Ele recebeu-vos bem?
Como um cavalheiro.
Mas forçando muito seu estado de espírito.
Relutante a perguntas...
mas generoso nas respostas.
Convenceram-no a ter algum divertimento?
Nós encontrámos alguns atores a caminho daqui...
dos quais lhe falámos.
E parece que ele se alegrou com isso.
Estão aqui, na corte, e atuarão hoje para ele.
É verdade.
E ele pediu-me para fazer vossas majestades...
verem o espetáculo.
Cavalheiros, tentem mais uma vez...
e levem o seu propósito para esses deleites.
Assim faremos, milord.
Cara Gertrud, deixe-nos também.
Pois mandámos chamar Hamlet...
para que ele, como que por acaso...
possa encontrar Ofélia.
Já te imaginaste morto...
deitado num caixão com uma tampa?
Não.
Nem eu, de facto.
É tolice perturbares-te com isso.
Digo, pensa nisso como se estivesses vivo no caixão.
E esquece-te de considerar o facto de que estás morto.
O que deve fazer toda a diferença.
Não é?
Digo, tu não sabes que estás num caixão.
Seria como se estivesses adormecido nele.
Não que eu gostasse de dormir num caixão.
Não sem ar.
Acordavas morto e aí onde estarias?
Num caixão. Não gosto dessa parte.
Por isso não penso nisso.
Não podia fazer nada.
Preso num caixão daquela maneira.
Ficaria lá para sempre.
Mesmo estando morto, não é um pensamento agradável.
Ainda para mais quando estás morto. Pensa nisso.
Se eu te dissesse...
que te vou pôr nesse caixão...
preferias estar morto ou vivo?
Naturalmente preferia estar vivo.
Vivo num caixão é melhor do que vida nenhuma.
Eu acho.
Ao menos teria uma oportunidade.
Ficavas lá, a pensar: 'Bem...
ao menos não estou morto.
Alguém vai vir, bater na tampa...
e mandar-me sair.'
'Ei, tu! Como te chamas? Sai daí! '
Acho que vou matar-te.
Ninfa...
que todos os meus pecados sejam lembrados na tua prece.
No teu lugar, não pensaria nisso.
Só ficaria deprimido.
Milord...
tenho objetos de lembranças suas...
que há muito deveria ter devolvido.
Rogo-lhe que os receba agora.
Não, não eu.
Eu nunca te dei nada.
Meu honrado lord, sabe muito bem que sim.
E, com eles, palavras de tão doce alento...
que tornam as coisas mais ricas.
O que aconteceu no momento...
em que soubemos da morte pela primeira vez?
Deve ter havido um... um momento...
na infância...
quando percebemos que não vivemos para sempre.
Deve ter sido arrebatador.
Gravado na nossa memória.
Mesmo assim, não me lembro.
Ele nunca me ocorreu.
Nós devemos nascer...
com uma intuição de mortalidade.
Antes de sabermos a palavra...
antes de sabermos que há palavras...
nascemos, ensanguentados e aos berros...
sabendo que para cada ponto da bússola...
há apenas uma direção.
E o tempo é a sua única medida.
- Porquê a pantomima? - É um artifício.
Torna a ação que se segue mais ou menos compreensível.
Entenda que ficamos presos a uma linguagem...
que compensa a falta de estilo com obscuridade.
É 'O assassinato de Gonzago'?
A menor parte.
Quem era esse?
O irmão do rei e tio do príncipe.
Não exatamente fraternal.
Não exatamente avuncular, na continuação.
Sai, não quero ouvir mais!
Isso enlouqueceu-me.
Digo que não teremos outros casamentos!
Daqueles que já são casados...
apenas um viverá.
Os outros ficarão como estão.
Para um convento, vai!
- Isto não me pareceu amor. - Amor!
Os seus afectos não tendem nessa direção.
Mas o que ele disse, apesar da falta de estilo...
não pareceu loucura.
Ofélia, não precisas de contar o que Hamlet disse.
Nós todos ouvimos.
Há algo na sua alma...
sobre o qual a sua melancolia medita.
E eu duvido que o desfecho seja de perigo.
Mas por precaução...
determino depressa o seguinte:
agora mesmo ele irá para Inglaterra!
Senhores!
Senhores, não parece que será assim.
Não percebemos a questão.
O que pensam?
O que devo pensar?
- Isto não foi o fim? - Chamas a isto fim?
Com praticamente todos ainda de pé?
Céus, não! Nem sobre o seu cadáver.
Toda a arte tem um intuito, como devem saber.
Os eventos devem levar a uma conclusão...
harmoniosa, moral e lógica.
- Nesse caso, qual é? - Nunca varia.
Visamos o ponto em que todos os marcados para morrer...
- morrem. - Marcados?
As coisas já foram até onde podem ir.
Ficaram tão más quanto podiam ficar.
Quem decide?
Decide? Está escrito.
Somos atores de tragédia. Seguimos direções.
Não há escolha envolvida.
Os maus acabam infelizes...
e os bons, sem sorte.
É isso que é tragédia.
Seguinte!
Tendo matado o irmão e conquistado a viúva...
o corruptor senta-se no trono.
Aqui o vemos e à sua rainha...
darem rédeas à sua paixão desenfreada.
Entra Lucianus, sobrinho do rei.
Usurpado pelo tio...
e arrasado pelo casamento incestuoso da mãe...
ele enlouquece.
Lança a corte em desordem e confusão...
e vai do suicídio... para o ócio.
Tem um plano para atingir a consciência do rei.
O rei levanta-se!
O quê? Assustado com fogo falso?
O que foi, milord?
- Parem a peça. - Eu quero luz!
Fora!
Luz!
Quero luz!
Continuem!
Assistam enquanto o mundo se acaba!
Não foi tão mau assim.
- Há algo que não nos estão a dizer. - O quê?
Há algo que não nos estão a dizer!
Milord...
A rainha quer falar-lhe, agora mesmo.
Vês aquela nuvem em forma de camelo?
Pelo tamanho, parece de facto um camelo.
Acho que parece uma doninha.
Tem o dorso de uma.
- Ou de uma baleia? - De uma baleia.
Então falarei com a minha mãe mais tarde.
- Eu avisá-la-ei. - É fácil dizer mais tarde.
Deixem-me, amigos.
Não gosto dele.
Nem é seguro deixar que a sua loucura se espalhe.
Portanto, preparem-se.
Eu, o seu oficial, prontamente despacharei...
tanto ele como vocês para Inglaterra.
O que foi agora?
Pelo crucifixo, não! Vós sois a rainha.
A mulher do irmão do vosso marido...
e, a meu contragosto, minha mãe.
Então mandarei aqueles que sabem falar.
Sentai-vos, não saireis daqui.
Não até eu vos providenciar óculos...
para verdes a vossa parte mais íntima.
O que vais fazer? Vais matar-me?
Socorro! Socorro!
O quê? Um rato? Morto! Por um ducado, morto!
Oh, estou morto!
O que fizestes?
Não sei!
É o rei?
Que feito imprudente e sangrento é esse?
Um feito sangrento.
Quase tão horrível, cara mãe...
quanto matar um rei e casar com o seu irmão!
- Matar um rei? - Foi o que eu disse.
Seu tolo miserável, imprudente e intruso...
adeus!
És tu?
Não sei.
És tu.
Então ainda não estamos mortos?
Estamos aqui, não estamos?
Estamos? Não vejo nada.
Estamos num barco.
Eu sei.
Escuro, não?
Não para uma noite.
Não, não para uma noite.
Mas para um dia.
Sim, para um dia.
Achas que a morte...
pode ser um barco?
Não. A morte não é. A morte não é.
Entendeste?
A morte é a negação absoluta. É não estar.
Tu não podes não estar num barco.
Muitas vezes não estive em barcos.
Não. O que fizeste foi não estar em barcos.
Queria estar morto.
Eu podia saltar. Isso arruinaria os seus planos.
A menos que contem com isso.
Vou ficar a bordo. Isso arruinará os seus planos.
Estás bem?
Sim, porquê?
- Queres subir agora? - Sim, obrigado.
- Tenta ter mais cuidado. - Desculpa.
Belo entabuamento.
Lindo porão.
Belo fundo.
Sim, também gosto muito de barcos.
Gosto porque são restritos.
Não é preciso preocuparmo-nos onde ir ou se devemos ir.
A pergunta não surge...
porque estamos num barco.
Acho que vou passar o resto da vida em barcos.
- Muito saudável. - Está-se livre num barco.
Por um tempo, relativamente.
Acho que vou vomitar.
Ele está ali!
- O que está a fazer? - A dormir!
Para ele está tudo bem.
- O quê? - Ele pode dormir.
Para ele tudo bem!
- Ele apanhou-nos. - Ele pode dormir.
- Para ele, acabou. - Ele apanhou-nos.
- E nós não temos nada! - E nós não temos nada!
Por que não dizes algo original?
Nunca dá continuação.
Só repetes tudo o que digo noutra ordem!
Não consigo pensar em algo original. Só sei apoiar.
Estou cansado de ser o líder!
Calma, está tudo bem. Farei com que fiquemos bem.
Mas não temos nada.
Estamos sozinhos.
Estamos a caminho de Inglaterra.
Estamos a levar Hamlet ao rei inglês.
- Para quê? - Para quê? Por onde andaste?
Quando?
Temos uma carta. Lembras-te da carta?
Lembro?
Está tudo explicado na carta.
- Então é isso? - O quê?
Levamos Hamlet ao rei inglês, entregamos a carta...
E depois?
É isso.
Estamos acabados.
Quem é o rei inglês?
Isso depende de quando chegarmos lá.
Então temos uma carta que explica tudo.
Percebeste.
- Achei que percebeste. - Eu percebi.
- Tu percebeste. - Tu percebeste.
- Não percebi. - Tu não percebeste.
- Acabei de dizer isso. - Eu percebi.
- Ah, percebi! - Cala-te.
Certo.
Que confusão!
Não estamos a chegar a lugar nenhum.
Nem a Inglaterra! Não acredito mesmo nisto.
- Em quê? - Na Inglaterra.
É só uma conspiração de cartógrafos?
Só não acredito nisto!
E mesmo que seja verdade...
o rei não saberá do que estamos a falar.
- O que vamos dizer? - Diremos...
'Vossa majestade, chegámos.'
- 'E quem são vocês?' - 'Rosencrantz e Guildenstern.'
- 'Nunca ouvi falar.' - 'Não somos importantes.'
- 'O que querem?' - 'Temos instruções.'
- 'Eu sei.' - Deixa-me terminar!
- 'Viemos da Dinamarca.' - 'O que querem?'
'Nada. Viemos entregar Hamlet.'
- 'Quem é ele?' - 'Já ouviu falar dele.'
'Já ouvi, sim, e não me quero envolver.'
'Entram aqui, só com a vossa licença...
e esperam que aceite um louco...
que tentam despachar com algo inconsistente...'
- 'Temos uma carta.' - 'Entendo.'
'Entendo.'
'Isto parece sustentar a vossa história.'
'É uma ordem precisa do rei da Dinamarca.'
'Por várias razões, pelo bem da Dinamarca...
e da Inglaterra, ao ler esta carta, sem demora...
devo mandar cortar a cabeça de Hamlet!'
Somos amigos dele.
Como sabes?
Pela minha infância, que passei com ele.
Isso é o que eles dizem.
Mas é com isso que contamos.
Bem, sim...
mas, por outro lado, não.
Vamos manter as coisas em proporção.
Supõe, se quiseres, que vão matá-lo.
Ele é um homem, é mortal, todos nós morremos, etc...
e ele morreria de qualquer forma, mais cedo ou mais tarde.
O que há de tão terrível na morte?
Como Sócrates disse tão filosoficamente...
"Como não sabemos como é a morte...
é ilógico temê-la." Ela pode ser...
muito boa!
Ou, para encarar de outro modo...
somos pequenos, desconhecemos os detalhes da questão.
É um assunto complicado, etc...
Acho que é melhor deixarmos como está.
É horrível.
Mas podia ter sido pior.
Estava a começar a achar que era.
Boa noite!
Piratas! Piratas!
Então estamos todos no mesmo barco!
O que achas disto até aqui?
O que está a acontecer?
Piratas!
Todos para o palco!
Hamlet!
Onde está Hamlet?
- Foi-se. - Para onde?
Os piratas levaram-no.
Mas não podem! Nós devemos...
Temos uma carta que diz...
Tudo é inútil sem ele.
Precisamos de Hamlet para a nossa libertação.
Eu fingirei ser...
Tu finges ser ele e...
Não.
- Só nos resta ir em frente. - Para onde?
- Inglaterra? - Inglaterra?
Não acredito nisto.
Queres dizer que é só uma conspiração de cartógrafos?
Quero dizer que não acredito nisto!
E, mesmo que seja verdade, o que diremos?
Diremos: 'Nós chegámos'.
Quem são vocês?
Somos Guildenstern e Rosencrantz.
- Quem é quem? - Eu sou Guildenstern.
- E ele é Rosencrantz. - Exato.
O que tem isso a ver comigo?
Vocês surgem do nada com um conto da carochinha...
- Temos uma carta. - Carta?
'Como a Inglaterra é o tributário fiel da Dinamarca...
e o amor entre ambos floresce como a palmeira, etc...
ao ler o conteúdo desta carta, sem mais demora...
os seus portadores, Rosencrantz e Guildenstern, ...
devem ter morte imediata.'
Não é essa carta. Entrega a outra.
Não tenho outra.
Eles foram-se!
Acabou!
Nós errámos...
em subir a um barco.
Planearam isto connosco. Desde o começo.
Quem diria que somos tão importantes?
Mas porquê? Foi tudo para isto?
Quem somos nós, que tanto converge com as nossas mortes?
Rosencrantz e Guildenstern. Isso basta.
Não, não basta.
Saber tão pouco para ter este fim...
e, ainda assim, ver negada uma explicação.
Na nossa experiência, quase tudo termina em morte.
Na vossa experiência? Atores!
Estou a falar de morte! Nunca experimentou isso!
Morre mil mortes casuais e volta com um chapéu diferente.
Mas ninguém se levanta após morrer!
Não há aplausos!
Apenas silêncio e roupas de segunda mão.
Isso é a morte!
Se temos um destino, ele também teve.
E se este é o nosso, então o dele foi esse.
E se não há explicação para nós, não haverá para ele.
Ora, senhores, sem lisonja. Foi apenas adequado.
Viram? É o género em que acreditam.
É o que é esperado.
Mortes para todas as idades e ocasiões!
Mortes de reis e príncipes e...
pessoas insignificantes.
Então é isso, não é?
Não fizemos nada de errado. Não fizemos mal a ninguém.
Não me lembro.
Muito bem.
Eu não me importo. Para mim basta.
Para dizer a verdade, estou aliviado.
Deve ter havido um momento...
no começo, em que podíamos ter dito não.
Mas perdemo-lo.
Saberemos melhor na próxima vez.
Até lá.
A visão é desoladora.
E os assuntos da Inglaterra chegam tarde demais.
Os ouvidos que deviam ouvir-nos já não ouvem mais...
para o avisar que a sua ordem foi cumprida.
Que Rosencrantz e Guildenstern estão mortos.