Londres na década de 1960.
Toda a gente tinha uma história sobre os Kray.
Podia-se entrar em qualquer pub e ouvir umas quantas mentiras sobre eles.
Mas eu estava lá e não sou descuidada com a verdade.
Eles eram irmãos, mas tinham laços mais fortes do que o sangue.
Também eram gémeos.
Complementares.
Os príncipes gangsters da cidade que queriam conquistar.
O Ron Kray era um bando londrino por si só.
Sedento de sangue, ilógico e também divertido.
O meu Reggie era diferente.
Um guerreiro das ruas como o Reg só se encontra uma vez na vida.
Acreditem quando digo
que foi preciso muito amor para o odiar como odeio.
LENDAS DO CRIME
- Bom dia, Albie. - Bom dia, miúdo.
- É um chá para dois? - Viva, Albie.
Olá, rapazes.
Está tudo bem? Têm aqui um chá. Querem?
Sim? Não?
Que carro é este? O velho Ford Anglia?
Dos zero aos cem em quanto? 40 minutos?
Assenta-vos bem, não? Preto, acanhado e muito elegante.
Pois.
Este tem muito leite, para ti.
Põe-te a andar, Kray.
Está bem.
Não quero reter-vos,
com tantos violadores e assassinos que têm para prender. Não é, Nipper?
Onde é que dão uma cagadela aí dentro?
Devem ter de aguentar, não?
Muito bem, tenham um bom dia. Animem-se, estamos quase no Natal.
Desculpem lá.
- Onde está o meu condutor, o Frank? - Não consegue levantar-se cedo, Reg.
O quê?
Ainda não apareceu. Não está empenhado.
Certo. Vamos buscá-lo, então. Está bem?
- Ele mora em Ormsby Street, certo? - Sim. Entra, dou-te boleia.
Deixa estar, vou a pé.
Está um belo dia para caminhar.
Não te esqueças daqueles, são muito importantes.
Não esqueço.
Venham!
Vou andar incrivelmente devagar.
- Olá, Vera. - Olá, Reg.
- Está tudo bem? - Sim.
Óptimo.
Rita.
Ia bater-te à porta,
mas a minha mãe disse-me que deixaste isto na cozinha.
- Deixei. - É teu?
Sim, muito obrigada.
- De nada. - Obrigada, Reg.
Esta gente do East End...
Não falam com um polícia,
mas beijam um gangster.
Sacanas de cockneys imundos.
Podemos limpar-lhe o carro?
O Frank está?
Frank!
Quem és tu?
Sou a Frances. Irmã do Frank.
Espera lá, eu reconheço-te. Reconheço-te.
Eras um pouco mais nova, na altura.
Estás muito crescida, não?
Acontece.
O que estás a comer?
Um doce.
Não é doce, pois não? É um rebuçado com recheio de limão.
Importas-te que prove?
Pode ser.
Obrigado.
É bom, não é?
Não devias trincá-lo.
Não?
Então, como é que chego ao recheio?
Sendo paciente.
Não...
Ser paciente não nos traz o que queremos, pois não?
Meio minuto, Reg. Desço já.
- Ele está metido em sarilhos? - Sim, está.
Queres sair comigo?
Serei brando com ele, se saíres.
Está bem.
Mas não é por essa razão.
Sábado à noite?
Estás a falar com quem? Estás seminua a falar com um homem à porta.
Que se passa contigo, Frances?
Volta para a cozinha. Acaba de lavar a louça.
Isto é teu.
Obrigada.
Se voltas a acordar tarde, Frank, voltas para a loja de queijos,
ou de peixe, ou seja lá qual for a loja de onde vieste.
Uma gráfica.
- Era uma gráfica. - Sim?
Voltas para a porra da loja de merda. Entendido?
Sim.
O que faz a tua irmã?
Anda numa daquelas escolas Pitman.
De dactilografia e estenografia.
- Sim? - Sim.
Ela tem classe, pá. É muito elegante.
- Onde é que a tinhas escondido? - Ela esteve fora.
É um pouco frágil, Reg.
Sim?
Sim.
Certo.
Para aqui, Frank.
Cinco minutos.
Não demoramos.
Quanto tempo achas que vão demorar até toparem, Albie?
Um bocadinho de jogo do gato e do rato.
O Nipper Read era o polícia no caso dos Kray.
E fazia sentir a sua presença.
Tinha pés de chumbo, como dizem.
E eu a olhar para a nuca daquele tipo.
E estava sempre a pensar...
Dá ao Ron Kray
a tua salsicha.
Dá ao Ron...
a porra da tua salsicha.
Percebem?
Estava a furar-lhe a nuca com os meus olhos.
A ponto de já nem pensar nisso.
Já nem sequer estava a pensar.
Estava a transmiti-lo.
Até ele se virar. E sabem o que disse? Disse...
Ron, queres a minha salsicha?
Não está a apetecer-me.
Interessante...
Quando o meu futuro cunhado dizia interessante...
Não é?
...significava que não fazia ideia do que ele, nós,
ou qualquer outra pessoa estava a dizer.
Fascinante, Ron.
Fascinante.
O Ron fora condenado a três anos de prisão por danos corporais graves.
Perto do fim da pena, foi declarado como doente mental
e foi transferido para um hospital psiquiátrico.
Do que ele precisava era de um psiquiatra amigável.
Quando diz que quer fazer este homem em framboesa,
não percebo bem o seu vernáculo. O que quer dizer?
Framboesa esmigalhada, estropiada.
Quer estropiar alguém?
Sim. Exacto.
E porquê?
Porque, Dr., receio que ele não esteja inclinado
a fazer uma avaliação favorável do meu patrão.
E quem é o seu patrão?
Ronnie Kray.
Há alguma esperança, Dr.?
Dê-me só um momento.
Esteja à vontade.
O Ronald Kray possui provavelmente a mente mais sã que conheci
em 26 anos de prática psiquiátrica.
Na minha opinião, mantê-lo aqui seria um desperdício de recursos públicos.
A integridade de uma vida inteira por água abaixo...
A rainha sobreviveria,
mas que Deus poupasse os restantes de nós.
Sr. Kray.
- Espero que saiba o que está a fazer. - Sim, sei. Vou voltar para Londres.
Vou pegar no carro...
O seu irmão não faz ideia do que é ou de quem é.
Nem sequer confia no próprio juízo.
Nunca vi um homem tão desesperadamente necessitado de confiança.
Todos gostamos de um elogiozinho de vez em quando, não?
O seu irmão é irracional, violento e psicopático.
Provavelmente esquizofrénico paranoide.
O que estou a tentar dizer-lhe é que ele está completamente passado.
Isto chama-se Stemetil.
Tem de o dar ao seu irmão duas vezes por dia.
Senão, haverá problemas a sério.
Frances! O carro está lá fora.
Tens glamour. És como uma starlet do East End.
Parece mais uma pega do East End.
São calças, mãe. Não parece uma pega.
Não interessa o que ela veste.
Quando a virem com o Reggie Kray, vão pensar que é uma rameira.
- Porque é que dizes isso? - Ele é um gangster, Frances.
Os Kray são gangsters.
Eu acho-o querido.
Céus!
E vou beijá-lo.
Estás a ouvir?
- Olá. - Olá.
Estás muito bonita.
Tu também.
- Olá. - Este é o Big Pat.
- Olá, Big Pat. - Reggie.
- Estás bem? - Menina.
Prazer em ver-te.
O Big Pat está aqui para afastar a ralé.
Sempre.
Então, como é que nos deixas entrar?
Tenham uma boa noite.
- Obrigada. - Obrigado.
Olá, temos sarilhos. Deixa ver.
Como estás, matulão?
Tudo bem, chefe?
- Estás bem? - Sim, estou.
- Andas a portar-te bem? - Sempre.
- Ando manso. - Não abuses.
Se ele te chatear, vem falar comigo.
Como está?
Estou bem e ela também.
- Olá, Reg. - Olá.
- Reg, tudo bem? - Olá.
- Sr. Kray. - Toda a gente aqui te conhece.
Pois, o clube é meu.
- Ou seja, vens cá muito? - Não, sou dono disto. É meu.
Já cá estive muitas vezes e não sabia que era teu.
Bem, safamo-nos com muita coisa na vida, se ficarmos calados.
É o Teddy. Dá-me um segundo.
Olá, Teddy. Estás bom? Prazer em ver-te.
Estás bem? E a família? Excelente.
- Que é? - Aqueles homens são assustadores.
Não, são apenas pugilistas do East End. São encantadores.
Deixo-os beber aqui de borla.
- Reggie, aquela é a Joan Collins. - Sim, talvez seja.
Tivemos cá a Barbara Windsor, a outra noite.
- A sério? - Ela costuma vir cá. Adora isto.
E é essa a minha fórmula. Gosto de misturar celebridades
com alguns, apenas alguns, vilões do East End.
Os clientes adoram. É muito bom para o negócio.
Queres sentar-te?
Desculpa, Reg, tens um segundo?
Não, não tenho. Estou ocupado.
É importante.
Isto também é importante, por isso...
Reg.
Está bem. Frances, importas-te
que trate de negócios por uns instantes?
- Claro que não. - Com licença.
Volto já.
Faz-lhe companhia. O que é?
- Aqui atrás. - O quê?
- Olá, Reg. - Viva.
É o Jack.
... não sabes, porra.
- Estou aqui. - Reggie.
Como estás?
Bem. Não posso queixar-me. Quem me daria ouvidos?
- O que se passa? - Senta-te, por favor.
Tinhas dúvidas sobre as receitas com a venda de purple-heart.
- Sim, continua. - A venda de comprimidos.
- Aqui o Jack gostaria de se explicar. - Diz lá.
Jack, conta ao Reggie o que me contaste.
Bem, Reg...
Sim?
Acontece que, em circunstâncias normais, as minhas contas...
Vais levar a porra da noite toda? Porque tenho coisas para fazer.
Diz-lhe, Jack. Desembucha.
- Tirei algumas libras emprestadas. - Certo. Muito bem.
Vendi alguns comprimidos por minha conta.
- Ora aí está uma surpresa. - Estamos mal de massas lá em casa.
- Só queria manter a patroa satisfeita. - Manter a patroa satisfeita...
Foi para isto que me pediste para vir aqui? Este disparate.
- É um assunto importante. - É importante? É?
- Sim, tinhas de saber. - Certo, tratemos deste assunto.
Amanhã, voltas ao trabalho. Certo? E devolves cada penny que deves.
- Entendido? - Ia sugerir isso.
Muito bem. Estamos conversados? Estão todos felizes?
Muito bem. Posso voltar para a porra do meu serão?
Obrigado. Muito obrigado, Albie. Fica bem.
- Desculpa ter-te feito perder tempo. - Obrigado.
Obrigado por teres vindo.
Toma.
Está bem?
Seu ladrãozinho de merda.
- Percebes? - Traz-lhe um lenço.
Percebeste? Sim?
Da próxima vez, acabo contigo, seu sacaninha.
Levem-no daqui. Ponham-no na rua.
- Foda-se! - O quê? O que disseste?
Não digas palavrões no meu clube. Leva-o já daqui.
Não digas palavrões no meu clube, cretino.
- Ouve, há outra coisa. - Não, não há mais nada.
Porque estou a fazer companhia a uma jovem.
- Isto é... - Estás a ver aquilo?
- Estás a ver? - Estou.
Estou com ela. E vou tirar a noite para mim.
- É um assunto importante de negócios. - Não pode ser. O negócio é meu.
É meu. Portanto, eu saberia.
Boa noite, Albie.
Olá.
Perdi alguma coisa importante?
Não, só eu.
E isso é importante.
- É? - Muito importante.
Obrigado.
Obrigada.
Eu soube...
O teu irmão disse-me que andas numa escola.
A estudar para ser secretária.
É verdade?
Sim. Qualquer coisa para sair do East End.
Que tem o East End de tão mau?
Tenho ambições maiores
do que empurrar um carrinho de bebé e regatear com o talhante.
Só que ainda não sei bem quais elas são.
Bem, o East End não é assim tão mau.
O centro do mundo pode ser onde quer que queiras.
- Até aqui? - Sim, até aqui.
- Em Bethnal Green? - Sim, em Bethnal Green.
Gostas de ser um gangster?
Não sou um gangster.
Sou dono de um clube.
Gosto do dinheiro e do respeito que recebo como dono de um clube.
Mas não sou um gangster.
Sabes, eu podia ter sido pugilista, mas...
conheço-me.
Acabaria por ficar parecido com uma batata.
Nem saberia a quantas andava.
Assim, pelo menos, sei quem sou.
E também gosto do facto de ter conseguido algum sucesso.
Não devo nada ao mundo.
Desde que o mundo concorde contigo.
Acho que o mundo não se importará.
Lutaremos nas praias,
lutaremos nas pistas de aterragem,
lutaremos nos campos e nas cidades,
lutaremos nas montanhas.
Nunca nos renderemos.
Ronnie!
Sai daí. Tens visitas.
Vê onde pões os pés. Está um pouco molhado.
Estás bem?
Deves ser a Frances.
Olá.
Olá, Frances.
Olá. Bem-vinda à família.
Ou é um pouco prematuro?
- Não tens uma cerveja para mim, Ron? - Claro que tenho. Serve-te.
Certo. Não te importas que beba uma cerveja, pois não?
Vou deixar que se conheçam melhor.
Queres um chá? Pus agora a chaleira ao lume. Senta-te.
Senta-te onde quiseres.
Precisa de aquecer um pouco...
Então, o que achas?
Achas que somos parecidos? Eu e o Reggie.
Sim, claro.
Não achas nada.
Achas que ele é lindo e que a minha cara parece o rabo de um gorila.
- Não, não diria isso. - Não te preocupes. Estou habituado.
Para de te pentear. Traz as minhas coisas do carro.
Faz alguma merda útil.
Vai lá.
Eu sou homossexual, Frances.
Bem, enfim, sou activo.
Não sou passivo. Há uma diferença.
Não sou uma bicha.
Mas acredito que não devemos esconder quem somos.
Não devemos escondê-lo, porque isso nos fará muito infelizes.
Muito infelizes.
Ficamos muito debilitados.
Concordo plenamente.
Sabes, eu e o meu irmão vamos dominar Londres.
Os grandes rivais dos Kray eram os Richardson, de South London.
Chamavam-lhes o Gangue da Tortura.
Para informação do júri,
estavas a trabalhar para quem, deste lado do rio?
- Charlie, por favor, suplico-te... - Não, não.
Lidas com o tribunal enquanto entidade. Logo, dirige-te ao tribunal.
- O quê? - O quê?
- Meritíssimo! - Foda-se!
Dizes meritíssimo e assim consegues a atenção do tribunal
e abres um canal de comunicação, uma conduta.
Voltemos a tentar.
Para informação do júri,
estavas a trabalhar para quem, deste lado do rio?
- Por favor, peço-te! - Ordem!
- Não sei do que estão a falar! - Ordem no meu tribunal!
Foda-se!
Estás em território índio, meu velho.
É o que os cockneys chamam à zona a sul do rio, não é?
Território índio.
Então, por que estás
na minha reserva sem minha permissão,
a encher o teu cantil no meu bebedouro?
Não tens coragem para fazer isso por tua conta.
- Trabalhas para quem? - Não sei do que estão a falar!
- Diz o nome deles! - Charlie! Foda-se!
Dá-lhe um esticão.
Protesto, Meritíssimo. O meu cliente é um cidadão respeitável.
- Protesto rejeitado por ser uma seca. - Enfim, ele que se foda.
- Seus cabrões! - Diz.
Diz que foram os Kray, seu cabrão idiota!
Não! Nada de manipular a testemunha, Eddie.
REBUÇADOS COM RECHEIO DE LIMÃO
Vão-se foder!
Alexandre pode ter sido grande, mas não era grego.
Não?
Não, era macedónio.
Mas gostava deles. Do Aristóteles e desse pessoal.
Era fascinado por aqueles sacanas helénicos vistosos.
Kristos, traz-nos mais deste retsina horrível.
Charlie, temos de resolver esta merda.
Tens toda a razão.
Kristos! Onde está o meu Retsina?
Os Richardson enviaram o George Cornell para pedir uma trégua.
Eles só queriam dar uma oportunidade à paz.
O Frank vai ganhar.
Que merda é esta?
- Tens o teu casaco da coragem vestido? - Viemos para conferenciar.
Vou retalhar-te todo, sulista.
Não. Deixa-o entrar. É pequenito.
As coisas descontrolaram-se. O Charlie quer um encontro.
No Pig & Whistle. Território neutro. Só ele, vocês os dois e o Eddie.
Sim? E como sabemos que estaremos a salvo?
Bem, há uma coisinha chamada confiança.
Não há?
Confiança?
Há sempre um tipo a tagarelar sobre confiança, não é?
Mas depois olhamos por cima do ombro
e vemos que está lá outro tipo com o coiso na mão,
pronto para enfiar-nos a picha pelo cu acima.
Não te importarias com isso...
seu panilas gordo.
Não, não, não...
Levem-no daqui.
Pira-te. Daqui a uma hora, vamos ter convosco.
Desaparece, George.
A porta está ali, vai.
- Adeusinho. - E leva essa raposa morta contigo.
Sai, cretino.
Que grande lata.
Big Charlie, dás-me outro ovo, por favor?
Já comi este.
Isto não me agrada, Reggie.
Não há azar.
Eu conheço-os. Conheço o pub.
Não haverá problema.
Vai lavar a porra da casa de banho, pá. Tresanda.
Paguei a uma rapariga para lavá-la. Não tenho culpa se não o faz. O que bebes?
Esquece, eles acabam de entrar.
- Viva. Duas Guinness, por favor. - Só um segundo.
Tenho de ir lá abaixo mudar o barril.
Reg. Ron.
Os Richardson tiveram um imprevisto e vamos tratar nós de vocês.
Não é preciso. O dono foi mudar o barril. Obrigado.
Não te importas que sirva uma caneca para mim?
- Que é isso? - O que achas, panilas?
É uma arma.
Não é nada. É um rolo da massa. És alguma cozinheira?
Que vais fazer com isso? Um bolo para mim?
Vais cantar-me uma canção e ver-me apagar a porra das velas?
Vim aqui para um tiroteio, percebes?
Um tiroteio a sério com homens a sério.
Como o Coronel Custer e o Jerónimo. Já ouviste falar deles? Não.
Porque estavas de avental, ocupado a fazer bolinhos de merda, não?
Reg, estes tipos são uma cambada de pedófilos de merda.
Uns pedófilos de merda. Sai-me da frente. Sai.
Vá, desaparece.
Dizes-te um gangster?
Um tiroteio é a porra de um tiroteio!
Como num western.
Palhaços!
É embaraçoso.
Fizeram-me perder tempo.
Fizeram-me perder tempo!
Bem, o teu irmão pisgou-se.
Não. Está realmente desapontado convosco, só isso.
Vejam só...
Está cheia de ferro.
Leva algum tempo. A assentar.
O Charlie Richardson disse para te darmos uma carga de porrada.
Disse? Que simpático.
Escuta...
Da próxima vez que o vires, diz-lhe da minha parte que eu digo:
O Charlie que se foda. E o irmão dele também.
"E que se foda o gordo do Georgie Cornell que anda sempre com ele."
E vai-te foder também. Certo?
E vocês todos também. Que acham disso?
Gostam?
Não se importam que eu dê luta, pois não?
Achas que consegues?
É mais por orgulho, para ser sincero.
Mas aviso-te: não vou lutar de forma leal. Por isso, trouxe isto.
Está bem?
Antes de começarmos, tenho uma piada para vocês.
Vão adorar.
Um esquizofrénico paranoide entra num bar...
Seus cabrões!
Vai-te foder!
Eles não tiveram hipóteses contra o meu lindo Reggie.
Uma guerra de gangues parecia certa...
Foda-se, Ron.
... mas no dia da final do Campeonato do Mundo,
a Scotland Yard também tinha uma palavra a dizer.
Lá está Ball, a correr que nem um louco.
Golo!
Isso mesmo, sacanas!
Polícia! Não se mexa!
Por favor, pessoal. Hoje não... Como é que não foi golo?
O quê? Esperem, esperem! Esperem!
É golo!
É golo, porra!
É golo!
O Charlie Richardson foi condenado a 25 anos
por fraude, extorsão e agressão.
Londres era uma cidade aberta e os Kray instalaram-se.
Ainda bem que pôde vir, Sr. De Faye.
Sr. Payne.
Não é costume ficar intrigado, mas a sua mensagem
intrigou-me.
Sente-se.
Estes são os gémeos Kray.
O Ronald e o Reginald.
Sim, já ouvi falar deles.
Vai ver que são amigos úteis.
A que se deve este encontro?
Deve-se a um casino em Knightsbridge
chamado Esmeralda' Barn.
- Não conheço. - A sério?
Então, ficará chocado ao saber que ganhou £24.000 com ele
nos últimos três meses.
Eu e os meus amigos gostaríamos de lho comprar.
Temos o contrato pronto para que assine.
Mandar em Londres envolvia inteligência e intimidação.
Não está à venda.
Poderá vir a descobrir no futuro que há outra abordagem menos delicada.
O truque era cultivar a garantia discreta
de que, caso fosse necessário, a violência era uma hipótese...
Pois.
... que seria utilizada de bom grado.
O Leslie Payne era um testa-de-ferro e um facilitador.
O Reggie achava o Payne útil,
mas o Ron suspeitava dele.
Temia que as vigarices dele fossem o oposto do que um gangster devia ser.
- Pensa em Las Vegas. - Certo.
É tudo legal, é tudo gerido pela Máfia.
Em breve, Londres será igual.
Com a perda de Havana, a Máfia vai avançar.
Meyer Lansky já fez algumas perguntas.
- Meyer Lansky? - Sim.
É "o" Meyer Lansky?
O Meyer Lansky.
Os americanos vão tentar entrar à força?
Eles não trabalham assim. Não querem uma guerra.
- São homens de negócios. - Talvez eu queira uma guerra com eles.
Não, ouçam. Eles querem saber quem é a firma local que está a singrar.
Porque vão colonizar Londres financiando essa firma
e estabelecendo franquias pela cidade. Têm de provar aos americanos que os Kray
- são os únicos que contam na cidade. - Pois, interessante para caraças...
O mundo pode ser nosso.
Payne.
Que é?
Dizes muitas vezes nosso, não dizes?
Dizes nosso e também dizes muito nós.
Digo?
A minha pergunta é: o teu apelido é Kray?
Ouve, Ron, vocês ficam com as pérolas e eu fico muito satisfeito com os restos.
Pois, aposto que ficas.
Aposto que ficas...
Reggie, eu acho que é uma ideia péssima.
É muito má.
Por mim, vamos esperar essa escumalha mafiosa ao aeroporto de Londres.
Levamo-los, cortamo-los aos pedaços
metemo-los nas malas e mandamo-los de volta para casa.
Isso é que é um plano.
Ainda bem que foi possível termos esta reunião.
O Sr. Lansky ficou interessado no Colony Sporting Club.
Tem lá gente dos casinos dele, neste momento.
Bem, talvez o Sr. Lansky deva saber
que também temos um casino nosso.
A sério? Têm um casino vosso?
Bem, é que nós somos donos de Las Vegas.
Mas aqui, temos o Oceano Atlântico pelo meio.
Por isso, o Sr. Lansky não tem capacidade
para garantir a segurança física das suas propriedades.
Tanto de outros bandos como da polícia.
Ela acha que a família Kray podia ajudar.
Londres vai ser a Las Vegas da Europa.
Precisamos de alguém para a fachada e para pôr os outros na linha.
Podemos tratar da vossa segurança, não é complicado.
Mas não queremos trabalhar para vocês.
Preferíamos muito mais trabalhar convosco.
- O que o Reggie quer dizer... - Acho que ele sabe o que quer dizer.
Acabou de o dizer.
- Estamos no vosso território. - Sim.
E o Sr. Lansky está aberto a esse tipo de discussão.
Ele envia isto como sinal de boa vontade.
Só uma amostra. Para despesas.
Abram-na, por favor.
Bem, a segunda pasta
contém um assunto meu que preciso de tratar.
Façam o favor.
Obrigações ao portador. Dinheiro gratuito.
$100.000 em obrigações ao portador transaccionáveis.
Roubadas a um banco de Montreal.
Demasiado controladas para vender na América do Norte.
São $100.000.
Vocês conseguem tratar disso?
Sim, conseguimos.
A sério? Óptimo.
Os rapazes que as roubaram recebem 20%.
Nós dividimos o resto, 60-40.
Se isto resultar,
tenho uma reserva de $2 milhões de papel desse.
Então, acham que estamos a deixar-vos de parte?
50-50, amigo.
Gosto de si, Reggie.
Então, 50-50. Feito.
Ainda bem que chegámos a acordo. Isto parece-me bem.
Se alguma vez for a Filadélfia
e vir algo de que gosta, de qualquer tamanho ou forma, nós arranjamos.
Uma italiana gira. Um pouco de esparguete e almôndegas...
Prefiro rapazes.
Desculpe? Não percebi.
Eu disse que prefiro rapazes.
Italianos, por caso.
Às vezes, gregos. Mas não sou preconceituoso.
Não. Porque já estive com um negro, uma vez.
E com um taitiano, que dobrei como um pretzel.
Magoei-o a valer.
Tem uns grandes tomates para admitir isso, jovem.
Sabe que mais? Tem umas castagnas enormes.
Sabe o que digo a isso? Bravo! Alla salute! Vamos. Salute!
- Não é, pessoal? - Saúde.
Que grandes tomates! Salute!
- Saúde. - Saúde.
- Salute.
Marone.
Saúde.
Não percebes. Ele não é como tu pensas!
É muito querido e é emocionante estar com ele.
Lá porque tens uma vida chata não quer dizer que eu também deva ter.
Só tenho uma vida chata porque abdiquei da minha vida por ti.
Frankie, tiras-me o fôlego.
Dou-te o meu.
És uma brincalhona. Vamos, entra no carro.
Vá, despacha-te.
O Esmeralda's Barn fazia dinheiro a rodos.
£2.000 por semana de lucro limpo.
Não havia nada a fazer excepto desfrutar.
Ser dono daquele casino era tudo para o Reggie.
Tinha finalmente passado a linha entre o velho East End
e a abundância do “oeste dourado”.
Estava a tornar-se ele próprio uma celebridade.
Desde que isso não os prejudicasse,
os figurões adoravam conviver com gangsters.
Os aristocratas e os criminosos têm muito em comum.
Ambos são egoístas, aborrecem-se facilmente
e têm acesso a carradas de dinheiro
que não ganharam a trabalhar honestamente.
E acima de tudo?
Nem uns nem outros ligam a mínima às regras ou à moralidade burguesas.
Juntar tudo isso com roletas?
Uma estrondosa receita para o sucesso.
O Ron era o elemento que destoava.
Os comprimidos estabilizavam-no, mas nunca o curariam.
O mundo dos clubes não lhe agradava
e ansiava pelo Reggie e pelo lado mais sinistro do mundo dos gangues.
Mal viramos
a porra das costas,
a vida atira-nos
com truques sujos.
Não passaríamos o Natal juntos, nesse ano.
Havia um antigo mandado judicial contra o Reggie.
Os últimos seis meses da pena estavam pendentes de recurso, mas foi recusado.
Ele tinha de se entregar de manhã.
A minha vida real estava prestes a começar.
Pronto.
Até já.
Até breve, Reg.
Adeusinho.
Frank...
Cuida da tua irmã enquanto eu estiver preso.
- Está bem. - Sim?
Sim.
Lindo menino.
Mexe-te, Kray.
Para na linha.
Aqui, não és nada.
Nada!
Dêem cabo dele.
Deixa-o em paz, Gibbsy!
Acaba com ele, Reggie!
Calem-se todos!
Dá-lhes bem!
- Força, Reg! - Não deixes que ele te faça isso!
Agora, já não és tão duro, pois não?
Dá-lhes também, aos bófias!
Põe-no aí.
Aqui, não és nada.
- Nada. - Por favor, mais não, chefe! Por favor.
Por favor. Por favor. Assim, está melhor.
Por favor!
Um pouco de respeito.
Não dói, pois não?
Já não.
Já caguei poias maiores.
Água, por favor.
Queres água?
Vejam só, cavalheiros. Só está a implorar por água.
Que pensam agora dele? Do vosso famoso Reggie Kray?
Vai-te foder!
A implorar pela porra da água.
O ponto a que chegámos...
Aqui tens, Reg.
Não a entornes.
Porque deste uma pequena queda, não foi?
Aqui tens.
- Lindo menino. - Água?
Aqui está ele, vejam. Vejam isto. O Reggie Kray.
- Que cabrão. - A implorar por água...
Não!
Reggie! Reggie! Reggie!
Olá, Frances.
Olá, Ron.
Estive com o Reg, hoje. Manda-te cumprimentos.
Diz que deve ser melhor não o ires ver já.
Disse porquê?
Não, não falou nisso.
Sabes que é possível
uma pessoa tornar-se um fantasma enquanto ainda está viva?
Achas?
Bem, aconteceu-te a ti, não?
- Não, não, não. Escuta. - Não, o quê?
Não, não. Por favor. Escuta-me só por um instante.
As casas de jogo são legalmente obrigadas a pagar aos ganhadores no local.
É por isso que também insistimos que os jogadores paguem as dívidas no local.
É muito simples.
Eu sei, ouvi-te. Mas esse problema é teu.
Certo? Esse problema é teu, não é meu.
O meu é que quero £50.000.
Lá estás tu outra vez com as tuas £50.000 para ires à Nigéria.
Não, não é só para ir à Nigéria, pois não?
Quero montar uma empresa.
Quero construir uma cidade na Nigéria, para as crianças.
- Perto de Enugu. - Enugu...
- Sim, Enugu. - Sim, Enugu.
Já te disse que é Enugu! Certo?
Não sabes tudo, pois não?
Sabias que Enugu é a palavra africana para utopia?
- Não. - Pois não.
Sabias que utopia é a palavra grega para nenhures?
Por £50.000, posso pô-la no mapa.
Posso torná-la num sítio onde as pessoas me sorrirão
- e onde as crianças vão dançar... - Eu sorrio para ti, Ron.
Sorrio para ti, se me disseres onde posso ir buscar £50.000.
Estou a dizer-te, porra, tira-os do casino.
- Não posso tirá-los do casino! - Tira-os do casino, meu cabrão.
Apesar da tentação, não estragues uma maneira segura de fazer dinheiro!
Não sou um cabrão de um banqueiro!
Fantástico! Genial!
Isto tornou tudo mais fácil!
- Este homem quer construir uma cidade! - Não me ameaces!
Não te atrevas a falar comigo assim, seu cabrão!
O Reggie não está cá! Está preso, não está?
Então, agora trabalhas para mim, para o Ron Kray!
E vais marchar
até à merda do banco
e vais buscar-me as minhas £50.000!
Certo, vou ao banco ter uma conversinha com eles e ver o que posso fazer.
E digo-te uma coisa: posso trabalhar para ti,
mas não tenho medo nenhum de ti, percebes?
Isso também é estúpido a valer, porque devias ter.
Porque se o meu irmão não te tivesse apoiado, estarias morto.
O que aconteceu?
O que fazes aqui?
O Ronnie não te disse para não vires?
Tive saudades tuas.
Escuta...
Frankie, não quero que me vejas assim, percebes?
- Quem te fez isso? - O quê?
A tua cara...
Foi outro preso?
Não, não.
Foi um dos guardas.
- Fizeste queixa deles? - Não.
Mas, quando sair,
talvez vá até ao parlamento
falar com o primeiro-ministro, porque de certeza que vai ouvir-me.
Frankie, isto é uma prisão, percebes? É assim mesmo.
É a lei da selva, aqui.
Mas não te preocupes, porque já sou crescido,
sei cuidar de mim, e vou sair muito em breve, está bem?
Olha para aquele trambolho ali. Estás a vê-lo?
O do chapéu grande.
Há uma óptima razão para lhe chamarmos cobardolas.
Percebes?
Não quero uma vida assim.
Ficar à espera enquanto estás preso...
Eu sei. Eu sei. Tens razão.
Não volta a acontecer.
- Como é que tens a certeza? - Porque sei.
Porque te prometo que não volta a acontecer.
Certo?
- Sei como podes ter mesmo certeza. - Diz.
Podes endireitar-te.
Podes ser dono de casinos e de clubes. Gostas disso.
Mas esquece tudo o resto.
Para ti, é mesmo assim tão simples, não é?
Basta endireitar-me.
Querida, a vida nem sempre é como queremos.
A vida tem outros planos.
- É assim mesmo. É a vida. - Amo-te.
Amo-te.
Nunca amei ninguém antes, mas amo-te, Reggie.
E eu também te amo.
Achas que isso pode proteger as pessoas?
O quê?
O amor.
Gosto dele. Sim, tem algo de especial, não tem?
- Sabes o que acho que é? - O quê?
- As ancas. - Sim.
Quero soprar-lhe a corneta até lhe arrancar a alma.
Estás com tusa, Ron?
Estou. Estou.
- Força. Vai lá. - Vou mesmo.
Quero soprar-lhe a corneta até lhe arrancar a alma.
É isso que vou fazer. Certo?
És um cabrãozinho atrevido, seu malandro.
Isso mesmo, Ron. Sopra bem.
Parem!
Foda-se.
Muito bem...
Sim, Ron. Olá.
Sabem quando tenciono morrer?
Quando?
Mesmo no último minuto.
Não o encorajes, foda-se.
Olhem só para vocês, seu sacanas finórios.
Eu posso não ser muito bom, admito.
Mas um bom gangster?
Sim. Vou reclamar esse título.
E quantos títulos podem vocês reclamar?
Superficialites.
Pois.
Banhados na vossa opulência sintética.
É um nojo.
A sério que é. Sim.
Um pouco de magia. Adoram magia, não?
Todos os miúdos adoram magia.
Talvez todos saibam
que há três cês mágicos na palavra carpaccio.
Certo? Mas quantos cês...
existem na palavra cabrões?
Só vocês.
Estás livre.
Por que estás a atirar pedras à janela?
Não são pedras. São rebuçados com recheio de limão.
Toma.
Bem apanhado.
- Por que não tocas à campainha? - Bem, a tua mãe...
Não estou a brincar,
mas a ideia de a tua mãe abrir a porta é um pouco chocante, por isso...
Acho que ela me chatearia por causa do sítio onde estive.
- A prisão? - Sim, a prisão.
Estás linda.
Também estás lindo.
Sei que já vem um pouco tarde,
mas tenho aqui o teu presente de Natal.
- Queres que o atire? - Não.
Queres que to entregue? Não vou entrar por aquela porta.
Está bem.
Sua atrevida.
Tem cuidado.
Já não vou a tempo disso.
As tuas flores.
Obrigada.
E...
o teu presente de Natal.
Desculpa dar-to só agora.
Vá, abre-o.
Frances Shea, queres casar-te comigo?
Vamos viver livres e na legalidade?
Pela minha honra.
Sim, Reggie Kray, caso-me contigo.
Esse é dos meus?
Atrevida.
É assim mesmo!
Vá, mostra-nos a tua rata.
Deixa-nos ver.
Não estão a ouvir-me.
Só estou a dizer que o crime ainda é um negócio.
Precisamos de um departamento de relações públicas.
- E nós temos o "Joseph Goebbels". - É o gordo?
Sabes ler lábios. Que está ele a dizer?
Que está ele a dizer, Les?
Está complicado, mas acho que está a falar de globos ou de bolas.
Isso é muito estranho.
Ele não está contente. Vão ver.
Giras, não são?
Ele está fantástico, Ron.
Ganhou algum cabedal, não?
Vai ficar muito, muito enervado.
Escapou-me alguma coisa?
Não é...? É sexta-feira à noite, não?
- Eu tentei dizer-te. - Pois, mas é sexta-feira à noite, não?
Não me disseste que estava tão mau.
Foi o Ron. Deu cabo deste sítio.
Transformou uma máquina de ganhar dinheiro num desastre financeiro.
E digo-te mais,
isto vai à falência quando nos cobrarem os impostos, para a semana.
O que é que ele está a dizer?
Acabou de lhe dizer que não tens pago os impostos.
Grande cabrão.
Vamos embora.
Isto é para tratar amanhã, percebes?
Foi muito indelicado.
Aonde vais?
Isto é um crime, pá!
Um crime!
Aonde vais?
Aqui está ele, o meu lindo irmão Reggie.
Um brinde ao meu lindo irmão.
Finalmente em casa, como Agamenão regressado a Ítaca.
E à bela Frances.
Onde estiveste?
Parece que regressaste do mundo dos mortos.
Que estás a fazer? Que brincadeira é essa?
Não estou a brincar. Tu é que estás.
Chegas cá e nem dizes: Olá, Ron. Nem bebes um copo.
- Piras-te logo. - E que tal assim?
Olá, Ron. Obrigado.
- Vai-te foder! - Por que estás a gritar comigo?
Porque tinhas o mundo nas mãos,
mas não aguentaste e só fizeste merda!
Tu estavas fora.
- Estava na prisão. - Tive de me arranjar como pude.
Apostas no Ron ou no Reg?
£20?
No Reginald. Ele nunca perderá em frente à patroa.
- Tinhas tudo. - Não te tinha a ti, pois não?
- És inacreditável. - Reggie, por favor.
- Está tudo bem, eu trato disto. - Pois, ele trata disto. Muito obrigado.
Já é crescidinho. Estamos a falar de ganhar a vida.
Estamos a falar de ser gangsters, que é o que somos.
- Por isso, podes pôr-te a andar. Vai. - Para.
Um destes dias, Ron Kray,
a tua vida miserável vai devorar-te por completo.
Disso deves perceber tu, querida.
Porque eu ouvi as histórias todas. Não são bonitas.
A tua mãe impingiu-nos mercadoria danificada, não foi?
- Estás muito danificada, não? - Vai para o carro.
Não voltes a falar assim com a Frances.
Pois é, os laços de sangue são sempre mais fortes.
E eu estou com o Reggie desde o útero.
Cala-te. Quero que peças já desculpa à Frances.
Está bem.
Está bem. Frances...
Sinto muito, está bem?
Sinto mesmo muito. O clube está muito vazio.
Um pouco como tu, na verdade.
Não tens porra nenhuma lá dentro, tirando a picha do meu irmão.
Tu és...
uma vergonha.
Bateste-me.
Sim.
Não!
Não! Não!
Não, Ron.
Não! Não!
Sim, bati-te, cabrão de merda!
Cabrão de merda!
A garrafa, não.
Não! Nos tomates, não!
Os meus tomates. Sacana!
É melhor saíres, querida.
Mordes? Cabrão!
Dá-me isso.
Não se bate nos tomates de um homem. Que merda é essa?
Que estás a fazer? Não, Ron. Isso é uma garrafa...
Parem com isso! Já chega!
- Vou separá-los. - Cala-te, pá.
Volta para a cadeira e senta-te.
Não. Eles são irmãos.
Afastem-se, não se metam.
Pousa isso!
Foda-se! Eu disse-te!
Vá, já chega.
Não...
Já chega, Reg.
Tu não percebes mesmo...
Foda-se...
Tu não me percebes.
Talvez porque neste momento não queira perceber-te, Ron.
Eu só queria...
Não adianta explicar-te...
É inútil, porra. Ajuda-me a levantar-me.
Aquela merda doeu.
Certo. Que estás a fazer?
Raios partam, Ron!
Reggie, o que estou a tentar dizer-te é muito simples.
Ouve.
Eu sou muito, muito...
Sou muito frágil.
Percebes?
Sim, frágil. Já percebi.
Muito frágil.
Já percebi.
Pronto, acabou. Raios partam!
Não estou em mim, pois não?
Eu não sou assim, pois não?
Nós não somos assim. Nada disto parece nosso.
- Sinto muito. - Tudo bem.
Já acabaste?
Ela foi-se embora?
Sim, foi.
Não a deixes fugir.
Eu sei. Obrigado, Ron. Obrigado.
Lá está ela.
Sim, estou a vê-la.
Pronto, para aqui.
Aquela rapariga vai ser a minha perdição.
Vai com cuidado.
Frankie. Frank.
Com licença.
Preciso de falar contigo sobre uma coisa.
Podes esquecer-me à vontade.
- Não digas isso. - É verdade.
Não sentes isso.
Não me digas o que sinto, eu é que sei.
Frances, por favor. Não podemos recomeçar tudo? Do início.
Podemos livrar-nos de tudo o que é mau. E manter apenas o que é bom.
Então e o Ron?
O que tem o Ron?
Não é propriamente uma pessoa boa.
- Também não é propriamente mau. - Ele ontem foi horrível comigo.
Pois foi. Mas o Ron é assim.
Se não toma os comprimidos, fica assim.
É um pesadelo.
Mas não é sempre assim. Tem um coração de ouro.
Ele adora-te. Acha-te fantástica.
A sério. Quando saíste, ele ficou destroçado.
Perguntou: Onde é que ela está? E eu disse: Foi-se embora.
É melhor ires atrás dela, não a deixes fugir.
E ele tem razão.
Disse: Diz-lhe que lamento muito.
Ele lamenta e eu lamento. Lamentamos todos, mas...
são coisas que acontecem. As famílias são estúpidas, não são?
Brigam e reconciliam-se.
E acabam por ficar juntas, porque todos se adoram.
É isso que fazem.
Não me digas para te esquecer, porque isso não vai acontecer.
Passei os últimos seis meses a pensar só em ti.
- Quando saio, o clube foi à vida... - Pronto, pronto.
Desculpa.
Está tudo bem.
Estava na altura de os Kray entrarem na história secreta da década de 1960.
Por mais absurdo que pareça,
nasceu do sonho maluco do Ron
de construir uma cidade utópica na Nigéria.
Há quem nasça para ser o Ronnie Kray
e há quem tenha de apanhar com o Ronnie Kray à força.
Lorde Boothby era um distinto membro da Câmara dos Lordes.
Ronnie.
Sim?
Infelizmente, a minha resposta é não.
A Nigéria fica longe demais
e nunca me envolvo numa coisa que não possa controlar pessoalmente.
Sinto muito.
Ele é realmente encantador, não é?
Presumo que goste de gelo e limão, Lorde?
Gelo e limão.
Por favor, Teddy Bear. E a todo o vapor.
Sabe onde os limões são especialmente bons e frescos, segundo ouvi?
Não. Onde?
Enugu, Nigéria.
Está muito bem informado, Teddy.
Muito bem informado.
Goela abaixo.
Gosta pela goela abaixo, Teddy?
O Boothby recusou o projecto, mas seguiu-se uma amizade
e o lorde tarado depressa se tornou uma visita habitual em casa do Ron.
As consequências teriam um vasto alcance.
Ligue-me depois, Tom.
Harry, está sozinho?
Não precisa de estar, há muito por onde escolher.
Tom, não está no parlamento, esta noite...
Sim.
Olha para mim, cabrão.
Sim?
Agora, olha para ele.
Olha para mim.
Mas ele olhou para cima, para mim!
Santo Deus, é o Bob Boothby.
- Sim, Sr. Primeiro-ministro. - Numa orgia.
Os tories vão ter dificuldades em explicar isto.
Veja.
É o Tom Driberg?
Sim, é.
Não há vantagem moral para o meu partido se também estiver envolvido.
- A coisa é ainda mais complicada. - Onde foram tiradas estas fotos?
Em Cazenove Road, Hackney.
Mas que diabo faziam eles em Hackney?
É aí que se torna complicado.
Pensava que a complicação era a orgia. Ainda é mais complicado?
Temos dois irmãos, gangsters, sob vigilância.
Os Kray.
As fotografias foram tiradas no apartamento do Ronald Kray.
Orgias à parte, estamos a investigar fraude e esquemas de protecção.
E a Máfia americana também pode estar envolvida.
A Londres rasteira tinha chegado ao topo.
O escândalo era iminente.
As eleições são dentro de dez semanas.
Ambos os partidos serão corridos do parlamento.
E o que estão vocês a fazer ao certo?
Porra nenhuma, pelos vistos.
É italiano?
Não sei.
É um Daimler?
É bem bonito.
O que queres para o Natal?
Não sei. Não precisas de me dar nada.
- Não precisas de me dar um presente. - Isso é ridículo.
Não te oferecer nada pelo Natal?
- Faz-me uma surpresa, então. - Vou dar-te um saco de carvão.
Vou dar-te uma meia cheia de carvão, sua sortuda.
Que tal aquele?
O que tem?
Pelo Natal.
Para mim?
Vai ser o meu clube.
- Vai? - Sim.
No West End, dá um toque de classe.
É o nosso bilhete de saída desta vida.
Está a nevar.
Sim.
Derreteu.
O que é que eu queria pelo Natal?
O meu Reggie livre e na legalidade.
Mas o Ron também queria o seu Reggie de volta.
Ansiava pelo seu gémeo gangster.
E o Reggie preferiu arranjar um esconderijo.
O dono era Hew McCowan, filho de um baronete.
Embora não costumasse ficar intimidado com as classes trabalhadoras,
concordou em vender metade do clube.
O Reggie sabia que, com o tempo, conseguiria ficar com o resto.
Um negócio sujo em troca de uma vida limpa.
O Ron ficou aterrorizado por o Reggie o ter deixado para trás.
Mandou o Mad Teddy para matar o negócio.
Ouçam, eu falei com o Reggie.
Não posso olhar para ti, querido. Vou perder-me nos teus olhos.
- Tenho um acordo com o Reggie... - Sabe a merda.
- Tens uma boca bonita. - Assinei um contrato.
Tenho um acordo com o Reggie, pergunte-lhe.
- Uma porcaria. - Por favor...
Por favor, tenho clientes.
Saiam da frente. Isso.
Tenho clientes! Por favor!
- Eu falei com o Reggie. - Nós não trabalhamos para o Reggie.
Trabalhamos para o Ronnie.
O Ron ia conseguindo o que queria.
O McCowan recuou no acordo, mas também chamou a polícia.
O Reggie e o Ron foram ambos acusados de extorsão.
Frankie, a sério, a polícia tramou-me.
Sou inocente.
- Sou totalmente inocente. - Mesmo que sejas...
O que é?
Voltaste para a prisão.
- Fizeste-me uma promessa. - E mantém-se. Sou inocente, foda-se.
Desculpa, não queria dizer palavrões...
Quero muito que cases comigo.
Por favor.
Se fores inocente e absolvido, caso-me contigo.
Se fores culpado, nunca mais quero ver-te.
Por que dizes isso? Frankie, não...
Frankie. Não...
Estranhamente, foi Lorde Boothby quem resolveu o problema.
A escapadela dele não tinha passado despercebida.
Encontrei a foto.
Foi enviada para os sítios adequados.
Digam: Enugu.
- Enugu. - Enugu.
A fotografia tirada em casa do Boothby acabou no jornal,
juntamente com a história de conduta sexual imprópria
entre um gangster e um membro da Câmara dos Lordes.
O problema, Arnold, é que, infelizmente,
para variar, é tudo verdade.
A verdade não me interessa, Harold.
Só que, quanto maior a verdade,
maior a calúnia.
As eleições aproximavam-se.
Por isso, o primeiro-ministro chamou o seu faz-tudo Arnold Goodman
para resolver as coisas.
Ligue-me ao Cecil King, do Sunday Mirror.
Os grandes e poderosos engendraram uma excelente manobra de encobrimento.
Quando a defesa dos Kray ameaçou chamar o Boothby
como testemunha abonatória, as implicações eram óbvias.
O governo teria de abandonar o caso
ou enfrentar as consequências.
Foi isso que tornou os Kray nos intocáveis do crime londrino.
Novas informações desacreditam
a testemunha da acusação, o Sr. McCowan.
Caso encerrado.
Nessa noite,
os Kray festejaram no clube do McCowan.
O Reggie comprara o Hide-A-Way nessa mesma tarde.
Com desconto.
Obrigada.
Então, o que fazes aqui?
Já percebi qual é a diferença entre nós os dois.
A diferença?
Certo.
- O que descobriste? - Eu cresci pobre, como tu.
Pratiquei boxe em miúdo, como tu.
Mas isso não me transformou num ladrão.
Mas transformou-te num polícia, não foi?
Sim...
Fez com que entregues
a tua própria gente às autoridades, não é?
A diferença entre nós, então,
além do óbvio,
é que é que eu trabalho para mim.
E tu...
trabalhas para eles.
Eu posso explicar.
Estamos na Scotland Yard.
E esta investigação vai acabar já.
Mas podemos apanhá-los por tantas outras coisas.
A sua investigação aos Kray vai acabar já!
- Calma... - Ela está vestida de preto.
Já vi. Percebeu mal, não? Pensou que era a porra de um funeral.
- Vestida de preto, a cabra de merda. - Eu sei.
Não te passes da cabeça.
Espera até veres a filha, está deslumbrante de branco.
O que vês nela?
Bem, vejo...
Vejo-me a mim, vejo...
Vejo aquilo que posso ser.
Percebes?
- Se não tivesse tanto medo. - Tu não tens medo de nada.
Pois.
Bem, só de mim.
E de ti.
- O que está ela a fazer? - Já sabes o que vai dizer.
Tem calma. Respira fundo.
Porque é que ainda não entraste?
Tens a certeza absoluta de que queres fazer isto?
- Mãe, por favor, não recomeces. - Está tudo bem, Frank.
Eu amo-o.
Amor...
Sabes sequer o que é o amor, Frances?
Sei que não é uma resposta para tudo.
Mas o amor é uma testemunha.
O Reggie vê quem eu sou
e eu vejo quem ele é.
E quem és tu para negar isso?
Sou a tua mãe.
Uma starlet do East End, Frances.
É o que tu és.
Obrigada.
Ron, olha para ela.
Está linda.
Desfruta.
Deus misericordioso,
aceita as nossas preces pela Frances e pelo Reginald,
para que possam fazer a colheita do espírito
e reflectir a Tua glória através de Nosso Senhor Jesus Cristo.
Ámen.
Cante, porra!
A nossa lua-de-mel foi na Grécia.
O Pártenon estava de pé há 2.400 anos.
A promessa do Reggie de se manter na legalidade durou duas semanas.
Do Two Aces,
do New Mill,
do Gigi Club e não esqueçamos o Ronnie Scott'.
E isto é das obrigações ao portador vendidas em Hamburgo.
A chaleira está quase a ferver.
É chá.
Começámos por viver em Marble Arch, em West London.
Mas tínhamos ambos saudades do East End.
Então, fomos para um apartamento vago por baixo do Ron, em Cedra Court.
Como tudo o resto na vida, era suposto ser temporário.
Não foi muito inteligente.
Chocalha, macaquinho!
As festas do Ron não me deixavam dormir de noite
e o Reggie chegava muito tarde dos clubes.
Afinal, ele gostava de ser um gangster.
Soubemos que estiveste no Regency, na outra noite.
De caçadeira em punho.
Os sacanas dos irmãos Barry não me deixaram entrar.
- Disseram que estava bêbedo. - E estavas.
- Estavas podre de bêbedo. - De caçadeira em punho.
Não.
Sabes que damos protecção àquele clube. Certo?
Por isso, deixa de ir lá fazer disparates.
Animei a noite às pessoas.
Animaste-a...
Toma.
Não vais voltar a fazer isso, pois não?
Não.
Lindo menino.
Bolas.
Levanta-te, Jack. Desaparece.
É muito gentil da tua parte.
- É óptimo, não? - Muito bom.
Ena...
- Está bem assim? - Não, não.
Não, Frances.
Assim, não pode ser.
Vai sentar-te ao pé do Sr. Kray e eu trato disto.
Está bem.
Ela nem sequer sabe fazer um chá decente.
Pobre Reggie...
Foi um bom esforço.
Ela parece um periquito com aquele vestido, não achas?
Nem um sucateiro a apanharia, se estivesse deitada numa sarjeta.
Pobre Reggie. Bem, vou...
Vou deitar isto fora.
Saí sem me despedir.
Uma triste vitória.
Nunca seria suficientemente boa para o Reggie deles.
Também era o Reggie do Nipper.
O Read não sossegava se não visse o meu marido uma vez por dia.
Muitas vezes tinha de me contentar com o mesmo.
Aonde quer que vá, não pare até chegar ao mar.
Mas todos precisamos de algo. E o que eu partilhava com o Ron
era a necessidade de comprimidos para aguentar o dia.
Às vezes, os soporíferos ajudavam-me.
Outras vezes, ajudavam-me outros comprimidos.
Eram como um amigo que não nos julga
e que em troca só quer que gostem dele.
“Os pequenos ajudantes da mãe.”
Era um nome muito adequado.
- Não vás depressa demais. - Não vamos nada depressa.
Estamos em cima da relva. Muito bem, estamos quase lá.
- Certo. - Só mais um pouco.
- Estás preparada? A sério? - Sim.
Céus!
Gostas?
Sim, o que é? Como se chama?
É um Triumph.
- Um Triumph Spitfire. - Posso entrar?
Claro, é teu.
Feliz aniversário. Toma.
- Feliz aniversário, Frances. - Obrigada.
Podes ensinar-me a conduzir?
Posso.
Agora?
Hoje, não.
Porquê?
Não posso mesmo. Não hoje.
Mas amanhã posso.
- Está bem. - Desculpa.
Kray.
- Kray. - Kray.
Há uma ameaça inerente nessa imponente sílaba única.
É a única palavra que alguns precisam de ouvir.
Que significa isso, a única palavra?
Bem, vocês são como a Ford, não são?
Ou a Shell.
Ou a Woolworth'.
A Woolworth'.
Sim, isso é muito interessante.
Sou estou a dizer que Kray é uma marca.
E uma reputação estabelecida precisa de menos manutenção, menos violência.
As pessoas entram naturalmente nos eixos.
Os clubes pedem a nossa protecção mesmo antes de a oferecermos.
- Sim, é verdade. Pedem mesmo. - Sim.
Suponho que isso nos deixe com menos gente para meter na linha.
Exactamente. É verdade.
Faz sentido.
Mas eu por acaso gosto
de meter gente na linha, de vez em quando.
De dar umas porradas nos tomates de alguém.
Qual é o mal disso?
Acho que podes fazer melhor do que isso, Ron.
E assim não vais preso. Afinal, não estamos a ir para novos.
Têm de deixar tudo isso para trás.
Tens de olhar para o futuro, tu e a tua encantadora mulher.
Não! Contos de fadas!
Isto foi só um aviso!
Isto é uma firma, certo? E eu sou um dos seus rostos!
Estás bem? Consegues ver?
Eu sirvo-te, seu cabrão de merda!
- Estás completamente passado! - Não gosto dele, não confio nele.
Fala de mais, faz perguntas de mais.
- Quero vê-lo morto! - O Leslie Payne
é nosso parceiro de negócios e queres vê-lo morto.
- Tens tomado os comprimidos? - Que se fodam. Merda para eles!
Merda para o Payne, aquela seca de gajo! E que se foda a pasta dele!
Não quero saber o que está aí dentro, quero saber o que se passa aí em cima!
Ele sabe demasiadas coisas.
Coisas acerca de nós. Ele sabe demasiadas coisas acerca de nós.
Sabe demasiadas coisas acerca de nós? Pois.
Albie, sabes coisas acerca de nós?
Sabes coisas?
Sobre o Ron, sobre mim, sobre a firma?
Sabes dos pagamentos, não?
Sabes que vendemos obrigações ao portador, não?
Sabes que pagamos a jurados para nos beneficiarem, não?
- Sei. - Ora aí está uma grande surpresa.
Jack, sabes alguma coisa acerca de fraudes?
Qualquer coisa.
Sabes que pagamos a polícias
todas as últimas quintas-feiras do mês?
- Sabes isso? - Claro que sei.
Que grande surpresa. Então, por que não matamos já o Jack?
E também o Albie?
Matamos todos.
Ou matas-me a mim, eu a ti, e morremos os dois!
É uma ideia genial.
Ouve o que dizes, Ron. Estás completamente passado!
Aqueles que têm telhados de vidro
não devem atirar pedras.
Sabe, nunca bebia gin, antes de vir a Londres.
A seguir, ainda vai cantar God Save the Queen, não?
Queria falar-me sobre o quê, Sr. Bruno?
As coisas correm bem. Estamos muito contentes, nos EUA.
Óptimo. Nós também estamos muito contentes.
Saúde.
Reparou que pedi para falar consigo a sós.
Sabe, é que no nosso ramo
não é bom ser famoso.
O objectivo é o anonimato.
É o Sr. Lansky, Reg.
Ele vê muito potencial em si.
Mas vê limitações no seu irmão Ron.
Bem, talvez eles pudessem encontrar-se para se conhecerem, não?
Ele podia vir até cá para uma conversinha.
Uma conversinha?
Vocês são hilariantes, a sério.
Já ouviu falar dos irmãos Gallo?
- De Brooklyn? - Não.
Um problema de descontrolo semelhante.
O Ron é o vosso Joey.
E não vai acabar bem, em ambos os casos.
Está a pedir-me que faça exactamente o quê, Sr. Bruno?
Estou a pedir-lhe que faça algo em relação ao Ron.
Não posso fazer isso.
Ele é meu irmão.
Certo.
- Não posso fazer nada. - Ainda não acabei contigo.
- O Sr. Kray é que protege este armazém. - Se disseres Kray mais uma vez,
vou ter de te bater, estás a perceber?
- Tenho um acordo com o Sr. Kray. - Não te perguntei se havia um acordo.
Perguntei-te se estavas a perceber-me.
O gangue dos Richardson estava afastado,
mas o George Cornell tinha atravessado o rio
para gerir um esquema de protecção por eles.
Eu avisei-te, foda-se!
A resposta do Ron iria garantir-lhe um lugar entre as lendas dos gangsters.
- É chá inglês de pequeno-almoço? - Pela tua cara, vejo o que achas dele.
- Bela caixa, não? É linda. - Não é chá inglês de pequeno-almoço.
Tem feromonas.
É almiscarado.
Tem um pouco de magia.
É muito bonito, não é?
- Ainda bem que gostas. - Gosto, é adequado.
A minha mãe vai gostar mesmo muito.
Trouxeste-o do armazém, não?
- Sim. - Não digas nada, não há azar.
- Cumprimentos à Sra. Kray. - Obrigado.
- Quanto ao outro assunto... - Sim? Qual assunto?
- O quê? Isso? - Sim.
Certo.
Mas não me cabe pagar indemnizações, pois não?
Não podes tratar tu disso?
Eu pago-te por protecção, Ron.
O que queres dizer?
Nada...
Acabaste de o dizer, porra.
Apareces aqui com a porra do nariz
e o chá.
A porra do teu chá exótico.
Certo?
E dizes isso.
Que não sou muito bom no meu trabalho.
- Não quis dizer isso. - Mas disseste, porra!
Não, eu...
Façamos o seguinte...
Este teu assunto,
vou tratar dele por ti.
- Está bem? - Está.
Vai com o Teddy
e traz-me £2.000, certo?
Em troca,
prometo-te que trato da morte do George Cornell.
Certo?
- Eu não disse... - Certo?
Eu não falei em matá-lo, Ron.
Falaste, sim.
Querias dizer isso. Olha para ti, disseste-o com os olhos.
Olha para os teus olhos.
Vê-se nos teus olhos!
- Ou estás a ameaçar-me? - Não.
Porque há morte nos teus olhos. Então, estás a ameaçar-me!
- Ele está a ameaçar-me? - É difícil dizer.
- Eu pago. - Fazes o quê?
- Pago. - Pagas?
- Sim. - Aí está. Um acordo é um acordo.
Está feito.
Está feito. Acabou-se.
Teddy, leva-o.
Obrigado.
Foste muito amável.
- Obrigado. - Pelo chá.
É um bom acordo.
Que tal estou?
Absolutamente mortífero.
Queres que entre contigo?
Ali?
Pronto.
Fiquem no carro.
Tens algo para me dizer?
Olha o que deu à costa...
Céus!
Agora, já não te ris, pois não?
Raios partam...
Chefe, mas que...?
Baixa-te, porra!
Nem uma palavra!
Estás a olhar para onde?
Não viste nada!
É o Ronnie Kray, não é?
Porra.
Reggie...
Estás maluco?
No Blind Beggar? O Cornell?
- Estão a dar a notícia na rádio. - Reggie.
Olá, mãe.
- Aqui tens. - Obrigado.
Olha só para ti.
Estás tão bonito.
- Vou buscar-te um chá. - Obrigado, mãe.
- Albie? - Estou bem, Violet, obrigado.
Estás mesmo bonito, Reggie.
- Quantas testemunhas? - Foi uma noite sossegada.
Sete?
- Sete? - O Albert Woods estava com o Cornell.
Mais cinco clientes habituais, não os conheço.
E a empregada do bar, a loura, aquela com um grande par de olhos...
Raios partam.
E trazes isso para aqui? Directo para casa da mãe?
Não te queixes. Está feito.
O que é que nós vamos fazer?
- Nós? - Sim.
Onde está a arma?
Está aqui, Reg.
Aqui está.
- Deixe-me ajudar. - Queres uma fatia de bolo?
Adoraria, sim. Obrigado, mãe.
Está óptimo. Está óptimo.
Obrigada.
Calculo que tivesses essa roupa vestida, certo?
Sim, sim.
Onde está o casaco dele?
Tens de o queimar.
E temos de atirar já essa arma ao rio, percebes?
Vai lá, pira-te.
És inacreditável.
Albie?
Temos de descobrir quem estava naquele pub, está bem?
Encontra-os e descobre o que contaram à polícia.
Temos de desdizê-los. Manda já o Big Pat e o Bender para lá.
- Conheço a empregada, certo? - Sim.
Traz-ma. Eu trato dela.
Vai lá, pira-te.
Para onde foram todos?
Mãe, já é tarde. Não queria que te chateassem.
Devias dormir um pouco.
Eu levo-te a casa. Anda.
Está tudo bem, estou em casa.
Fiz-lhe a cama.
Ele não está bem.
Tem...
Tem febre.
Vai passar aqui a noite.
Teddy...
queres ficar com ele?
Obrigado, seria bom. Obrigado, Violet.
Seja lá o que for que ele fez...
é teu irmão.
Sim.
Bem...
Aqui tens o teu Stemetil.
Devias tomá-lo.
Tenho de ir andando.
Deixei os rapazes no trabalho.
E tenho de tratar da limpeza.
Portanto, boa noite.
Boa noite.
Teddy, podes fazer-nos um favor e ser útil?
Esta noite, quando lhe tirares as calças e a camisa, podes queimá-las?
Sim? E diz-me alguma coisa.
- Certo. - Muito bem.
- Boa noite. - Boa noite.
Boa noite, Reg.
Ele é fantástico, não é?
Nem mesmo a Scotland Yard podia ignorar homicídios na rua.
O Nipper voltou ao caso.
Senhores, a vossa atenção, por favor.
Já vos disseram que vamos fazer uma importante investigação
a graves alegações de corrupção.
Na verdade, vamos mergulhar no esgoto
atrás dos Kray.
Se alguém tiver objecções,
venha falar comigo.
Vês aquele poste de iluminação?
Era conhecido por ser um lugar seguro durante a guerra.
Quem corresse até lá,
sabia que podia chegar ao abrigo contra ataques aéreos
antes de as bombas começarem a cair.
Uma noite, eu e o Ron ficámos ali quietos a ver.
Vimos a casa dos Stanton a ir pelos ares com eles lá dentro.
É incrível que tenham sobrevivido.
Sim, especialmente o Ron.
Sempre que apareciam sarilhos, ele ficava para trás.
Ele está metido num grande sarilho, se as histórias forem verdade.
Ouvi-as na rua, Reggie.
Isto envolve a minha família e não me contaste.
Pois, enfim... Não quis que te preocupasses.
Não me preocupo com o Ron. O que tencionas fazer?
- Não vou deixar que vá preso, certo? - Porquê?
Porquê?
Porque é meu irmão, é por isso.
- Continuará a ser teu irmão na prisão. - Não.
Não, o lugar dele é aqui. É connosco.
É junto de ti, de mim e da família. É este o lar dele.
Eu cuido do Ronnie desde que éramos miúdos.
- É assim que as coisas são. - Podes cuidar dele na prisão.
E o lugar dele não é aqui, sabes isso.
Pois...
Pois, tu não compreendes mesmo.
- Sim, compreendo. - Não compreendes.
Disseste-me uma vez que não deves nada ao mundo. Também não deves nada ao Ron.
É através da minha lealdade ao meu irmão que me meço como homem, percebes?
E a tua lealdade para comigo, não mede nada?
Desculpa, o que se passa com os teus olhos?
Tomaste alguma coisa?
Voltaste a tomar comprimidos?
É isso? Deixa ver.
- Não, para! - Olha só...
Credo, Frances. Quantos andas a tomar?
Não admira que não digas nada com sentido. Estás agarrada aos comprimidos.
- Por causa de quem? - Que estás agarrada?
Deixa-me ver se entendo. Estás a dizer
que, para sermos livres, temos de ficar sozinhos?
Bestial, Frances.
Alinho nisso.
- Ouve, fala com a empregada do bar. - Sim?
Quando alinharem os suspeitos à frente dela,
diz-lhe para apontar para o Ron e dizer: Foi ele.
Foi o chapeleiro louco que o matou. Está bem?
Aonde vais?
Para casa.
E a minha mãe?
A tua mãe que se foda!
- Não tenha pressa. - Não.
O homem que matou o Cornell não está aqui.
Tem a certeza?
Sim.
Sim, tenho a certeza.
Por favor, alguém pode levar-me a casa?
Minha senhora...
Juro por Deus.
Cheirou-me a algo. Não sabia o que era.
Houve uns olhares estranhos no tribunal e percebi que foi o juiz.
Tresandava.
Estou certo ou estou errado?
- Estou errado, Reg? - Não, não.
Só mostra que alguém pode ter má fama,
mas, quando se chama Kray, pode retaliar.
Muito bem, Ron.
- Foi feita justiça. - Mea culpa.
Bem-vindo a casa.
É a disciplina.
- Sente-se, Vi. - Não.
- Tem de se sentar. - Dêem-lhe uma bolacha cor-de-rosa.
Alguém tem de as comer.
O que lhe disseste?
Só disse: Talvez devas pensar nos teus filhos.
Quem me dera poder fazer-te desaparecer.
Boa sorte com isso, Frances.
Boa sorte com essa porra.
Está a chover a potes.
Que porra está ela a fazer?
Surpreende-me que algumas pessoas
ainda consigam sobreviver nos dias de hoje.
Até logo, Albie.
Estás bem?
Sim, podes ir.
Estás bem? Pareces estar com dificuldades.
Ajuda-me!
Ajudo-te?
Qual é a ideia?
Ajuda-me a pôr a capota!
- Não sei se posso ajudar-te. - Por favor, vai estragar-se todo.
Não posso, sou dono de clubes.
Percebes? Sei escolher um modelo bonito, numa cor bonita...
- Podes ajudar-me? - ...mas não sei fazer muito mais.
Não sou mecânico, pois não? Sou mais tipo gangster, não sou? Não é?
- Por favor, ajuda-me. - Por favor, ajudo-te?
Por favor.
Por favor, Reggie.
Vamos lá ajudar-te, então. Vamos lá.
Que tal?
A mim, parece-me estar toda fodida.
Por falar nisso...
estás com um aspecto de merda.
Pois...
Que estás a fazer?
Reggie, para! Para!
Reggie!
- Por favor, para. - Paro com quê?
Reggie, por favor, para. Por favor, para.
- Paro com quê? - Por favor, não.
Por favor! Não!
Para!
Aonde vais?
Vou deixar o Reggie.
É pena, ele vai ficar muito abalado.
Por favor, sai-me da frente.
A menos que prefiras que fique.
Vão lá para cima, rapazes. Vão.
Queres que te ajude com as malas?
- Não, obrigada. - Não sejas parva.
Olha para o teu tamanho e para o meu. Anda lá.
Anda.
Sabes, Frances, às vezes, para alcançarmos a grandeza,
temos de cortar um pedacinho de nós,
por mais que doa, para crescermos, para avançarmos.
É preciso coragem e admiro isso.
Para ser sincero, acho que sais mesmo a tempo.
- Achas? - Sim, sem dúvida.
Há tanta gente que sabe tanto sobre nós.
Tu não, claro.
A maioria das pessoas odeia-nos.
Mais tarde ou mais cedo, alguém vai falar e pronto, será o fim.
Isso não seria assim tão mau, pois não?
Acho que Deus devia ser mais brando connosco, não?
Sim, de certeza que será.
Isso é... É totalmente despropositado.
Não foi assim que fomos criados, de todo.
Tenho de ir.
Pois, claro que tens.
Escuta, Frances...
Ambos o amamos, certo?
Ambos nos esforçámos.
Portanto, teremos de ver o que acontece quando lá chegarmos.
Onde?
Ao céu.
Adeus, Ron.
Adeus, Frances.
Ouve...
Sempre gostei de ti...
Frances. Sempre gostei.
Porque tens a capacidade de ver o futuro.
Tens mesmo.
E eu também tenho.
Adeus.
Viva, Reggie.
Como estás?
Estás bem, Frank?
- Há quanto tempo. - Sim. Tenho andado atinado.
- Sim? - Sim.
Isso é bom, não?
É bom.
Posso ajudar-te?
A Frances está cá?
É só porque
passei as últimas semanas junto à casa dos teus pais
e eles não me disseram que ela se tinha ido embora.
Então, tenho estado debaixo da janela dela tipo palerma.
- Sim, ela está aqui. - Eu sei.
Reggie, eu...
Que é?
Não a vejo assim há muito tempo.
Está frágil.
Certo. Vai lá dizer à Frances para vir cá fora. Porque tive de vir...
- Vai lá chamá-la. - Não vou deixar que ela fale contigo.
- Deixa-te de tretas. - Não faças uma cena.
- Frank, não há problema. - Volta para dentro. Que estás a fazer?
Não há problema.
Olá, Reggie.
Olá, Frances.
Tens um minuto?
Vamos conversar um pouco.
- Não há problema. - Tens a certeza?
Vai lá para dentro pôr a chaleira ao lume.
Frankie, volta para casa.
Estou em casa.
Pelo menos, até encontrar outro sítio.
Não posso ir viver com a minha mãe.
Que posso fazer para que mudes de ideias?
Nada.
Mas mudei de ideias quanto a uma coisa.
O quê?
Quero que te lembres de mim.
Sempre.
Que existi, que em tempos caminhei ao teu lado.
Que conversa é essa?
Frankie, por favor...
Sempre imaginei...
Achei que íamos ter um ou dois filhos.
Porquê? Para poderes usá-los para me ameaçares?
Não.
Porque ainda te amo.
Não. Acho que isso é apenas algo que dizes por lealdade
- a algo que nem chegou a existir. - Isso não é verdade.
Amar-te é a única coisa que me mantém inteiro.
Sabes, eu...
sonhei que podíamos viver fora do sítio para que estávamos destinados.
Mas és um gangster e adoras sê-lo.
Não.
Não, Frances, ouve...
Por favor, deixa-me reparar todo o sofrimento
e dor que te causei, por favor.
Por favor.
Deixa-me levar-te a algum sítio.
- A algum sítio? - Sim.
A qualquer sítio. Onde quiseres.
Só nós os dois, para podermos estar juntos.
Podia ser como uma segunda lua-de-mel.
Ou não. Só para que saibas que posso mudar.
Na verdade, já o fiz. Eu mudei.
Só estou a dizer
que o centro do mundo pode ser onde tu quiseres.
Em qualquer sítio.
Ibiza.
Quem?
Ibiza.
Vamos até lá, gosto do som da palavra.
Pois. Também gosto do som da palavra.
Queres...? Vamos a Ibiza?
Vou comprar os bilhetes hoje. Vou reservá-los hoje.
Deus não nos pergunta se aceitamos esta vida.
Não temos escolha.
A vida é-nos imposta.
A única escolha é a forma como a vivemos.
Ou não.
Isso também é uma escolha.
Uma chávena de chá pode resolver qualquer coisa.
Uma indisposição? Chá.
Deixámos o nosso marido? A resposta é um chá.
Frances? Raios partam. O que foste fazer?
Frances!
Caso tenham pensado: Pelo menos, a Frances sobreviveu.
Senão, não estaria a contar-nos esta história.
Bem, agora já sabem.
Mas eu estava finalmente livre.
Deus deu-me finalmente algum sossego.
Onde é que ela está?
No quarto.
Nessa tarde, o Reggie beberia até ficar inconsciente.
Afinal, o que se pode fazer
quando a única pessoa que alguma vez nos tocou desaparece?
Uma chávena de chá?
Não me parece.
Um chapéu grande.
Senta-te.
Não fiques para aí de pé como um poste de luz.
Chega-te para lá.
Escocês, o que nos falta?
Uma garrafa. Vai buscar.
- Vai lá. - É para já...
- Querias falar comigo? - Sim, quero.
Quero que me mates uma pessoa.
Vou dar-te £1.000.
Leslie...
Estão aí £500.
É metade. Certo?
Recebes o resto depois de fazeres o serviço.
Podes contar, está aí todo.
E podes metê-lo no teu bolsinho.
É para ti.
Vá, mete-o na porra do bolso.
Sabemos que não tens dinheiro nenhum.
Não sejas parvo.
Quem é?
Mãe, espera aqui.
- Para, mãe! - Tu mataste-a!
Mataste a minha filha, seu sacana!
Mataste-a.
Mãe, vamos.
Ela não ressuscitará por gastares £100 por semana em flores!
Assassino!
Vais arder no inferno,
Reggie Kray!
McVitie, o que fazes aqui?
Tenho uma mensagem para ti.
Do Ron.
Foda-se!
Peço um advogado ou já tratou disso?
Quero que garantam a segurança da minha mulher e filhos.
O Payne.
Ele deu-lhes tudo.
Nomes.
Datas. Horas.
Documentos.
Tudo.
Eles somaram dois mais dois...
Deram protecção a uma dúzia de testemunhas.
O Nipper...
Sim? Que tem o Nipper?
A empregada do bar.
Ele voltou a chamar a empregada do bar.
Ela ainda não saiu de lá.
Onde está o Ron?
Sim...
Esta é das minhas.
Sim, adoro esta música.
É a tua favorita.
Vai à merda, seu piegas.
Que é?
Ele continua. Continua a falar naquilo. Ian!
- Que foi? - Não puxes por ele.
O quê?
- Vai à merda. - Cala-te lá.
Anima-te, bailarino.
Estamos quase no Natal.
Por que não danças um pouco?
Qual é o sentido de vires a uma festa destas,
se não te divertes?
Estou à espera do Jack Chapéu.
Certo. O que é que ele fez?
Andou pelos clubes de caçadeira em punho, outra vez?
Achaste que matar o Leslie Payne ia ajudar-nos em quê?
O que eu acho?
Ouviste-me.
Caso não tenhas dado por isso,
não tenho de te prestar contas, meu querido.
Aqui está ele. Anda, Ron. Mostra-nos como se faz.
Mexo bem.
Olá. Onde estão as gajas?
É o Jack Chapéu.
Sr. Bender, como estás? Prazer em ver-te.
- Esther? - Jackie.
Não devia ter-te deixado. Foi um grande erro.
Vou buscar uma bebida.
E depois volto e digo-te porque é que não devia ter-te deixado.
Prometo.
Leslie, querido. Estás bom?
Ron.
Teddy.
Aí está, Ron, olha. O Jack chegou.
O que se conta, minhas flores?
Toma, Jack. Um cigarro.
Deixei de fumar enquanto descia as escadas...
Há algum problema, Reg?
Sim.
Sim, o problema és tu.
O Leslie Payne?
Que porra te passou pela cabeça?
Deste cabo de tudo.
- Não sei do que estás a falar. - Não me mintas!
- Não aceito ser tratado assim. - Como queres ser tratado?
- Ron? - Cala-te.
- Ele não vai ajudar-te, pois não? - Estás passadinho de todo.
Não te vingues em mim pelo que aconteceu à Frances.
Desculpa, o que disseste?
Não tenho culpa de a Frances se ter matado.
- Nunca lhe vendi comprimidos. - Foda-se.
Deves estar a gozar. Estás a gozar?
Reggie...
Vá, dá-lhe um tiro.
Repete isso. Vá lá.
Reggie...
Repete o nome dela.
Atreve-te.
Frances.
Por que fizeste isto?
Porque não posso matar-te.
Por mais que queira fazê-lo.
Reggie?
Reggie? Reggie?
Reg, olha para mim.
Que porra se passa contigo?
Matas um tipo numa sala cheia de gente.
Estás maluco, porra?
Hã?
"Hã", o quê?
O Reggie disse uma vez:
O centro do mundo pode ser onde tu quiseres.
Até aqui, no East End de Londres.
O mundo é muito parecido com Londres.
Não é bom, não é mau. É, simplesmente.
Não há moralidade nem desonra, apenas o nosso pequeno código.
Até a nossa corrida terminar.
Até ao fim.
Até sermos apenas fantasmas
das pessoas que em tempos julgámos ser.
O Reggie passou 33 anos na prisão pela morte do Jack McVitie.
Durante todos esses anos, até ao fim,
andou sempre com dois bilhetes de avião.
O Reggie, o meu príncipe.
Afinal, sempre era suposto irmos a lbiza.
Reggie Kray foi libertado da prisão por motivos humanitários
oito semanas antes da sua morte por cancro, a 1 de Outubro de 2000.
Tinha 66 anos.
Ronald Kray foi considerado culpado pela morte de George Cornell.
Foi reconfirmado como doente mental
e permaneceu no Hospital Psiquiátrico de Broadmoor
até à sua morte por ataque cardíaco, a 17 de Março de 1995.
Ripadas por: n0Te
LENDAS DO CRIME
Tradução NOS Audiovisuais por Gonçalo Sousa