Há pessoas entre nós
dotadas de uma memória perfeita de todas as suas vidas passadas.
Chamam-se a si próprios Infinitos.
I N F I N I T O
Entre os Infinitos, dois grupos disputam o poder.
De um lado os Crentes,
dedicados a utilizar os seus conhecimentos
para a protecção e crescimento de toda a humanidade.
Contra eles estão os Niilistas,
que vêem este poder como uma maldição.
As novas tecnologias deram aos Niilistas
uma oportunidade de acabar com toda a vida da Terra.
E a corrida está a decorrer pelo seu controlo.
CIDADE DO MÉXICO A ÚLTIMA VIDA
Treadway, diz-me que o tens.
Sim, tenho-o. Eu tenho-o.
Posso atrasar um pouco. Vou agora ter contigo.
Entendido.
Disparem.
Treadway, estás bem?
Não podemos deixá-los recuperar o Ovo.
Não posso acreditar que o Bathurst fosse tão longe.
Não é o homem que nos lembramos.
Merda.
Abel. Vou apanhar um atalho. Vai ter comigo à auto-estrada.
Bloquearam-na.
- Vai para a base da grua. - Treadway, ouve.
Não subas essa ponte.
Treadway?
Abel, ouve-me.
Se eu falhar, olha dentro.
Não sei que milagre pensas que vais conseguir,
mas há um espaço de 45 metros à tua frente.
Qual é o plano dele?
Leona. Por favor.
Leona, acorda. Acorda.
Vou encontrar-te no Início.
Amo-te.
Já alguma vez tiveste um sonho tão real
que te pareceu uma memória?
Alguma vez te viste ao espelho e isso foi uma surpresa?
Como se esperasses ver a cara de outra pessoa
a olhar para ti.
Todas estas pessoas
vão a algum lado, todas a fazer alguma coisa.
Mas a que se soma tudo isto?
Talvez se eu soubesse a resposta,
todas as pequenas coisas se encaixariam.
Podiam fazer sentido.
NOVA IORQUE ESTA VIDA
Evan. Mesmo a tempo.
Prazer em vê-la. Como está?
- Algum problema em chegar aqui? - Não. Não, de todo.
Está bem.
Terceira entrevista esta semana.
- Aqui está ele. - Olá, senhores.
Como está?
- Prazer em conhecê-lo. - Evan, prazer em conhecê-lo.
Muito obrigado pelo seu tempo. Aprecio muito.
- Belo lugar que tem aqui. - Obrigado.
Absolutamente deslumbrante.
Tenho apenas algumas perguntas, se não se importa.
Sim, claro.
Há alguns pontos de interrogação no seu passado.
Reconheço isso.
A sua cara é a primeira que as pessoas vêem
quando entram no meu restaurante.
E seriam cumprimentadas com um sorriso.
Já tive alguns problemas no passado.
Fiz uma pesquisa completa sobre si, Sr. Mccauley.
Falei com alguns dos seus antigos patrões.
E sabe uma? Todos disseram a mesma coisa.
Estou interessado em ouvir o que eles tinham a dizer.
Dizem que é fantástico!
Dizem que é esperto. É um tipo esperto.
Um tipo esperto bem aqui, não?
Isso é bom. Acho que consegui o emprego. Quando começo?
Fale-me do cliente que atacou.
Atacou uma empregada de mesa.
Vai daí, partiu-lhe o braço.
Parti. Não foi de propósito.
Desculpe, mas ele apalpou-lhe o rabo.
Pedi-lhe para sair educadamente.
Ele pôs-me as mãos em cima. Não apresentou queixa. Resolvido.
Saiu do turno em Locanda e nunca mais voltou?
Tinha um problema pessoal. Foi há seis anos.
Sim, o seu gerente disse-me que esteve internado.
Durante duas semanas.
Duas semanas. Melanie, só duas semanas.
Olhe. A minha luta com a doença mental faz parte do passado.
Não tive nem um tique no olho desde então.
Acho que passar pelo que passei só me tornou mais forte.
E estou 100% confiante na minha capacidade de gerir isto.
Obrigado por vir hoje, Evan.
Por favor. Olhe, eu sei o que parece.
Não tem de se preocupar com a minha doença.
- Prometo-lhe... - Entraremos em contacto.
Não, não entra.
Desculpe?
Conheço uma treta quando a ouço.
Sr. Mccauley, é claramente fantástico a lidar com conflitos.
Nem faz ideia.
Obrigado por ter vindo.
Mas tem razão. Acho que não vou precisar de lhe ligar.
Acha que conhece a minha história
só porque pesquisou
e fez uns telefonemas?
Conheci a sua quando lhe apertei a mão bem hidratada.
Obrigado pelo seu tempo.
Eu percebo. A sério.
Quem vai contratar um esquizofrénico com um historial de violência,
quando há candidatos por aí com registos limpos e brilhantes?
Mas o que me preocupa é que se não arranjar emprego,
não posso pagar a renda deste mês
A limpeza a seco deste fato não foi exactamente grátis.
E mais do que isso, tenho de arranjar algo rápido,
porque os medicamentos estão a acabar.
E se isso acontecer, as coisas ficam sérias.
Há coisas que apenas sabes como fazer?
Nunca ninguém te ensinou.
De alguma forma, cada passo do processo faz sentido.
Como se te estivesses a lembrar.
Não a aprender.
A sério, foste mesmo tu que fizeste essa merda, meu?
- Sim. - Fogo.
Ronny. Ronny!
- O Evan, meu. - Então.
Conforme pedido.
Ferro ao estilo Kimotsuki. Artesanal.
Única.
Fogo, sim.
Hattori Hanzo?
Fogo.
- Cum caraças. - Fixe.
Larga-me.
Agora, vamos pagar a este homem.
Ficas pedrado com esta merda?
Não. Clozapine. É um antipsicótico.
És pago com comprimidos?
O Evan aqui no "Ronny-cuidados".
Sim. Dr. Ronny.
Porque é que não os arranjas na Duane Reade?
Porque o Evan não quer falar com psiquiatras a cada duas semanas, certo?
Sim. O Evan não pode pagar 400 dólares por mês com receita.
Wikipédia.
- Qual é a capital do "Brakina Fatso"? - Sim.
É "Burkina Faso". Uagadugu. Dá-me os comprimidos, por favor.
Merda, meu. Esqueci-me de contar.
Inventaste isso.
Caramba, meu!
Não.
O rapaz sabe tudo. É um anormal.
Como é que sabes tanto?
Quem me dera saber. Deixa-me louco.
Dá-me os comprimidos, por favor.
Caramba, miúda. Olhas para o meu rapaz como se fosse um bife.
De que é feita a pólvora?
74% nitrato de potássio, 13% carvão vegetal.
- Está bem. - Impressionante, meu.
Disse olhos em mim.
Anda lá, Ronny.
Aí está, meu. Sessenta sacos.
São só 55.
A sério?
Quase lá.
O raio é que é. Eu vivo com isso.
Sessenta.
Queres a coisa verdadeira, certo? É isso aí.
Isso dobrou mais de 70 vezes. Aço tratado com carvão.
Tira as mãos de cima de mim.
É melhor que digas ao teu rapaz para aprender a contar.
O acordo são 60 sacos.
Sim? É tudo o que temos.
Se não gostares, podes voltar para Bellevue.
Tira a arma ao rapaz.
Quero testar esta merda.
De que é feita a pólvora?
Estica o braço.
Começa o espectáculo.
Estica o braço.
Levanta-te.
Põe aí o braço. É o pescoço ou o braço.
A escolha é tua.
Ronny. Não é um brinquedo, mano.
Mete-te na tua vida, Evan.
Vá lá, Ronny. Não tem piada.
Meu Deus! Os meus dedos!
Acho que funciona, não, Ronny?
Cortaste-me os dedos, meu!
Vais ficar bem. Querida, porque não vais para casa?
Estás a tripar, mano.
Estás feito, amigo. És um tolo morto.
Não sei, Ronny. Estás a falar com um tipo
que te compra medicamentos antipsicóticos.
Estou a sentir-me um pouco desequilibrado neste momento.
Talvez a melhor maneira de conseguir parar as vozes na minha cabeça
seja cortar a tua.
Achas que ajudava?
Não. Não lutem. Não disparem. É fixe.
Estamos bem, meu. Estamos bem. Está bem?
Imbecil. Dá-me os comprimidos. Já.
Ora aí está.
És louco, meu.
Se fosse louco, já te tinha cortado aos pedaços há muito tempo.
Dá-me os comprimidos.
Agora, ouve-me, Ronny. Não sou louco, está bem?
Sou apenas mal compreendido. Está bem?
- Socorro! - Leona!
A Polícia apanhou um Evan McCauley. Um negócio de droga que correu mal.
Os polícias encontraram uma espada com ele.
A lâmina foi feita por um processo
que não é usado desde Edo Japan.
E?
Afirma que ele próprio a forjou.
Outro corrector que virou um ferreiro da moda.
Um pouco de fé. Estás a ver isto, Nora?
- Treadway? - Precisamente.
Se nós sabemos, o Bathurst sabe.
Tem cuidado.
Obrigada, mãe.
POLÍCIA
Diga-nos quando tiver terminado, senhor.
Posso fazer a minha chamada?
É suposto fazer um telefonema.
Veste-se demasiado bem para ser detective da polícia, então...
Deve ser médico.
Nada?
Não reconheces nada?
Acho que me devia sentir magoado.
Lembras-te de... Syracuse?
Syracuse.
O cerco.
Segunda Guerra Púnica.
Onde nos conhecemos pela primeira vez.
Não é bem o passeio emocionante da Primeira Guerra Púnica,
mas, as sequelas são duras, não?
Desiludiste-me.
Junte-se ao clube.
Reparei...
que não o assinaste.
Mais uma vez...
artesanato como este...
não era preciso, pois não?
Fiz uma espada. Isso é crime?
Evan McCauley.
Diagnosticado com esquizofrenia aos 14 anos
depois de esculpir as palavras "Olha dentro"
no peito com um x-acto.
Choques eléctricos revelaram-se inúteis.
Mas estes...
não são maus.
- Doutor, posso... - Por favor. Vai em frente.
Aos 16 anos, tentativa de suicídio por acidente de automóvel,
necessitando de uma chapa de aço no crânio.
Passou o resto da sua primeira vida
a saltar entre hospitais psiquiátricos e casas de acolhimento.
Só lhe cortei alguns dedos.
Acho que não vou precisar de alegar insanidade neste caso, pois não, Doutor?
Estou curioso.
"Olhem dentro."
- Porquê estas palavras? - Porque não?
Qual destes... é teu?
Pode saltar o... seja lá o que isto for,
porque nada disto é meu.
Não devia ter isso aqui.
O que se passa aqui?
Agente.
O que raio se passa aqui?
Pega nisso.
O quê?
Pega nisso.
Paris.
1794.
A última refeição do Conde Anjou.
Bordeaux.
Não é uma má escolha para uma última refeição.
É teu?
Quem me dera saber do que está a falar, mas não sei o que dizer...
Jesus!
Sempre que disseres "não sei",
este gatilho é premido.
- É teu? - Não sei...
Está maluco?
- Estamos numa esquadra! Agente! - A sala é à prova de som!
Nem sequer ouvirão quando enfiar 250 gramas de chumbo no teu crânio.
- É teu? - Sim. Está bem, é meu.
Está feliz?
Jesus!
Mentir, não vai ajudar.
Sou só um tipo que estava no sítio errado à hora errada, é só!
Última oportunidade, Evan.
Isto... é... teu?
Eis o Treadway que conheço!
Pequeno truque que aprendi contigo.
Olá, velho amigo.
Entra!
- Segura-te. - Merda!
Vira!
Merda!
Vai! Vai!
Entrem!
- Segura-te. - Merd...
Cobre-te!
Estás à espera de quê? Anda, vamos!
- Vai pelo outro lado. - Fica com o volante.
- O quê? - Saiam do carro!
Sim, claro. Volante retráctil. Não há problema. É normal.
- Recua. - Dispara nesse filho da puta.
Mexam-se! Desimpeçam a rua!
Disparem no condutor!
Jesus Cristo!
Quem são eles?
É à prova de bala.
180 agora!
Não pares.
- Posso fazer-te um pergunta? - Sim, claro.
Quem raio és tu?
Sou a Nora Brightman.
Está bem. Mas quem é o tipo lá atrás?
Bathurst. Não o reconheceste?
Não, não o reconheci. Mas é evidente que o conheces.
Já o conheces há muito tempo.
Nunca o vi na minha vida. Dele, acho que me lembraria.
Não nesta vida, talvez.
Não. Talvez o tenha conhecido durante a Segunda Guerra Púnica?
Ou talvez na Revolução Francesa. Sou mau com datas.
- Lembras-te disso? - Não. Não da Revolução Francesa.
Já percebi. Agora estou a ver. Percebi.
- Percebeste? - Nada disto é real.
É uma quebra psicótica.
Vou acordar num hospital qualquer, a babar-me todo,
- enfiado no lítio. - É mais fácil acreditar nisso
do que a ideia de que o destino tenha algo mais reservado para ti?
Destino? De onde venho, temos contas a pagar e a renda.
- Ninguém tem tempo para o destino. - É uma pena.
Sei que tens andado à procura de respostas, Evan.
Mas não estás louco. Nunca foste.
Não, não estou louco. Estou só a delirar.
Alguma vez te sentiste atraído por sítios onde nunca estiveste?
Alguma vez viste uma foto de um lugar e sentes que já estiveste lá?
Sabes coisas não devias?
Apanhas as coisas rapidamente, quase como
se te estivesses a lembrar de habilidades, e não as aprendeste?
Já disse isto a uma dúzia de terapeutas.
Já fui analisado de todas as maneiras possíveis, centenas de vezes.
Não quer dizer nada.
Sonhas noutras línguas?
A esquizofrenia é isso. Pessoas diferentes, a mesma cabeça.
E se fosse a mesma pessoa, vidas diferentes?
- Estás a falar de reencarnação. - Sim.
Consegues forjar uma espada porque foste ferreiro.
Falas russo porque eras russo.
Detesto ter de te dizer isto.
É uma ideia reconfortante, almas a andarem de um corpo para o outro.
Mas é basicamente equivalente a "melhor sorte da próxima vez".
Nada mais do que isso.
- Sentes-te seguro, com esse cinismo? - Sinto, por acaso.
- E como é que funciona para ti? - No esquema geral das coisas?
Como uma grande imagem? Não muito bem.
Mas estou bem. Sobrevivo.
As visões que tiveste durante a vida, Evan, não são alucinações.
São memórias.
Estás a dizer que uma centena de médicos estavam errados?
Cinquenta medicamentos não funcionaram porque sou um ferreiro russo reencarnado?
Isto é real.
Eu sou real.
Sim? Não é uma versão da reencarnação de que já ouvi falar.
Budista, Hindu, Sikh.
Acreditam que cada vida começa com um novo começo.
As respostas que tens procurado durante toda a tua vida...
Tudo o que tens de fazer é entrar naquele avião.
Sabes o que me pergunto neste momento?
E se a coisa mais louca que já ouvi, e isso é uma merda maluca,
é na verdade a primeira coisa que faz sentido?
Não tenho de ir dar de comer ao gato, por isso, vamos lá.
Continua.
Partiram de um aeroporto privado.
Foi um voo não registado.
Ela chegou lá rapidamente.
Demasiado rápido.
A espada não estava no sistema há mais de algumas horas.
- Têm uma base aqui em Nova Iorque. - Quero que a encontrem.
Vai levar-nos ao Evan Mccauley.
Ele conduzir-nos-á ao Ovo.
Outra vez.
Deus, mostra-me a tua cara
Chamamo-nos Infinitos.
Menos de 500 almas à volta do globo,
todas nascidas com a capacidade de recordar as vidas passadas
e as capacidades que aprendemos em cada uma delas.
Existem dois grupos dentro dos Infinitos:
O Bathurst e os Niilistas, que só querem que o mundo acabe,
e nós... os Crentes.
E em que acreditamos?
Acreditamos que o nosso dom é uma responsabilidade.
Que nos cabe a nós deixar a humanidade
- melhor do que a encontramos. - Sim.
Acho que vou precisar destes.
Obrigado.
É um longo caminho desde a Avenida Arthur.
Fico sempre de boca aberta.
Chamamos-lhe o Centro.
Este é o lugar onde vais recuperar as tuas memórias, Evan.
Aterraremos em breve.
Reconheces alguma coisa?
Quase de certeza que me lembraria disto.
Era dedicado à pesquisa científica.
Antropologia e Linguística.
Todos nós usamos o que aprendemos.
Vida após vida para o progresso da Humanidade.
E o que é agora?
Quartel-general dos vencidos da guerra.
O Bathurst é o mestre de combate.
Centenas de existências.
Têm de estar preparados para tudo.
Ele é o maior predador do nosso mundo.
Outra vez.
Porque fazem vénia?
Eles esperam que sejas o Heinrich Treadway.
- Outra vez! - Reencarnado.
"Heinrich"?
Era um nome popular na década de 50.
Anos 50.
Óptimo para rock'n'roll, mas péssimo para nomes, acho eu.
Década de 1750.
O que sei que precisam assim tanto?
É por isso que estás aqui... para descobrir.
- Este é a sala do Treadway. - Estás a perguntar ou a dizer?
Devo mesmo ter feito asneira na minha última encarnação.
Porque dizes isso?
Já viste onde vivo nesta vida?
É o diário do Treadway nos Himalaias.
Esta era eu.
Quando eu era a Leona Warrick.
E este era o Treadway.
Dois dias depois dessa fotografia ter sido tirada,
o Treadway salvou-me a vida.
Há uma razão para teres escolhido esse livro.
Tudo isto me diz que foi o que ele fez.
Nada disto me diz quem ele era.
Aqui podemos estudar tudo e mais alguma coisa.
Espaço, tempo, escala. É tudo relevante.
Isso não parece grande coisa.
Bem-vindo à minha sandbox virtual.
- Chamo-me Garrick. - Olá.
A Garrick é a nossa chefe de tecnologia e investigação.
Ele não parece grande coisa.
Raios partam, é bom voltar a ver-te.
Também é um prazer conhecê-las.
Não te preocupes. Esta merda, só fica mais estranha.
Está bem.
Agora vamos começar.
Vem comigo.
Fica aí, por favor.
Está bem.
Este é o tipo da esquadra.
Bathurst. Ele e o Treadway já foram amigos.
Uma dúzia de existências. Guerras, paz.
Estiveram juntos nalguns dos maiores momentos da história da humanidade.
Depois o Bathurst perdeu a fé.
Nos últimos 300 anos, ele tem procurado uma saída.
Ele precisava de uma maneira de parar de reencarnar.
Ele quer que tudo acabe.
Foi por isso que ele fez isto.
O Ovo, concebido para matar todos os seres vivos da Terra.
Parece um pouco drástico.
Se não restar nada vivo,
não resta nada para reencarnar.
Ataca a vida na fonte, o ADN,
desenrolando o próprio tecido da existência.
Cada planta, cada animal, cada pessoa.
Mãe!
Jordan!
Estou a ir!
Como desligar um computador
quando um programa bloqueia.
Quando ele puxar essa ficha,
sete mil milhões de pessoas irão com ele.
Tudo o que mata acelera o processo.
Deus! Cum caraças, isso pareceu real!
Sem ti, nenhum de nós estaria aqui agora.
Do que estás a falar?
No último ciclo, atacaste o laboratório do Bathurst,
roubaste o Ovo, mataste o Einstein dele e todos os que o ajudaram a construir,
deixando-o sem forma de o recriar.
Levaste o segredo do paradeiro do Ovo para a tua sepultura.
O Bathurst passou esta existência à procura dele.
E está sempre mais perto de o encontrar a cada dia.
Foi por isso que te localizou em Nova Iorque.
Assim, entro no avião, recuperas todas as minhas memórias,
e salvo o mundo, certo? É isso?
É basicamente isto, não?
Eu disse-te que ia ficar estranho.
Então, e agora?
Dá-me boas notícias, Nora.
Bryan Porter.
O Treadway tinha um dom com o aço, não tinha?
Impecável. Os teus amigos da polícia de Nova Iorque
ficaram certamente impressionados com isso.
Infelizmente, as capacidades deles de encriptação são menos.
Levaram-nos directamente até ti.
Sabes que agora temos formas mais fáceis de fazer as coisas, certo?
Mais recentes...
quase nunca significa melhor.
Vamos descobrir a localização do Evan Mccauley.
Vamos forçar a sua encriptação.
Mas eu consideraria, uma cortesia,
se tu apenas,
acelerasses o processo.
Diz-nos onde ele está.
Está bem.
Eu sei onde ele está.
Claro que sei.
Sei exactamente onde está. Eu só...
Eu...
Às vezes tenho dificuldades,
com a minha memória.
Memória.
Lembro-me
de quando recolhias mel
nos campos de Marathon.
Só mais uma lembrança de como nada permanece igual.
Gostarias de algum?
Sabes o que é uma verdadeira tortura?
Ouvir-te?
A verdadeira tortura, não é a dor física,
é a estupidez humana.
Estar rodeado por ela, envolto nela.
Existência após existência.
Pessoas com os seus sorrisos idiotas!
Os seus prazeres irritantes!
A necessidade de aprovação!
As suas tentativas untuosas de serem amadas e validadas!
Estão a caminhar, a falar de obituários,
da última página de um jornal moribundo,
no fundo de uma gaiola de pássaros, no canto de uma sala imunda
de uma senhora dos gatos!
- E somos obrigados... - Nunca compreenderás...
- ...a viver no meio deles... - ...amizade, amor.
...interminavelmente.
- Esta é a verdadeira... - Continuas a não compreender a fé!
...definição de tortura.
Fé!
Fé.
Estou farto de fé.
Deus devia mostrar-me a sua face.
Mas obrigado, por me iluminares.
Guardaram o corpo dele?
É um filho da mãe sexy, não é?
Não. É um tipo morto dentro de água.
Esse é praticamente o meu pior pesadelo.
É uma matriz de ácido crotónico. Mantém as células vivas.
Isso torna a coisa muito melhor. Obrigado.
Estamos a tentar perceber a ciência por detrás daquilo que somos.
O Treadway acreditava que os humanos são capazes de muito mais do que imaginávamos.
É isto que me estás a dizer? Não vivo à altura do meu potencial?
Já ouvi esse discurso antes.
O Treadway ultrapassou limites que outros chamariam de paranormal, sobre-humano.
Ele consegue manipular a energia do mundo à sua volta.
Nem sei o que isso significa.
O que significa é que terás capacidades
para além de tudo o que alguma vez imaginaste.
Essas capacidades são muito profundas.
Abaixo do nível consciente.
Estou em baixo. Como é que as recuperamos?
Aqui, reeducamos a tua memória.
Combinamos o físico e o mental para desenvolver novas vias neurais.
São guardadas memórias em cada órgão...
de cada célula do teu corpo.
A regressão requere concentração que demora anos a desenvolver.
Isto é um atalho.
Chocamos a tua mente em sincronia com o sistema.
Está a funcionar.
Vejo um aumento de actividade em todos os seus centros de memória.
Anda.
- Esse não é o Treadway. - A sério?
Acabou de te bater.
O Treadway tinha-me matado.
Ela não estava a brincar sobre estarem em guerra.
Melhorar a condição humana.
Por vezes, fazes isso ao pintar o tecto de uma capela.
Sim. E, por vezes, deixas cair de um quilómetro de distância.
Não toques nisso.
Está bem, está bem.
Nunca vi uma arma assim.
Estamos a reverter a engenharia do Destronador do Bathurst.
Destronador? Meu, quem anda a inventar estes nomes?
Olha...
Não se consegue matar um Infinito. Mata-se o corpo, mas...
- E reencarnam? - Sim.
Isto implanta-se na cabeça
e puxa a consciência,
a alma, para um chip digital.
A alma fica presa num disco e quebra o ciclo.
Mais de 200 dos nossos irmãos e irmãs estão perdidos
neste purgatório digital.
Ficas cara a cara com isto...
O meu conselho? Encontra uma maneira de morrer à moda antiga.
Entra.
Posso dar uma vista de olhos?
Está à vontade.
Estas são todas tu, não são?
São pessoas que já fui.
Todas elas.
Isso é fixe. Pareces estar feliz.
Estava.
Quem é este tipo?
Naquela fotografia, ele era Abel.
Antes disso, outros nomes, outros rostos.
Mas a alma...
A alma sempre foi ele.
E então? Amaram-se um ao outro através de múltiplas vidas?
Estas são todos no mesmo sítio.
Angkor Wat. O que chamamos de Início.
Vou encontrar-te no Início.
Amo-te.
Quando um de nós se encontrava numa nova vida,
era para aqui que eu e o Abel íamos.
Estás reencarnada. Como saberias para onde ir?
A maioria de nós tem um despertar que começa jovem.
Começa com pequenas coisas, memórias,
sensações sobre um lugar, sonhos.
Pela puberdade,
a maioria dos Infinitos tem plena recordação.
Na altura em que me diagnosticaram esquizofrenia.
O que aconteceria se morresses jovem e fosses separada?
Para um Infinito...
a morte não é o fim, é como...
virar a página de um livro.
Próximo capítulo, a mesma história.
É de loucos.
Novas vidas, novos corpos, sempre reunidos no mesmo local.
Ele foi Detronado.
Ele está preso algures num computador.
Na minha última vida, recuperei as memórias
e percebi que ele tinha desaparecido.
Não são as minhas memórias que importam, Evan.
São as tuas.
Na tua última vida, no México...
Onde escondeste o Ovo?
Onde está o Ovo?
Onde é que está?
- Ele está a reagir. - Desliga isso.
Estás bem.
Respira.
- Tenho de me levantar. - Respira.
Kovic, verifica-lhe os sinais vitais.
O que aconteceu aí dentro, Evan? O que viste?
A tua rede neural disparou como o 4 de Julho.
Tenho visto isto toda a minha vida. Ainda não faz sentido.
Porque não se lembra de nada?
Entre o acidente de carro, o choque eléctrico
e a chapa de aço na cabeça, a sua mente fracturou-se.
Algo lá dentro não deixa fluir as memórias.
Não as consigo tirar. Receio que o Artesão seja a nossa última esperança.
Terá a sua reforma em breve.
Se já não a tem.
Centenas de existências,
e tudo se resume a estas poucas horas.
Se não o encontrarmos
antes de ele conseguir as suas memórias
perdemos o Ovo
para sempre.
As rodas continuam a girar
e nunca poderemos
escapar.
Vamos ao alvorecer.
Já lá vai algum tempo, Otto.
Ninguém me trata por esse nome, há muitas existências.
Olá, meu amor.
O que te aconteceu?
Eras tão bonito.
Tal como tu eras.
Não sentes falta
da agilidade
da vibração
ao estares confinada a isto?
Vês-me como algo partido. Eu não.
Tu és o incapacitado, Otto.
- Incapacitado pela tua cobardia. - Cobardia?
Não. Estou incapacitado pela minha memória.
Recuperam as vossas memórias ao longo dos anos. Eu não.
Recupero tudo à medida que o meu cérebro se forma. No útero.
Horas sem fim, dias, semanas, meses.
Não há espaço para mexer!
Nada para o meu cérebro fazer,
a não ser comer-se a si próprio.
Todas estas existências, a magnitude deste dom,
e não aprendeste nada.
Tenho de sair.
Tenho de o fazer parar.
Não o faças. Não lhe dês nada.
Onde está o Treadway?
Invadimos a praia da Normandia?
Nunca se sabe com o Artesão.
Vamos preparar-nos.
Cor fora, por favor.
Então, o Artesão é um jogador?
Não, é um hedonista.
Mentiras infinitas, oportunidades infinitas de devassidão.
Parece o meu tipo de homem.
Alexa, desliga a música.
Limpem-no e saiam daqui.
Agora operas tipos mortos?
Da Vinci costumava cortar cadáveres humanos
para que pudesse compreender melhor a forma humana.
Para mim, só penso nesse cérebro, querida.
Mas sabes isso muito bem.
Que belo arco craniano tens desta vez.
Podia examinar melhor se te arrancasse a cabeça do pescoço.
Tal como o Treadway me fez quando nos vimos pela última vez.
Tenta.
O Bathurst invadiu o Centro.
- Ele tem o Ovo? - Não.
Achas que estaríamos aqui se ele o tivesse?
Onde quer que esteja, ainda está na cabeça dele.
Treadway?
É o que dizem.
Esperem. Está bloqueado?
Ora, ora, ora, olhem para isto.
O teu disco rígido foi danificado,
o que significa que vamos ter de reiniciar a tua memória.
E, Heinrich, tenho de te dizer, vou gostar mesmo disto.
Vejam isto.
Estão todos familiarizados com a ideia de que quando morremos,
a nossa vida passa-nos à frente dos olhos, certo?
Esta máquina melhora essa experiência,
prolongando o vosso sentido do tempo,
permitindo restaurar ou reordenar tudo por dentro.
Este, este aqui é o mais perto
que se pode chegar de uma reinicialização mental total.
Estão a pensar em afogar-me?
Porque tenho uma coisa por afogamentos.
- Que é? - Não gosto!
Com que taxa de sucesso é que este tipo trabalha?
A confiança é... elevada.
Sim, e tu também, obviamente.
Está bem.
Gosto de ti desta vez. És mesmo engraçado.
Não leves a mal, mas normalmente és uma espécie de idiota.
- É verdade. - Sim, ela sabe.
Então, devo confiar neste tipo?
- Não confiava. - Primeiro,
ressinto-me com a rotulagem de género.
Segundo, podes confiar que partilhamos o mesmo objectivo.
A sério? Que é?
O Bathurst quer o quê, destruir todos os seres vivos da Terra?
Isso ia estragar uma grande festa que tenho aqui.
Este tipo está maluco.
Há uma razão para nunca me teres trazido aqui.
- Posso morrer ali dentro. - Sim.
Pode funcionar?
Pode.
Mas tens uma alternativa, Evan.
Não, não tenho alternativa.
Não posso deixar que mais ninguém se magoe
por causa do que está na minha cabeça.
Muito bem. Hora do salto de fé.
Vamos fazê-lo agora antes que mude de ideias.
Vamos lá. Liga a tua máquina.
Preparado para nadar?
Sim. Vai ser tão divertido!
Cala-te e liga-o.
...prolonga a tua noção do tempo.
Aconteça o que acontecer, não os deixes parar até estar feito.
Ele vai suster a respiração o máximo que puder, e depois...
O instinto básico toma conta.
Vinte e dois. É muito.
Vinte. Chega. E 18.
Meu Deus. Está a afogar-se.
A ideia é essa.
- Talvez o devêssemos tirar. - Ainda não. Mais dois minutos.
Abel, ouve-me. Se falhar...
Vamos lá.
- Nora... - Está a morrer.
Estamos perto. Nós estamos perto.
Não tem pulso!
Tira-o!
Vá lá! Anda lá.
Está bem. Está bem.
Sai do caminho.
Não!
Morreu.
Matámo-lo.
Se eu falhar, olha entro.
Evan, estás bem. Respira.
Sou o Treadway.
Se és o Treadway, responde a isto:
Sabes onde está o Ovo?
Sim.
- Sim? - Sim.
Olha dentro.
Treinámos para pensar nos corpos como irrelevantes, certo?
Certo.
Apenas invólucros destinados a serem descartados.
O Treadway sabia de um sítio
onde ninguém iria procurar.
Abel? Abel, ouve-me.
Se eu falhar, olha dentro.
Está no corpo dele.
De volta ao Centro.
Tem lá estado o tempo todo. Vamos.
Estou chocado por ter funcionado.
Sempre soube que eras tu. Por isso é que te deixei ganhar.
Deixaste-me?
Não sei a vocês,
mas dava-me jeito uma bebida.
Anda lá, não temos tempo para...
Bloquear segurança!
Fui atingido.
Estás bem?
Sigam-me.
Anda lá. Temos de ir.
Abrir elevador de emergência.
- Temos de ir. - Espera!
Estás maluco? Estão quase a entrar!
Não vamos fugir, está bem? Estou farto de fugir.
- Vou lutar com eles. - Aguenta-te, Trace.
Morreu.
Ela...
Malta, temos de ir já.
- Eu vou ficar. - O quê?
Ficamos aqui e lutamos.
- Estás a afundar como o Titanic. - Estou bem.
Se morreres aqui, quem pára o Bathurst?
Ele tem razão.
Faz valer a pena, dziecko.
Então empata-os algum tempo.
Abrir porta sala de armas.
Boa sorte.
Cuidado, senhor.
Vou ter.
Vamos levar o corpo do Treadway para a Escócia.
Muito bem.
Mantém-no vivo.
Vou fazer o melhor que posso, mas ele perdeu muito sangue.
As chaves estão no carro.
PROPRIEDADE BATHURST ESCÓCIA
Heinrich.
Bom juntares-te a nós.
Gostava que estivesses aqui para ver isto...
para compreenderes o teu...
O teu papel nisto.
O fim de todos os nossos debates.
O fim de todas as coisas.
Manda limpar e testar.
Garantir que é verdadeiro.
Então acabou?
Ainda não.
Nunca subestimes o Treadway.
Estás acordado.
Onde estou?
Disse a Nora que ficava contigo até acordares.
Estás no meu esconderijo.
- O que estás a fazer? - Estou a fazer a tua morfina!
Onde é que ela está?
Foi atrás do Bathurst.
Merda.
Não pode fazer isso sozinha. Nem pensar.
Então, meu?
Vais esvair-te em sangue antes de chegares ao complexo.
Se vamos ao fundo, vamos ao fundo juntos.
Acabei de te tratar, meu.
Deixa-me pôr-te a par da situação.
Se o Bathurst conseguir o que quer, estamos feitos.
Acabaram-se as segundas oportunidades.
Vou buscar o Ovo e matá-lo.
Ela disse-me que eras um de nós.
É óbvio que só dizes tretas.
O diagnóstico está feito. A bomba está pronta para o Ovo.
Eles que o carreguem no avião.
Anda cá, imbecil.
Achas que ele vai
deixar-nos fazer isto?
Não?
O fim de todas as coisas.
Vai.
- Vamos, vamos, vamos! - Subam! Vamos lá!
Vamos, vamos!
A largar em três, dois, um.
- Precisas de boleia? - Adorava uma.
- Estás bem? - Não. Não perguntes.
Viram aquilo?
Nora, estás bem?
Vamos.
Já te tenho.
Vou tirar-te daqui. Vamos.
Estás bem?
Merda.
Temos de te tirar daqui.
- Tubo bem se te mexeres? - Sim, tudo bem.
Está bem. Vamos.
- Tens de ir. - O Bathurst está a escapar.
Os discos rígidos dele estão aqui.
Tenho de os destruir e libertá-los.
Voltarei a ver-te.
Vamos aterrar em Glasgow dentro de 16 minutos, senhor.
Voa baixo.
Usa o TFR.
Meu Deus.
Vamos lá.
Eles estão todos aqui.
Todas as almas.
Temos de os libertar.
Nora. Nora.
Fica comigo, está bem? Estamos tão perto.
Vamos rebentar umas merdas.
Merda!
Perdemos o terceiro motor, senhor.
Vamos ter de aterrar o avião.
O que raio está a fazer? Senhor!
Por favor. Vai fazer cair o avião. Senhor!
É impossível.
Impossível.
Abriu a maldita escotilha, senhor.
Desiludes-me.
Não me reconheceste?
Acho que me devia sentir magoado.
Acidente de carro? Chapa de aço, lembras-te?
Treadway, não podes desactivar!
Está a acontecer!
Não!
DESACTIVADO
A morte não é o fim. Não para nós.
Talvez para nenhum de nós.
Um novo capítulo, a mesma história.
Posso levar-te lá para fora.
Nem penses.
Vou libertá-los.
Toma.
Vejo-te por aí.
Vou encontrar-te no Início.
Amo-te.
Pergunto-me...
O que é que o Evan McCauley me ensinou?
Se cada nova vida é uma oportunidade de te reconstruires,
uma oportunidade de seres o melhor possível...
Vão, vão, vão!
...porque é que nalguns devemos pegar em armas e voltar a lutar...
...enquanto outros descobrem novos começos?
Nora?
Esperança. Foi isso que aprendi.
Sim, nós caímos. Sim, nós falhamos.
Sim, às vezes estragamos tudo em que tocamos.
Mas cada momento da vida é ligado por uma crença
que as acções de amanhã,
da próxima semana, da próxima vida
somam a um bem maior,
algo maior do que tu mesmo.
E depois, bem...
as possibilidades são...
infinitas.
JACARTA, INDONÉSIA
Então...
quando o teu filho começar a fazer perguntas sobre o passado dele,
telefona-me.
O passado dele? Ele é só uma criança.
Ele disse que ele é só uma criança.
E a sua espada?
Essa espada não é minha.
É dele.
Artesão, porque demoraste tanto tempo?
Vemo-nos em breve, Treadway.
Legendas imfreemozart