"Bring em on", va? - Va?
Det är ju Humle och Dumle.
Fittor!
Det här var en förfärande och förkastig episod-
- som är helt oförenligt med Brittiska arméns normer.
Vi utreder alla anklagelser. Nästan alla soldater-
- uppträder korrekt, och gör ett kanonjobb för sitt land.
Jag tror och hoppas att Iraks folk ser-
- i och med åtalet, att vi inte tolererar-
- sånt beteende, inte i någon form.
Jag hoppas att vi lärt oss vår läxa, de skyldiga straffats-
- och en linje har dragits. Tack så mycket.
Res er.
Södra Irak - augusti 2003 OP TELIC 7
Tre månader efter invasionen. Britterna ska bevara freden i Basra.
Dessa människor är inte blattar eller svartskallar.
Deras land har befriats. Vi är här-
- för att se till att de kan njuta av sin nyvunna frihet.
Frihet börjar med respekt. Och för att travestera en viss överste-
- alla som dödar i onödan, eller begår övergrepp under ockupationen-
- kommer att bära Kains märke.
Vi ska hjälpa folk.
Vi har väntat i två timmar, var är bensinen?
Amerikanerna har tagit vår olja.
Lugna ner er.
- Vi vill ha vår bensin! - Talar ni engelska?
Ni håller ifrån oss vår bensin.
Var snäll och gå hem.
Hjälmar på, pojkar!
Backa! Varningskott!
Backa, pojkar!
Gå, gå, gå! Anropa basen för förstärkning.>
Charlie 3 zero, alpha. Förstärkning begärs.
Fortsätt till Leicester Square.
Vi lär bli mosade långt innan de kommer.
- Det börjar kännas lite nervöst.
Gå till tankarna, dra iväg slangarna.
- Iväg! - Häll ut deras kära bensin. >
Skämtar du? Allt lär explodera.
Bort från elden nu. Brassa på ordentligt.
Stick!
Shane? Jävlar.
Okej. Gå tillbaka med slangarna.
Det där var hög klass.
- Det var poker. - Den var bra.
Ni känner mig!
Jag hade sönder kameran nu.
- Lite farligt förut. - Vi borde skjuta dem, inte i luften.
- Fan, dåliga nyheter från hemma. - Vad då?
Daniel Bedingfield är etta på listan.
Är du dum eller nåt?
- Jag får i alla fall inte hudcancer. - Käft, din tjej.
Med solbränna frågar folk var man varit, och då säger man Irak.
Hoppas på mer historier än att jag solat.
Du var i Nordirland, Phil. Hur var det jämfört med Irak?
Kallare. Folk var inte lika angelägna att bli martyrer.
Min fru lämnade mig för en irländare. Protestant.
Hennes framtid var orange.
- Skrattar du åt mig? - Nej, mot det han sa.
Det är roligt när han säger det.
Det är inte roligt när du skrattar, din lille skit.
Nu skrattar du inte.
Oj, det är söndags-soldaten.
Är det jobbigt? Klibbar svetten?
Så var det vid bensinstationen.
Sirap är klibbigt. Är det därför du inte vill sola?
Så du inte smälter?
- Han börjar bli blå. - Vad är ditt nya namn?
Treacle (sirap).
Det räcker.
Jag är offret här.
Jag går och får lite terapi.
Är du okej?
- Gör honom inte sur. - Han behöver ingen ursäkt.
Vänd dig till mig om det går för långt.
Han har rätt om en sak. Treacle är ett jävla bra smeknamn.
- Är du okej? - Det är klart, jävla deltidskrigare.
Jag är lika mycket soldat som ni.
Med högre lön, och en tredjedel av träningen. Stick.
Quealy är en fitta. Och en jävla cockney.
Kalla mig aldrig Treacle, bara.
Nej, jag lovar.
Vägbomberna, IED:erna, kan se ut hur som helst, inklusive en sån här.
Tror ni mig inte, kolla på bilderna.
Nåt geni har lyckats plantera en radiostyrd bomb i en sån.
Så vänta er mer.
De är väl ironiska. Mer anti-västligt blir det inte.
Om en sprängs när man patrullerar, blir det döden på burk.
Ett dåligt skämt är aldrig fel.
Manchester United... Manchester United...
Typiska United-fans. 500 mil från Manchester. Skit!
Vi går med konfrontationsreglerna i fickan. Var är konfrontationen?
- När jag åker vill jag ha gjort nåt. - Vi är som oskulder på en fest.
Inte första gången.
Feta Alices fest, när vi tog studenten!
Hon skulle just suga av mig, när jag såg vårtorna på fingrarna.
För kräsen.
Lät du henne? För fan.
Jag intalade mig: "Det är valkar, inte vårtor. Hennes liv är hårt."
- Nej. - Tja, hon är bra på att suga kuk.
Jag tror det inte.
Din jävel. Hon var inte nån Mona Lisa, precis.
Coca Cola-burk, 50 meter!
Var är den, Mark?
Vore det en bomb skulle gatan vara tom.
Gott om Coca Cola-burkar i Basra. Bra att du är vaksam.
En runda till, pojkar.
De kallar honom bensinsmugglare. Hans är från Kuwait.
Det betyder ingenting.
De vill ha rättvisa.
Rättvisa? Vad för sorts rättvisa?
De vill att du skjuter honom.
Annars blir det upplopp.
- Grip honom, ta honom till vagnen. - De vill ha rättvisa.
Använd säck och handklovar, framför dem.
De kommer att bli väldigt arga.
- Det kommer fler. - Jag vet.
Jag anropar basen, om skiten funkar.
Vilken konstig skit.
De vill se blod, och det ska inte bli vårt.
- Vad menar ni? - Fixa honom en efter en.
- Ge honom lite stryk? - Ja.
- Då slipper vi nog upplopp. - Men han är ingen.
- Nån dum kuwaitier som hade otur. - Jag gör det om ni är för fega.
Jag är inte feg.
Gör det då.
Jag ska sparka skiten ur honom.
- Sätt fart, pojk. - Det kallas fredsbevarande.
Regeringen tror att denne man är källan till uppgifterna-
- att dossiern "sexats till". David Kelley, en ansedd expert...
- Vad är det? - Nån tjallare.
- Vad gör de andra? - Jo, Mark...
Gissa vem som gör ett nytt TV-program? Gail Porter var i Irak.
När det var min tur...
...så rörde jag honom inte.
- Varför inte? - Det var inte soldatarbete.
- Det var fred och säkerhet. - Det var skit.
Att ge en bunden kille stryk?
Det är inte att "neutralisera". Det är att vara en elak jävel.
Vad gjorde du då?
- Inget. - Kom igen.
Jag gav honom lite vatten...
Och skrek lite. Så de skulle tro att jag gjorde nåt.
- Hur så, vad gjorde du? - Jag behöll huvan på.
Så han var osynlig, liksom.
Och han kunde inte se mig heller.
Jag gav honom lite örfilar, bara.
Quealy gjorde den mesta skadan.
Säg inte till nån.
Det är mellan dig, mig, och kuwaitiern.
- Jag lär skjutas bakifrån. - Varför det?
Jag har bara skydd framifrån.
Ska du ha bakifrån också får du bli amerikan.
- Vad nu? - Vägspärr.
En har en pistol.
Vi får åka åt vänster. Säg till basen.
Säg till Noll att vi åker vänster till Waterloo.
Sporadisk eldgivning!
Fox!
Kom hit, Glyn.
Granat!
Ut ur fordonet!
Glyn!
Ut ur det jävla fordonet.
Ut. Släpp hjulet.
Shane?
Det är okej, kompis.
Det är okej.
De försöker döda oss, Shane.
- Vad tänker du göra? - Möta fienden, korpral.
Rätt så. Gör det.
Det är okej. Kolla på dem, inte mig.
Titta genom pipan, och döda dem.
Tottenham 2, Leeds 1.
Man City 1, Portsmouth 1.
Everton 3, Fulham 1.
Chelsea 2, Leicester 1.
Man City 2, Chelsea 1.
Jag fick två av dem, i alla fall.
Jag önskar jag dödat nån. Jag är en jävla soldat.
Och det är fortfarande krig.
Vi vet alla att de brändes bort av granaterna.
Kvarlevorna är inte där. Det är därför kistan är så lätt.
Men ni bär omkring tyngden av deras död på axlarna.
Och det är tio ton.
Kistorna är tunga för att vi miste dem.
Vi har skickat hem kistor förut.
Det viktiga är hur vi bär dem.
Som om de är fulla.
Vissa tror att om de angriper oss, kanske vi lämnar Irak tidigare.
De vet inte vad de pratar om. Alla de kommer att infångas.
Hälften av blattarna älskar Saddam, resten skyller allt på oss.
Nu begraver vi våra kamrater för att Blair slickar Bushs röv.
Fittan trodde det skulle bli lätt.
- Och hur såg extremisterna ut? - Som alla andra.
Från och med nu, i mina ögon-
- har varje civilist en granat gömd i sin bönematta.
Vissa tänker att de kan attackera oss där.
Mitt svar är "Bring 'em on." Vi har styrkan att hantera dem.
De som utförde anfallet kom från samma by.
Vi måste visa att vi inte finner oss i sånt.
Sök igenom byn, på ett kraftfullt sätt. Sänd en signal.
Sök igenom byn, och ta krafttag.
Ni förstår vad jag menar. Skicka en signal.
- De får en tuff rättvisa. - De får en hård rättvisa.
Vi har goda underrättelser. Kör hårt nu-
- hitta jävlarna som mördat Godfer och Glyn.
Har alla säckar och handklovar? Är ni redo? Sätt igång!
In! Kom igen!
Tre, fyra. Fem, sex.
Ner! Ner!
Det är inte ert hem!
- Halt! Annars skjuter jag. - Jag är oskyldig.
- Vad hände? - Han började springa.
Varför är ingen lokal polis med?
För att vi vill göra det ordentligt.
Korpral?
Okej. En pistol för mycket.
Vad fan gör han med så bra kikare? Är du fågelskådare?
- Förklara. - Pistolen är från jobbet.
- Kikaren plundrade han. - Så varför sprang han?
Sprang han utan anledning?
- Bort! - Han var rädd.
Rädd för vad då? Rädd för att åka dit?
Säg att jag griper honom.
Mitt tips om killen stämde. In i bilen med honom.
- En pistol, en massa pengar. - Är det olagligt?
Vem är du, deras alibi?
Han stal det. Och han visiterade henne, det är fel!
- Du är kanske muslim, men inte jag! - Kom.
- Ge mig dem. - Vi kan dela.
Du ska inte sabotera mitt uppdrag, din dumme jävel.
Vad är hans yrke?
- Han är en bagare. - Minsann.
Han tjänar mycket för att vara bagare.
Han säger att det inte angår dig.
Lyssna nu!
Säg att det blev min angelägenhet när min major dödades.
Bagare har inte såna summor, om han inte får dem för vapenköp.
- Rör på er. - Ta in honom i vagnen, nu.
Ni två, ge honom en säck.
Kom hit.
Håll tyst. Jävla hund, var tyst.
Ner med dig.
Fy fan. Du sköt en hund.
Vad gjorde du det för?
Jag trodde att den skulle anfalla.
Posera med Humle och Dumle.
- Vad väntar du på, Treacs? - Vänta, ta på säckarna.
- Vilken är Humle? - De är utbytbara.
Säg omelett nu. Omelett.
- Ge dem till militärpolisen imorgon. - Så fort de ids hämta dem.
Vi har vaktpass på en timme.
Det är rätt killar, väl?
Tja, vi har inte DNA eller skriftliga bevis.
De är huvudmisstänkta.
Om de inte var dem, så får de ändå skulden i morgon, om vi släpper dem.
Vi har två döda, ett tält fullt med blattar men vi ska bara vänta?
Förhöra är inte vårt jobb. Militärpolisen ska få dem-
- i samma skick som vi tog dem. Uppfattat?
- Uppfattat? - Ja, sir.
Dan före Saddam fyllde år sa han att 2 000 i Abu Ghraib skulle dö.
Jag läste det. Innan dagen var över. Officerarna sa att det inte gick.
Men han gjorde det. 15 timmar.
En kula per skalle istället för tre.
De hade ett stort jävla hål, och botten fälldes ner så här.
De slängde ner dem, så de kunde döda alla på en gång.
15 timmar, 2 000 män, det är en var 30:e sekund.
Vi ska respektera deras rättigheter.
Saddam gjorde aldrig det.
Professorer, nån vars barn sa nåt dumt...
Folk som irriterat nån partipamp, eller hade fel sorts jävla mustasch.
Elchocker.
Borra hål i folks händer.
Brännmärka ett X i folks pannor.
Slita ut folks tungor, naglar eller ögon.
Lägga dem i ett fat med syra.
Vi har sex av mördarna här, och vi ska inte ens förhöra dem?
- Kommer du? - Nej.
- Va? - Jag vill inte.
Vad är poängen?
Mark! Du kan inte bara gå iväg.
Du såg dem dö. Går du, är det som om du inte bryr dig.
Jag slog kuwaitiern för att jag fick ordern. Det här är frivilligt.
- Men det väntas av dig. - Du slog ju inte kuwaitiern.
Nu säger du att jag ska spöa de här?
Det är annorlunda. De här är rebeller.
De är jävla terrorister. Vi är i krig.
- De skjuter inte på oss nu. - Och?
Om du går, kommer ingen att lita på dig.
Ingen kommer att hjälpa dig i strid.
Ingen kommer att vaka över dig.
Nästa gång du patrullerar lär du dö, kompis.
Går du, blir det som att du deserterat.
- Sir. - Är ni uppe i varv?
Ja, sir.
Det är förståeligt.
Ska ni vara med? Bra pojkar.
- Går det bra, korpral? - Är jag Röda Korset?
Ta bort honom så fort som möjligt. Okej?
Bra jobbat, pojkar.
- Fader? - Hej, Mark.
Jag är inte religiös eller nåt...
Men jag tror det finns rätt och fel.
Godfer kallade det Kains märke.
Och ni har ju koll på sånt. Ni kan se det med perspektiv.
Det som hände igår?
Vad tycker ni?
Alla var ju upprörda...
Får jag förlåtelse, då?
Det här är ingen normal situation.
Lyssna på ditt eget samvete, Mark.
Vadå, jag är skyldig om jag är skuldmedveten?
Jag har har inte varit med om sånt här förut, varit i en krigszon.
Edens lustgård sägs finnas i Irak.
Vilket jävla skämt.
Saiyd Ahmed skulle överlämnas till militärpolisen med de andra.
Men han flydde. Korpralen var med om att fånga honom.
Han gjorde motstånd, och lät sig inte vårdas.
Han är i vårt sjukhus i Shaibah.
- Hur är han skadad? - Vi är inga läkare.
Okej.
Ni två... Eskortera dem härifrån.
Vad gör hon när hon får veta att han är i koma?
- Hon påminner mig om mamma. - Det kan hon väl inte?
De snackade bara skit och ljög. Han är en grönsak.
Vi får betala ut två miljoner dinarer till familjen.
Få killen att skriva under att han avstår från att anklaga oss.
Var tydligt att det inte betyder att vi erkänner nåt.
- Okej? - Ja, sir.
- Det var allt. - Sir.
Shane!
- Min baby. - Nell är din baby. Hur är det?
- Det är bra. - Vi har saknat dig.
Det är så roligt att ha dig tillbaka.
Du är solbränd. Du använde inte min kräm.
Man får kräm ändå.
Jag föreställde mig det här tusen gånger.
Jag föreställde mig nåt annat, Shelly...
- Välkommen tillbaka. - Hej, pappa.
Här är han! Tillbaka från Irak.
Det är på nyheterna ibland. Hemskt varmt, många öknar.
Befriat från den värste tyrannen sen Hitler. Låter det bekant?
Fan. Tjejer kastade sina BH:ar på en efter Falklandskriget.
- Ja, men vi vann det kriget. - Bär upp väskorna.
Skönt att ha dig tillbaka.
Hade ni riktiga duschar på lägret?
Ja. Det var ett av Republikanska gardets läger. De torterade folk där.
- Vad trevligt. - Här solbadar vi.
- Ni hade det bra. - Vi var lediga.
Det är ceremonin för Adam, Godfer och Glyn.
- Såg du honom dö? - Ja.
- Berätta. - Det är privat.
Även för mig?
Vi sökte igenom en by sen efter de som gjort det.
- Varför visar de tummarna? - Vi skojade bara.
Usch, det där är hemskt.
Vi var lite hårdhänta när vi kommit tillbaka.
- Ni är helt sjuka. - De är värre mot oss.
Försökte döda oss.
De var krigsfångar, så man måste visa vem som är chef.
- Varför har han en sko i munnen? - De tar ju av skorna i moskén.
Vi skojade till det igen.
- Tur att du lät mig veta, då. - Ja, men säg inget.
Till civilister.
Vad vi gjorde på semestern...
- Det var krig, Shel. - Nu har du gjort din plikt.
Nu är jag stjärnan i ditt liv igen.
- Middagen är färdig. - Ordnar bara rummet.
- Men dina popgrejer? - Och?
- Jag är för gammal för sån skit. - Dumheter.
Jag är 18, inte 10.
Det är väl svårt att vänja sig, att det gick så med major Godfer.
Och den där pojken.
Är det nåt annat?
Nej.
Det är väl mer än nog.
Så vi stannar vid en bensinstation...
Vi tänker att det blir upplopp. Och det är typ 200 av dem.
De spöade den här kuwaitiern.
De sa att han stulit bensin. Så om vi inte gick en efter en...
Och skipade lite rättvisa, skulle det blivit upplopp.
- Det var helt sjukt. Visst, Mark? - Ja.
- Vi går hem. - Jävlar, det är militärpolisen.
- Jag sa att jag vill gå hem. - Gör det då.
Vad fan är det med dig?
I tre månader skrev jag varje dag.
Shelley...jag berättade bara några historier.
Alla kommer tillbaka med sina historier.
Vi var ihop långt innan du blev soldat.
Jag har växt upp. Jag har sett allvarliga grejer.
Det är inte mitt fel om du en svartsjuk bitch.
- Inte här. - Var då? Där kanske?
- Vad gör du? - Väntar på dig.
Jag är bra på att vänta på dig.
Ett litet minne av mig!
Är det polisen?
Vänta nu. Anstötliga bilder? Man kunde tro han är pedofil.
- Det är bara troféfoton. - Soldater gör sånt.
Koncentrera er på pedofiler, inte nån som stridit för sitt land.
Vad är han skyldig till? Att handskas med fienden.
Var det bara du som tog dem?
Mitt namn kommer inte att nämnas väl?
För allt är ju hemligstämplat? Jag vill inte att hela världen ska höra.
Det är bara några fångar...
...man måste visa vem som är chef.
Ursäkta, är jag med i några bilder?
Jag trodde inte det.
Jag har väl rätt till en advokat?
Vi är inte i häkte. Det är ju ett gott tecken?
Säger du det så.
Om vi fortsätter att göra våra jobb bra, så ger det ett bra intryck.
Önskar att jag var dem.
Vad sa ni om mig?
- Vad sa ni? - Jag sa inget.
Jaså? Fortsätt så. Vet de inte, vet inte ni.
- Det är klart. - Hur kan man visa dem till tjejen?
- Jag var stolt. - Jaså? Hon var inte det.
Du skulle hållit det inom plutonen. Ingen bryr sig om oss.
Dör vi är det en notis, gör vi fel är det förstasidan.
Halva mitt ansikte är på ett foto.
Jag kan få medhjälp och underlåtelse att anmäla.
- Vad ska du göra? - Prata med befälhavaren.
- Vad händer? - Ni ställs inför krigsrätt.
Se där.
Nya krafter.
Vad menar han?
Jag lämnade dem övervakade.
Jag gick till sängs och lyssnade på min walkman.
När jag återvände blev jag förfärad.
Jag stoppade dem och gav dem en utskällning.
Om jag varit där hade inget hänt.
Ni är med på ett fotot.
Det var när jag kom.
Varför sa ni inget till överordnade?
Jag tyckte inte det var nödvändigt.
Deras skrik hördes av alla i lägret.
Utom de med en walkman.
Efter major Godfers död fick vi order-
- att skicka en signal. Hård rättvisa.
Så att rapportera övergrepp-
- kändes inte så relevant.
Okej. Ni har inte åtalats för nåt än. Ni får besked brevledes.
Hade du på din walkman, Rod?
- Jösses. - Hur länge har du suttit här?
- Runt en timme. - Då har du lång tid kvar.
Minns du när de gjorde så med mig?
Jag hanterar Gant själv. Men Gulliver och Tate får krigsrätt.
- Två meniga, och ingen mer? - Bara de kan identifieras.
Det gäller tortyr. Och Gant ljuger.
Han lär säga att hans befäl låtsades som inget.
Sir, jag accepterar mitt ansvar som befälhavande-
- men jag visste inget om det här. Annars hade jag utrett saken.
Ni kan inte straffa dem, men inte Gant.
Små regementen behöver duktiga män.
Han lär befordras. Han har fått medalj.
Förlorar vi honom skadar det moralen.
- Om vi visar att vi inte tolererar... - Genom att straffa två män.
Vi gör det som är bäst för regementet.
Bara de förklarar sig skyldiga då.
För om de är oskyldiga, vem är skyldig?
Där! Nell, har du talat med din bror?
Mamma!
Vad gjorde du?
Vilken sorts övergrepp? Vilken sorts jävla tortyr?
Sånt som gjorts mig. och andra killar, inget annat.
- Pennalism är inte tortyr. - Inte långt ifrån.
Tortyr är ett krigsbrott.
- Kan du gå nu? - Du brukade berätta allt för mig.
Mamma! Mamma!
Har du sett vad vi åtalas för?
Sexuella övergrepp. Som om vi är pedofiler eller nåt.
Som om jag gjort nåt bögigt med en blatte.
Jag kan inte erkänna det, för fan.
- Du då? - Vi är i tidningen.
De har våra namn, vår hemstad, ålder...
De har inte fotona.
Det kommer ut vid krigsrätten. Sen är vi knullade.
Om vi förklarar oss skyldiga, tror min advokat att vi kan bli kvar.
Hela världen kommer att se oss som avskum.
Men om...
Kan vi bara förklara oss skyldiga till sexuellt övergrepp?
De kanske dömer oss milt då.
Din dumma fitta! Jag försökte.
Jag försökte verkligen hålla det inne.
Du tog dina jävla bilder.
- Nu är det Kains märke.
Va?
En förbannelse.
Vi har blivit förbannade för det vi gjorde.
En smutsfläck.
- Hallå! - Grattis till befordran, sergeant.
Ingen krigsrätt för dig, då.
Kom hit.
- Jag gillar inte din ton, Treacle. - Han är bara lite stressad.
Det är era advokaters ansvar.
Du tänker väl inte göra nån överenskommelse?
- Vi tar vårt straff. Vi tjallar inte. - Rätt.
Min advokat säger att om vi erkänner allt-
- kanske jag får vara kvar i armén.
- Och det tror du? - Det är klart.
Det borde du tro. Bli civilist lär inte bli kul.
Se hur hans tjej svek honom. Regementet värdesätter lojalitet.
- Får jag fråga vad ert straff blev? - 28 dar utan lön, 400 punds böter.
Lycka till i rätten.
Bää!
Vet ni vad det är? Ett lamm. Ett litet lamm som offras.
Du är inte så oskyldig.
Jag har fått så konstiga vanor. Tvättar mig hela tiden.
Jag ser framför mig saker som hänt. Jag kan inte sova.
- Är du deprimerad? - Nej.
Jag känner mig lite tom bara.
Jag känner igen det här.
Gör du?
Du har kollat på Internet, va?
Kom igen. Du ska ställas inför krigsrätt.
Du tror de dömer mildare med en psykremiss.
- Inget gulfkrigs-syndrom, också? - Jag behöver hjälp!
Du har väl en advokat.
Jag tänker ändå inte sjukskriva dig.
Och Herren sade:
Vad har du gjort?
Din broders blod kallar på mig från jorden.
- Du är förbannad, från jorden. - Vet du hur illa ute du är?
Det handlar om Kains märke. Jag har lärt det utantill.
Du blir en flykting och får vandra runt jorden.
Du ska vara vakt, för fan.
Vad ska de göra? Åtala mig igen?
Titta på dig.
Vi är offerlamm, och du oroar dig över att vara en duktig vakt.
Vad ska du göra?
Ska du förhandla?
Ska du tjalla på alla?
Vad ska du göra, Mark?
Inget. Det är det jag har lärt mig.
Jag ska ta mitt straff som en man.
- Mark... - För jag förtjänar mitt straff.
Mark... Ta dig samman nu.
- Jag kan inte höra nåt blod. - Varför är du så där?
Jag ser dem skrika.
Jag ser dem varje gång jag blundar.
- Det är därför jag inte kan sova. - Mark...
Om jag bara ligger ner och hoppas...
Varför är du så här, upp med dig.
- Mark... - Jag ser skrikande män.
- Han vill bara få sjukskrivas. - Okej.
Jag säger att jag såg honom bli knäpp.
Tack, kompis.
Det här är inte någons fel. Ingen har gjort nåt fel.
Det är bäst om han är ur vägen.
Jag blir sjukskriven, mamma.
Får jag komma in?
Får jag komma hem?
- Jag kan inte säga vad jag gjorde. - Varför?
Jag kan inte säga det.
Det är en grej de pratar om i armén.
- som de kallar civilkurage.
Modet att inte utföra omoraliska order, och sen rapportera det.
- Så nån beordrade dig? - Nej, det är ingen order.
Det är vad som väntas av en. Nåt som man måste göra.
Poängen är att jag kunde ha vägrat att vara med-
- men jag hade inte civilkuraget.
För att ha civilkurage, måste man vara olojal.
Man måste bli en tjallare.
Och i armén, i regementet-
- är lojalitet bättre än civilkurage.
Det är så vi är. I alla bra regementen.
Men de sparkar ut dig.
Jag måste ta mitt straff, mamma.
Jag måste ta straffet för det jag har gjort.
Tjena.
Du är sjukskriven och så, en öl kanske är rätt medicin?
Inte ikväll, kompis.
Jag fick se vittnesmålet åklagaren fick från Gant.
Han vittnar mot oss.
Jag kan fan inte tro det.
- Vi kunde prata om det. - Shane?
Du vet hur det kom sand i allt i Basra?
Jag måste fått med mig det, för jag tvättar mig jämt.
Men det är inte sand.
Jag vet inte vad det är, men jag får inte bort det.
Vad pratar du om?
Mark?
Du orkade inte ens komma till hans begravning.
Kom ut - nu.
Vem tror du att du är, lille man?
Jag?
Jag vände ryggen till dig... Du gör mycket bakom ryggen på en.
Du vittnade mot dig.
Klart jag gör. Jag är en överlevare.
Så vad då? Så jag ska ta på mig-
- allt ansvar för det som hände?
Tänk på hur Godfrey och Glyn offrade sig för regementet.
Tänk på hur pojkarna ska minnas dem. Hur vill du bli hågkommen?
- Hur ska Mark bli hågkommen? - Som en som inte pallade trycket.
Men du kan det, Shane.
Jag vet att du kan det.
De där fångarna, vad hände dem?
- De släpptes. - Så de var oskyldiga?
- Bevisen räckte bara inte. - Så kikaren, och allt du...
Vi gjorde vad vi trodde var rätt.
Allt har gått åt helvete.
Hör du...
Lojalitet är allt du har kvar.
Förlora inte det.
Nej, Brenda, snälla...
Jag har ingen annan att tala med.
Alla började kalla honom Treacle. Nåt dumt öknamn.
Men jag sa alltid Mark.
Jag har gjort det sen vi var 12.
Enda gången jag stod emot grupptryck.
Jag hittade det här.
Det är hans dödsbrev.
Det skickar dem om han dödas.
Han dödades, av armén.
Hur har de varit mot dig?
De vill inget veta. Man ska dö för dem på ett visst sätt.
Ja.
- Inte på Marks sätt. - Man får inte visa att nåt är fel.
Nå, nu har han det.
Men inte jag.
- Gulliver. - Är du min eskort?
Ja, lustigt va?
- Vad var det du inte erkände? - Sexuellt övergrepp.
Så, avsked efter krigsrätt, och 18 månader i fängelse.
Men du har sagt att du inte är bög.
Och det blir en rättegång.
Res er.
Jag och Mark gick tillbaka till fångarna.
Två fångar eskorterades från toaletten till cellerna.
Så vi satte dem i cellerna.
Var har de varit?
De kissade på sig när de hörde vad som händer.
Det har varit en lång natt.
Det är ju Humle och Dumle!
Jösses.
Fittor!
Vem är du? Vem är du?
Vem är du?
Vem är du? Vem är du?
Inte så rebellisk nu, va? Terrorism? Jag ska visa dig terrorism.
Visa honom!
Så där!
- Ta din, Mark. - Ja, kom igen.
Nu ska ni pussas. Se så! Ni älskar varandra.
Kyss honom. Med tungan.
Du är en sjuk man, Gulliver.
Så...
Jag vet.
Så, fram med kuken!
Fram med den jävla kuken.
Din snuskige jävel!
- Nej, skit i det. - För att det är mot deras religion?
Det är därför vi ska göra det.
Du, sug på den, fattar du?
- Håll den. - Nej, för fan.
- Jag gör det om du är för feg. - Du är väl inte feg?
Gör det nån gång, då.
Snart ska du få se.
- Åh, fy fan! - Fy fan.
- Titta på det! - Det är irakisk porr.
Vi ställde honom upp, och drog ner byxorna.
Mark knuffade dit den andre fången...och tog ett foto.
Ett märkligt sätt att försvara sig mot åtal för sexuellt övergrepp.
- Det hade inget med sex att göra. - Kan jag be om en kort paus.
- Så min klient kan instruera mig. - Jag vill bara vittna.
- En till soldat kom. - Vad försiggår här då?
Ska vi ta dem till festen där nere?
Vi tog dem till korridorens slut-
- till ett stort rum.
Vicekorpral Quealy och några andra tog också foton.
Det var fyra andra fångar där.
Fy fan.
- Fy fan. - Vansinne.
Han gillar dig. Kyss honom.
Så där. Fortsätt. Ta för dig. Titta, han flörtar med dig.
Ta av säckarna, så de kan se.
Det var tio fler soldater där.
Vicekorpral Quealy tryckte ner en mans ansikte i skorpioner.
Din jävel.
Jag ber om ursäkt, men jag ser inte hur det här är relevant.
Fortsätt.
Stanna, jävla blatte!
Snälla, jag är oskyldig.
- Försökte fången fly? - Ja, sir.
- Ni får ta in honom då. - Ja, sir.
Underbart!
En fånge smiter från mig.
Och näst högste befälet i bataljonen ser det.
Du vill göra bort mig.
Jag har befälet.
Jag har befälet. Jag har befälet.
Jag har det jävla befälet!
Korporal Gant spårade ur.
Han sparkade fången i magen gång på gång.
Major Gilchrist visste vad som hände, och var på gång.
Ingen som inte var döv kunde undgått skriken.
Att major Gilchrist säger att han inte hörde nåt är löjeväckande.
Kan man inte skjuta med gevär, använd kamera.
Mark ville veta namnen efteråt.
Han måste veta vilka de var.
Hans mor hittade det här i hans rum.
Sayid Ahmed.
Abdullah Omar.
Våra offer.
Oskyldiga.
Jag tror att Mark alltid visste det.
Överste Hampton, kan vi få en kommentar?
Bär Gulliver på hela skuldbördan?
- Major Gilchrist utpekades. - Rättegången är över.
- Han är inte medskyldig? - Det vore skandal...
...med disciplinåtgärder på grund av en menig soldats anklagelser.
- Vad säger ni om krigsrätten? - Vilka mer var delaktiga?
Åker ni härifrån?
Halt!
Låt inte jävlarna störa dig, kompis.
Alla skenheliga civilister som ojar sig över vad du gjorde.
De demonstrerar när terroristerna gör nåt.
De skiter i vem som får fängelse. Jävla hycklare.
Översättning: David Weman Noble Text