Revolutionen har lämnat ett sår i Nya världen.
USA har åter förklarat krig mot britterna. Indianerna tvingas välja sida.
Trots att mohawkerna blir allt färre förblir de neutrala.
-Jag kan ge er hundra stycken. -Vad behöver vi dem till?
-Amerikanerna. -Vi har ju slutit ett fördrag.
Ja, men amerikanerna gör bälten av våra skinn.
-Är det vad han säger? -Kriget är en ursäkt för att ta er mark.
Min kung vill stärka sin vänskapskedja, inte ta er mark.
-Nej, han vill att vi dör. -Det gör ni redan!
Wentahawi, USA skalperade 87 mohawker förra månaden!
-Det var långt härifrån. -De har minst 20 man i sitt fort här.
Fler lär komma. Tro mig, ni måste stoppa dem.
Det går vårt folk aldrig med på.
-Vi kan fråga min farbror. -Han bor vid missionen när han jagar.
-Han kan få er att stötta kung George. -Din vite man bara pratar!
Jag har jagat med Calvin i över tre månader. Han vet att jag håller mitt ord.
Såna som Calvin lyssnar på alla som vill ha krig.
-Gör vi inget dödar amerikanerna oss! -Britten vill bara att du skyddar honom!
Och hålla er båda varma om natten!
Jag skulle aldrig göra Calvin eller er dotter illa.
-Hur långt har vi kommit? -Till halva whiskyn, ungefär.
Solen har gått upp. Calvin syns inte till.
Han kommer. Han gillar ju inte att sova ensam.
-Min mor förstår inte. -Hon är bara försiktig.
Hon är rädd.
Det finns ingen plats för det längre.
Jag kommer att sakna det här.
Varför ger du dig av då?
Min far är en betydelsefull man. Han har planer för mig.
Men jag kommer att sakna de här magiska träden.
Och mig och Calvin?
Ni måste avsluta det vi har påbörjat.
Jag tror på dig-och Calvin.
Jag kan inte dricka som du.
Det kan ingen.
Jag måste berätta en sak för dig.
Det kommer nån!
Calvin.
Vi måste ge oss av!
Jag dödade dem-allihop.
Det var bara en sista utväg, Calvin.
-Oak! Vart ska du?! -Det här är illa, Calvin!
-Amerikanerna måste stoppas! -Du låter som din mor!
Jag är inte som min mor!
Jag tänker slåss för att de onda andarna ger sig av, men det du gjorde var dumt!
-Nu måste vi tala om att vi är i krig. -De måste stötta mig.
-Annars hämtar vi din farbror. -Prata inte för min släkt.
-Inget kommer att hända dem, jag lovar. -Jag var tvungen, annars dödar de oss.
Min mor kommer att döda oss först.
Om inte din mor stöttar oss får vi tala med din farbror. Hur långt är det dit?
Oak?
Calvin?
Oak?
Skönt, va?
Hallå där, min vän! Jag heter Myles. Myles Quincy Holt.
Det var inte meningen att skrämmas.
Har du nåt namn?
-Joshua. -Joshua?
Vad sjutton gör du här ute, Joshua?
Det här är ju indianmark.
Jag bor här.
Det var som sjutton... En vit man som bor här ute.
-Är du inte rädd att bli skalperad? -Det är den vite mannen som skalperar.
Ja, det är sant...
Du känner möjligtvis inte George McFeely uppe i Fort Niagara?
-Han lär ha skalperat 30 indianer. -Våra vägar har aldrig mötts.
Jag och mina medsoldater letar efter en indian.
Du har inte sett nån springa åt det här hållet, Joshua?
Nej.
-Hur många är ni? -Vi är bara två.
-Du sa "medsoldater". -Nej.
Det tror jag inte.
Är det bara ni två?!
Javisst, min vän.
-Jag måste ge mig av. -Det där är bara pappa. Han räknas inte.
-Vi är alla amerikaner. -Be din far stanna där!
Pappa, du gör visst vår nye vän lite nervös.
-Överste Charles Hawkes, tack. -Hur många är ni?!
Det förvånar mig-
-att en man av ditt ursprung siktar på sina egna.
Jag är medveten om att lojaliteter har satts på prov på sistone-
-men under inga omständigheter kan en man sikta på sina egna kamrater.
Jag har dödat britter i åratal. Den här grabben är en rödrock.
Omöjligt, översten. Rödrockar färdas inte ensamma.
Du är väl inte ensam, Joshua?
-Han färdas med indianer! -Låt bli!
Skjut honom!
De är där borta!
-Vi måste sticka! -Jag har honom nästan!
Ducka!
Här borta.
-Hör du mig? -Ja, vartenda rödskinn kan höra dig!
-Ser du nåt? -Nej, de måste ha gått åt andra hållet.
Oak...
-De var spanare. Resten kommer. -Hur? Jag dödade dem ju.
Inte alla. Varför handlar du utan att tänka?
Hur långt är det till långhuset?
Missionen... Vi måste skynda oss.
Mor...
-Mor! -Min dotter!
Wentahawi.
Calvin har gjort nåt bra. Han har...
-Det här är ditt fel! -Du måste prata med ditt folk!
De har gett sig av!
De har gömt sig. Din far har följt röken hela morgonen.
-Vårt folk vägrar kriga! -Vi hämtar min farbror och mina kusiner.
Det är för sent! Mohawkerna kan inte förbli neutrala. Om ni inte slåss, dör ni!
Ingen borde behöva dö en så vacker dag.
Jag kommer med fredliga avsikter.
Se bara...
Vad gör du så långt hemifrån?
Ett stort brott begicks i dag mot amerikanerna.
-Barnen har inget med det att göra! -Varför är grabben då täckt av sot?
-Stå still! -Fred!
Presidenten vill veta om mohawkerna fortfarande är honom trogna.
Hej, Joshua!
På grund av det han gjorde i går måste vi ta grabben till Fort George.
-Han kommer att få en rättvis rättegång. -Jag vägrar bli nåns fånge!
Det här är ingen inbjudan.
-Gör dig redo. -Nej.
Yancy, säg åt dem att de bryter mot Förenta staternas lag!
Så här uppför sig inte lydiga barn!
-Jag ska släpa grabben till Fort George! -Ingen blodspillan, kapten!
-Jag ifrågasätter er ledning, översten. -Myteri!
Hämta din farbror!
Eld upphör! Eld...
Var är Yancy?!
Yancy! Vi behöver ingen tolk längre. Du är soldat nu, så uppför dig som en!
-Jag är ledsen, kapten. -"Översten." Jag blev just befordrad.
-De är nära. -Åt vilket håll ligger missionen?
Uppåt floden, därifrån vi kom. 16 kilometer bort.
Vi kan inte vända tillbaka.
Följ berget upp till floden. Jag vänder tillbaka och leder bort dem.
Det finns bara en utväg.
Jag ska se till att inget händer oss.
Ni två är min familj.
De tänker döda dig nu.
Nu har jag dig!
-Beal, nu ger vi oss av! -Jag gillar inte det här, kapten.
-"Översten." -Vi måste tillbaka innan vi dör allihop.
Vi följer efter fienden så fort vi kan.
Mina herrar, vi befinner oss i en dal, omgiven av en bergskam.
Kräken har begränsade möjligheter: I norr finns en flod, i öster råder krig.
De är på väg västerut, precis som vi.
Jag håller med Beal. Fort George blir bäst.
-Du har ingen talan. -Vi befinner oss på mohawkernas mark.
-Det här är Amerikas förenta stater. -Då röstar vi!
-Håll tyst! -Jag röstar på Fort George.
Mina herrar, ni känner mig-
-så ni vet att jag kommer att göra det som måste göras.
Och jag lovar er att ni kommer att klara er oskadda.
Men se till att ta ner era händer nu innan jag sliter av dem.
-Det här bådar inte gott... -Vi ska bara hämta en fånge.
Koppla den här hunden!
Var är de nånstans, rödskinn?
Var är squawn och rödrocken?
Tvinga mig inte att leta efter din tunga.
Han kanske inte förstår.
Fråga honom var squawn och rödrocken är nånstans.
Mohawker är bedragare och lögnhalsar. De är kannibaler.
Fråga honom!
Var är din squaw?
Är du inte orolig för henne när hon är ute i skogen alldeles ensam?
Nej.
Det borde du vara.
Jag visste väl att det fanns en tunga där inne.
Hon kommer att hämta alla.
Om squawn hämtar fler indianer är det bäst att vi skyndar oss till Fort George.
Ja, Holt, oavsett om du är överste är du korkad!
Vi måste sticka så fort vi kan innan vi blir skalperade av en massa rödskinn!
Ska en hord blodtörstiga röda djävlar få förfölja oss ända till Fort George?
Vi har försprång, så låt oss gå mot fortet.
Det tar två dagar.
I kväll kommer den här skogen att förvandlas till rena slagfältet.
Att fånga de där två är vårt enda sätt att överleva.
Så hur ska vi få tag i dem?
Det ska vi inte.
De kommer att komma till oss.
-Vi måste gå tillbaka. -Ge dig av till London. Dö inte för oss.
Han skulle inte vilja att vi gick tillbaka.
-Han kommer inte att prata. -Det behöver han inte.
Han behöver bara sjunga, så kommer hans vänner till dansen.
Öppna hans mun.
Gör det du. Du gör det bättre.
Kom igen, grabben. Få honom att sjunga.
Beal, vi ska väl inte...? Det är väl inte meningen att vi ska tortera indianer?
Ser du president Madison här?
Den enda som har nån makt här är din pappa. Han är din jävla president!
Är det här verkligen en bra idé?
Är du min pojke eller är du min son?
Du är en skicklig dirigent, Myles.
Fånga honom!
Snälla du, gör mig inte illa.
Ge dig i väg!
Snälla du, gå härifrån.
-Du kommer inte att skjuta mig. -Jo.
-Jag är obeväpnad. -Det struntar jag i!
Jag väntar barn.
Spring! Spring!
Helvete!
Det går inte att gå runt!
Vad är det med dig? Har du sett en jordekorre?
Vad fan är detta?!
Jag stod inte ut med att höra honom kvävas.
Vart ska du ta vägen? Ska du på audiens hos kung George?
Du, indian!
Min son är död.
Död!
Få tyst på honom, Beal.
Varför lät jag dig följa med hit, min son?
Varför lät jag den här skogen sluka dig?
Min gosse...
-Du luktar indian, Lachlan. -Jag luktar bättre än du.
-Då får jag väl leva på mitt utseende. -Jag slår dig där med, Beal.
Kvinnors smak kan vara förvånande...
-Vad säger du, din fjolla? -Hur sa?
Var har du lärt dig tala indianspråk?
Och vad är det där för trams?
Unionens fäder ville att vi skulle kommunicera med vildarna-
-och se propra ut.
-De skulle ha lärt sig engelska. -Det har de. Du pratade ju med en!
Ursäkta.
Jag försöker tvätta av mig min sons blod.
Om ni inte kan låta mig vara i fred en stund...
...så skär jag tungorna av er.
Jag beklagar, översten. Myles var en bra grabb.
Två hjältar dog i dag.
Jag vet att du var fäst vid översten.
-Skjut inte! -För helvete!
-Hör ni nåt? -Inte om du snackar med mig hela tiden.
Du vet väl vad indianerna gör med oss om de hittar oss?
De vi träffade i går hade tur.
Du som kan mohawkspråket borde veta att de inte vill ha fångar, utan blod.
Översten, vi måste återvända till Fort George nu, snälla ni.
De är kannibaler. De kommer att gnaga på våra ben!
Skärp dig nu, soldat!
Annars begraver jag dig med mina bara händer.
Beal, du är ju spårare. Kan du inte spåra ordentligt?
-Du har lett oss runt i cirklar... -Översten.
Du förtjänar din lön.
-Den där rymmer en björn. -Då rymmer den en indian.
Skogen berättar nåt för oss. De är i närheten och har inte många alternativ.
Den grävdes nyligen. Kanske av ett par råttor...
Det finns bara ett sätt att ta reda på det.
Jag? Nej.
-Jätten är för stor och jag är överordnad. -Beal, då?
Jag gillar Beal.
Kan du hålla den här?
Tack.
Ser du nåt?
Nej, ingenting.
-Hör du nåt? -Släpa dig in hit och se efter själv!
Se till att få ut honom!
Kom igen!
Dra ut mig!
-De är där inne! -Båda två?
Jag vet inte, men jag kryper inte in dit igen.
Vi vet att ni är där inne!
I väg med er!
Samla ihop några grenar, så röker vi ut dem.
Vi måste få frisk luft.
Det är för trångt.
Du skulle ju ge dig av, så jag berättade inget.
Om vad?
Framtiden.
Det finns nog ingen framtid längre.
Jag väntar barn.
-I vilken månad är du? -Andra.
Är det Calvins?
Mitt?
Det finns en framtid.
Gräv!
De måste vara rökta som ett par skinkor där inne.-Hallå?!
-De är inte där inne. -Har de trollat sig ut?
Helvete!
-Fan också! -Det är kanske råttor vi jagar.
Enda stället i närheten är missionen.
Kom igen!
-Vi tar kanoten till missionen. -Jag har inget att byta med. Oak, vänta!
-Stanna! Det är min kanot! -Lugn, min vän.
-Talar ni engelska? -Nej.
Här!
Här... Nej, för handeln.
För kanoten, båten.
Slå mig inte. Jag är bara här för att arbeta.
Jag har en familj att försörja. Jag har barn. Snälla ni, jag behöver kanoten.
-Nej, du förstår inte. Den är till dig. -Vi byter!
-Kanoten... Nej, snälla ni! -Här! Ta den bara!
Stanna, annars skjuter jag! Stanna!
Stanna!
Tjuvar! Åt helvete med er!
Jag har aldrig dödat nån förut.
Det hade inte Calvin heller, den store krigaren.
Vi borde vara framme innan solen går ner.
-Vi färdas bättre i mörkret än de. -Inte i skogen.
För mycket död får blodet att sippra ner i marken och sugas upp av rötterna.
Träden kan inte sova. Skogen blir galen.
Oak! Oak, vakna!
Titta, vi är framme!
Hur många personer finns det här?
Kanske tolv. Min farbror och två kusiner.
De är väldigt tysta.
Var är alla?
Herregud...
-Är det...? -Min farbror och mina kusiner.
Det här är mitt fel. Allt dödande, allt blod. Allt är mitt fel.
-Var är missionärerna? -De har flytt.
-Vi måste begrava dem. -Nej, vi måste skynda oss härifrån!
För sent, rödskinn.
-Vi har ingen nytta av honom död. -Dra åt helvete!
-Det är ruter i dig, rödrock. Härligt! -Jag ska döda dig!
Jag ska informera generalen vid Fort George om-
-att vildarna mördade en pluton sovande amerikaner, avrättade min son-
-och flydde till en mission, där de dog i strid.
Den här mannen är USA:s fånge och vi tänker föra honom tillbaka.
Han är en mördande, blåögd indian.
Han är brittisk officer! De betalar lösen, vi får bonus. Så lyder reglerna, gubbe.
Jag hade gärna knäppt honom själv, men nu vill jag ha pengarna!
Upp med dig, rödrock!
Har du kommit hit för slaktens skull?
För att bränna ner Nya världen? Jag skulle vilja prata med din general.
När han får höra om dig lär han gråta över det här landets framtid.
Översten!
Fången är er.
Beklagar, rödrocken. Du gjorde bra ifrån dig.
Herregud!
Fan också, Beal.
Jag gillade dig.
Ni dödar oss i sömnen.
Ni låtsas vara neutrala, men hugger oss sen i ryggen.
Så om jag-genom att handla eller inte handla-skulle tillåta-
-att en av er dödar ytterligare en vit man-
-skulle jag inte kunna möta Herren på domedagen.
Krig skördar offer.
Nu beger vi oss till Fort George.
Det här är ingen hälsosam plats.
Hon sa att hon väntade barn.
Jag är ledsen.
-Ska vi slå läger snart? -Hur så?
Med all respekt, översten... Det har varit en lång dag.
Det är tio mil till Fort George.
Gå på.
-Och om det kommer fler indianer? -Då dödar vi dem allihop.
Det finns flera stammar.
Vi har dödat allihop.
-Rödrockarna kanske smyger på oss? -Enda rödrocken här smyger ingenstans.
-Det kanske finns fler? -Det kanske finns indianer, rödrockar...
Eller en djävul från helvetet. Vi har dödat alla! De är döda!
Vi är de enda monstren som finns kvar här.
Oak...
Oak... Vakna!
Säg inget.
-Vi skulle ha gått åt andra hållet. -Den här jäkla skogen!
Vi borde bränna ner den och förvandla den till åkrar så att man ser horisonten!
Vart ska ni gå?
Uppför det där berget och ta reda på var fan vi är nånstans.
Holt!
Översten!
-Holt! -Sakta ner!
Hallå?
Han väntar inte på oss.
-Han tänker lämna oss. -Nej, det gör han inte.
Han är djävulen!
Yancy!
Var är du nånstans?! Yancy!
-Vad sjutton sysslar du med? -Det finns en djävul här i skogen!
En djävul här i skogen? Så fan heller...
Djävulen delar namn med mig.
-Var är Yancy? -Jag vet inte.
Åt helvete med honom!
Håll bergen till vänster. Vi är hemma om två dar.
Vi kan inte fortsätta längre.
Vi ska ta oss upp på berget och orientera oss.
Sen tar vi oss till nästa, nästa och nästa berg, om vi så måste!
Ja, sir.
-Gud är med oss, gosse. -Ja, sir.
Ingen vila.
Uppfattat, sir.
Soldat?
Yancy! Tack och lov! Jag trodde att vi hade tappat bort dig, Yancy.
Herregud...
-Hjälp! Holt! -Soldat!
Förbaskade indianfällor!
-Sluta! -Rulla med mig nu. Ett...
Så, ja...
-Känns det här? -Nej.
Bra. Bit i den här.
Bit i den!
Så, ja... Doktorn kapar det så fort vi kommer till lägret.
-Ingen tar mitt ben! -Det hänger bara på en tråd.
Jag har inte haft benställning sen slaget för att nån squaw ska få ta mitt ben!
Här ska du få lite smärtstillande. Gapa.
Svälj det nu, alltihop! Så där, ja.
Oroa dig inte för squawn. Vi dödade henne. Hon brinner i helvetet.
-Jag kan inte gå. -Va?
Jag kan inte gå!
"Jag kan inte gå, översten."
-Översten. -Jo, det kan du visst.
Upp med dig!
Jag är redo att gå, översten.
Ja.
Vi måste ta oss högre upp. Vi måste hitta en bättre utsiktsplats.
Lachlan?
-Lachlan? -Översten?
Vi måste ta oss upp på kullen där så att vi får det här med orienteringen gjort.
Här finns ingen hjort, översten.
Om du vill stanna och vila kommer jag att hitta ditt skelett här nästa sommar.
Lachlan?
-Hur...? -Hon tänker inte låta oss återvända hem.
Soldat, jag tänker lämna dig.
Vi skulle aldrig ha kommit hit.
Nej...
Kom igen, ditt spöke!
Du kan inte stoppa oss!
Indianerna...
...kan inte stoppa oss!
Rödrockarna kunde inte stoppa oss!
Fransmännen? Försök stoppa oss, bara!
Och inga spöken kan stoppa mig heller!
Nej...
Nej, det här stämmer inte.
Ni dödade 22 amerikanska patrioter i sömnen.
De var milissoldater, bondsöner.
Den här hette Orson. Där borta ligger hans bror Pressley.
Förra veckan kom han till mig och sa att han var mörkrädd.
Så jag sa att han kunde sova bredvid sin bror.
Din älskare kröp in i mitt läger-
-och brände ihjäl pojkarna i sömnen.
Hur vågar du ta mig tillbaka hit?!
Hur vågar du visa mig det här igen?
Ni är inte bättre än vi!
I åratal har vi slagits så här, fram och tillbaka.
Ni dödar oss och vi dödar er.
Det tar aldrig slut.
En av oss kommer att lämna jorden, och det kommer inte att bli den vite mannen.
-Det här är vårt hem. -Då kommer det att brinna upp.
På samma sätt som ni brände ner mitt.
Översättning: Lotta Rossi